Another human dead.

'Lo que estaba viendo era la vida, en lo que pensaba era en la muerte.'

Karl Ove Knausgard.

Escribo el latido
en unos ojos que se reservan el derecho a enamorarse.

Intento crear un lenguaje
donde tus piernas no existan
hay quién lo llama poesía
yo lo llamo auxilio.

Amelie hace tiempo
dejó de creer en el señor Quincampoix
y en la magia de los fotomatones,
yo hace tiempo dejé de creer
que Febrero es un mes bonito para enamorarse,
Amelie sobrevive a base de prozac.

Para que tus piernas no existan
y la falta de romanticismo
no nos cierre los ojos
te espero al borde de un vaso,
en la última calada de tu cigarro
en el punto final
de tu libro preferido.

El suicidio de Cupido.

Me miras,

dejas caer flores sin memoria.

Ahora las caricias

están demasiado lejos

y tu cuerpo

se retuerce inalcanzable.

Me miras,

dejas que la soledad

siga su curso,

que la nostalgia

nos amargue la boca.

Dejas caer flores sin memoria

sobre la fosa común

en la que me encuentro

llena de poemas a medias

y corazones llenos de flechas,

cierra los ojos

cambia el 'yo'

por cualquiera.

Inventario

'...and if Cupid's got a gun then he's shooting'

(Until we bleed- Kleerup con Lykke-Li)

Inundémonos de nuestras dudas

de nuestras preocupaciones

-simbiosis sentimental-

compartamos esa cerveza

-imaginaria-,

que ni eres capaz de acabar,

como esa frase,

declaración -vana-

de intenciones,

muro infranqueable para mis

acciones,

espejismo de mis errores.

Acógeme,

guíame por mi propio

laberinto

de emociones.

(Autor Guillermo  Doménech)

Año nuevo pero las mismas heridas.

'Un beso triste,
un dolor censurado.'

Luis García Montero.

Las barras de bar son expertas en poesía
tus ojos también
pero ese es otro chupito aparte,
escribo en servilletas
mi testamento emocional
para que el camarero sepa
que la suciedad no sólo viene de los labios.

Los taburetes
los vasos vacíos
conocen bien el peso de la tristeza,
las barras de bar son expertas en poesía
y en lágrimas,
mis ojos son expertos en verte marchar
y en provocar insomnio
al ver caer un cuerpo solitario
sobre la cama.

Donde regresa siempre el fugitivo.

Madrid tiene algo de tu
nostalgia
y de mi
tristeza.

Hace tiempo que condenaste
esta ciudad
a ser una constante cuenta pendiente,
una deuda poética
imposible de saldar.

Yo que fui
un incendio
en tu invierno
ahora sólo soy tinta
y aguja.

L-a h-e-r-i-d-a
sin domesticar.

Hurt.

'Es un arcoiris
con toda la gama gris'.

(Kase O).

He aprendido a lamer mis heridas
pero no por ello
se curarán antes
no creo en las tiritas
creo en el dolor
no creo en el romanticismo
creo en el porno,
ya no.

(Oscuro casi negro).

Tengo buenos propósitos
intentando no rendirse,
todos mis amigos están muertos
las ciudades cruzan rápido
tú
anestesias
pero hiere igual.

(Casi negro).

Ya me he acostumbrado
a tus intermitencias
que no vomite tu nombre
a los camareros
no quiere decir
que no duela,
sigo enfermo
de distancia.

(Negro).