"Aprender la levedad del pájaro."

lunes, 24 de agosto de 2015

Se llama Robert Polson (Carnero II).

'Soñar es como alimentar a las palomas: no recibimos nada a cambio salvo su fealdad.'

Luna Miguel.

El poema que lleva tu nombre
pero que nunca leerás,
la lengua que sangré
por no decir:
'te quiero' o 'quédate'.

Un puñal entre mis dedos,
entre los dientes de un vagabundo,
entre tus piernas.

La vida es un puñal
que avanza lentamente
hacia ti,
¡apártate!.


sábado, 22 de agosto de 2015

Carnero.

"Lo sé: la enfermedad anida en nuestros espejos."

Luna Miguel.

Un puñal,
colocar un puñal entre las flores
en el fondo de una taza de café,
en una vela
al pie de la cama.

Dejar un puñal en el espejo del baño,
en los paquetes de tabaco.

Dejar que todo se hiera a su ritmo
dejarnos herir,
desangrarnos poesía
derramar la tinta
sobre los versos de poetas malditos.

Cicatrizarnos con miedo,
apuñalarnos el latido.

Apuñalar el futuro,
24 años es una edad temprana para la tristeza,


martes, 18 de agosto de 2015

Sueño con tus ojos de cine mudo.

'Me pides un poema feliz. Qué quieres que diga. Que creo en el amor. Que lo que más me emociona en esta vida es comer pizza los domingos.'




Luna Miguel.


Cuando ella a 6000 km
dice que le gustaría follar conmigo
es poesía,
cuando queremos ser
a pesar de las despedidas.


Siempre suicido
el sentido común
y me dejo caer
en su erotismo.


Porque aunque bebemos
de pasiones
muertas,
nos gusta intoxicarnos
de presente
antes que la cobardía
de rendirnos al futuro
y eso sí que es poesía.





sábado, 15 de agosto de 2015

Pesadilla en el mar menor

'Los pájaros se están cayendo del cielo
y las nubes se estrellan contra el suelo.'


Juanita y los feos.


Quiero morir en este mismo instante,
húmedo, olvidado, decadente,
escuchando música depresiva,
ojeroso, maldito,
quiero morir en un verso
de Luna Miguel.


Voy a renombrar Agosto
como 'Ausencia'
y hundir en el mar mi poesía

jueves, 13 de agosto de 2015

Los Beatles también lloraban.

Tantos libros poesía
me enferman de versos
y soledades,
me enferman de heridas
que son de otros y otras
poetas
pero que sangro
por pura empatía.


Esta mañana odio la juventud,
escupo en los amantes sonrientes,
esta mañana soy el cáncer
de una ciudad moderna,
un fallo más en el sistema.

Ya no quedan sonrisas de repuesto
los poetas me han hecho socio
de su club de corazones solitarios.

lunes, 10 de agosto de 2015

Hay calles que huelen a resaca.

Al desobediente le lavan la sonrisa con jabón,
yo me lavo las manos con agua bendita
para que mi onanismo
esté libre de pecado
tú me tiras la primera piedra
sin puntería
y escondes el corazón
por si acaso,
yo me lamento
por las calles del rastro.


Madrid
sin souvenirs
ni aspirinas,
los poetas mueren
en tus piernas
desnudas.


Yo tendría que tragar sin miedo
todo el veneno,
tendría que ser como esas personas que saben cómo disparar un arma
pero no conocen la piedad
ni la paciencia,
tendría que renunciar a mis libros
a mis amigos
a mis películas favoritas
a mis tatuajes
a mis frases favoritas
para no escribir sobre ti.


Tendría que renunciarme
antes de renunciarte,
ya no se cual fue
el primer poema
que me infectó
de melancolía.

domingo, 9 de agosto de 2015

Un domingo cualquiera.

La soledad es leer en la calle
y que huela a vómito,
la soledad es un portal que no se abre
la soledad
es no entender un poema
que alguien ha escrito
para ti.

La soledad es fumar a solas
para pasar el rato
pero sobre todo
y sin remedio
la soledad es decir tu nombre en voz baja
justo antes de correrme.


sábado, 8 de agosto de 2015

A cuestas o a hostias.

'Nadie podrá con nosotros
pero estuvieron muy cerca ayer.' 

Quique González.

Algunas personas
ciertas horas del día
el calor
los semáforos
la ansiedad del turista
la mesa del dj en el club Taboó
la escopeta trucada
en la feria de Lavapiés,
me preguntan por ti
y respondo
cerrando los ojos.

Yo también me pregunto por ti
cuando veo tu sonrisa en fotos
o imagino tu cuerpo desnudo
y también me respondo
silencios.

Alguien debería darse cuenta
de que a veces
lo que necesitas 
no es que te recuerden soledades
sino que te golpeen fuerte
muy fuerte
sin preguntar.

miércoles, 5 de agosto de 2015

Tiempos poéticos.

Yo hablo de ti,
a solas,
como las gotas de agua que se estrellan contra el suelo,
sin contemplaciones, suicida,
hablo de ti
a solas,
en sueños,
sonámbulo erecto de nostalgia.

La poesía entonces era verte abrir latas de cerveza
y apagar porros en el cenicero,
la poesía era verte bailar
borracha y sudada
rodeada de gente borracha y sudada,
yo sostenía cigarros dejando que se consumieran
tan drogado como Doherty
sin llegar a asumir la suerte
de que tu mirada se clavase en mí durante la noche.

Yo hablo de ti
a mis espejos,
manos,
a las horas muertas
y a mi dolor de pulmón.

La poesía ahora es jet lag,
contar las horas de diferencia,
la poesía ahora son pajas pensando en tu cuerpo
y tachar días en el calendario.

sábado, 1 de agosto de 2015

Antenas y nubes rotas.

Tus ojos son la muerte de la inocencia,
salvajes, borrachos,
llenos de vida y de sexo.

Mis ojos la presa,
el póquer descubierto,
llenos de vida y de sexo.

Ahora tengo que salir a correr,
fumar, jugar con mi ordenador, leer,
mirar tus fotos, ver películas, fumar,
para reparar tu ausencia
presente y futura,
para enterrar el orgasmo
y rendir culto a tus gemidos.

En Murcia hace calor y distancia
la gente cruza sin mirar,
los coches arden
y los peatones asustados corremos en silencio,
desordenando el paso y los semáforos,
todo esto ocurre 
mientras tú desaceleras la sonrisa.

Todo esto ocurre
y tú maleta, aeropuerto
y yo cuerda de tender, cambio de ciudad
y los dados borrachos 
riendo nuestra historia
brindando desesperación 
y firmando la caducidad de tus labios 
en mi piel
con una crueldad insoportable.