"Aprender la levedad del pájaro."

martes, 31 de mayo de 2011

D.

Y que se levanten también las estatuas
y les saquen un dedo o les enseñen el culo
a aquellos dirigentes
que las construyeron con gran orgullo
con el mejor material
pero sin un gramo de ideal
en sus palabras.

lunes, 30 de mayo de 2011

encuentros

La cordura fue una excusa
para escondernos de la policía.

La locura una salida
un escalon previo
a la alegría.


.

Cada mañana me entretengo en deshacer ese nudo del pecho, en revolverlo y que vuelva a enredarse de nuevo recordando tus caricias y besos, cada mañana el sol me baña la cara y recuerdo a Espósito, partida su literatura por un asesinato, roto mi sueño por un sol dictatorial, mañana impuesta. Abro los ojos y reinvento mi vida a tu lado, creo miles de encuentros, de palabras, me atrevo incluso a saborear un café aún sin pedirlo, aún sonriendo porque sé que será el Florencia, todos nuestros puntos en común los borro, los extraigo de mí durante el descanso, para que vuelvan dulcemente en el día. Son como provisiones, como sonrisas de emergencia, me saco de mi alma hasta el último gramo de ti y cuando me despierto, desde que abro los ojos te recuerdo y no puedo evitar lanzar cien, mil, millones de te quieros al aire con la esperanza de que alguno llegue a tus oídos como un eco, como ese viento que crees espontaneo, que notas casual y que en realidad es mi caricia, efecto mariposa en su condición más suave amor.

Si me tiemblan hasta las cejas, si tiritan mis huesos ridículos de la emoción de hallarte, en la parada, en cualquier árbol apoyada leyendo, de conocerte más y conocerme mejor, de sabernos enamorados y despedir el día con un beso, ¿te imaginas un beso en el umbral de dos días?, habríamos muerto y vuelto a nacer en un segundo, unidos por nuestros labios. Qué sencilla es la biología si la invento, que tierna filosofía humana esta impartida por los años sesenta y tan gestada en mí, tan presente, que tú lo supiste desde el principio, desde la cortesía en los pasillos de la amistad.

Cada día encuentro más razones para revolucionarme y dejar que las palabras tomen el mando de mi cuerpo, que las manos no sean más que dos barcas en el océano de la tinta, todo el día haciendo cuentas, memorizando fechas, pensando en trivialidades, absurda existencia pero la noche, seguirá la noche con su poesía y sus estrellas, y la luna, que es lo mismo. Seguirá el amanecer trayéndote hasta mí, el atardecer juntandome contigo, el anochecer adormeciendo mi amor y olvidándote en el sueño.

Y así, los días, nada más, qué fácil, que tontería esa de evaluar cada movimiento con una finalidad científica, yo envidio la levedad del simple, admiro mi levedad, mi sencillez, mi risa al recordarte en cualquier momento, me enorgullezco de pertenecer a esa pequeña parte de la población que aún cree que el amor no es una excusa para el sexo, ni una propaganda de una marca de condones.

De la escuela de Lennon y Yoko, de mis abuelos, de tus ojos, de la existencia en este universo que formamos, que nadie conoce, que es un secreto.



"id como una plaga 
contra el aburrimiento 
del mundo"


Fui entrando a regañadientes en el sueño, últimamente pienso en no dormir, en quedarme toda la noche pensando en el día, meditando, anotando conclusiones y conociéndome más a mí mismo, no hay nada como la madrugada para calmar la rapidez con la que sucede el día. Además, mi ausencia de sueños es otro de los puntos a favor de mi insomnio voluntario, no los recuerdo nunca y a veces, me levanto agobiado, sudoroso y sin saber por qué, es frustrante. Una luz, siempre en su sitio, una ventana siempre llena de un grito, de libertad, de huida, de paraíso, un cuerpo, mi cuerpo que descansa sobre unas sábanas pesadas, de ojos abiertos, mirada al infinito, cuencas vacías. ¿Barcelona?.


Pero es esta imaginación que llevo cultivando desde niño la que me ayuda, creo imágenes y me recreo en su lucidez, la forma en la que toman la realidad, tan sutilmente la convierten en un paraíso artificial, creado para mí en ese momento, lleno de palabras y fotografías, una especie de oasis. Y claro, en el no faltas tú y Mario acompañando tu recuerdo con su dulze "rostro de vos". 


Ojalá este verano estalle al fin la inspiración

Lo que sé de los hombrecillos

Mientras hacía estas consideraciones había ido mecánicamente de un lado a otro de la casa, intentando calmar así el desasosiego de que era víctima. En una de esas idas y venidas había pasado por la cocina para preparar  un café y al primer sorbo eché de menos, como en otra época, el complemento del cigarrillo. Dividido entre la conveniencia de no fumar y el deseo de hacerlo, una tercera instancia de mi comenzó a tachar de exagerado el pánico al tabaco. Podía encender un cigarrillo y dar dos o tres caladas, pongamos que cinco, para comprobar que no era la ausencia de nicotina lo que había provocado en mi aquella intranquilidad. En el peor de los casos, si llegara a recaer, fumaría dos o tres cigarrillos al día, cantidad que el organismo era capaz de metabolizar sin problemas, lo decía todo el mundo. El hombrecillo, que seguía apasionadamente aquella discusión conmigo mismo, se puso al lado de la parte más permisiva, reforzando sus argumentos.

-No puede ser tan grave- decía.
-¿Y tú qué sabes?- le espetaba yo.
-Veo fumar a mucha gente sin organizar el drama que estás armando tú. Los vecinos, sin ir más lejos, se pasan la vida liando cigarrillos.

Juan José Millás

lunes, 23 de mayo de 2011

EL MUNDO AMARILLO

"HAZ CINCO BUENAS PREGUNTAS AL DÍA"


-¿Soñaste bien? o ¿qué soñaste?


-¿Cómo estás?


-¿Sabes?


Por ahora he establecido tres como rutina y sin intención alguna, es decir que al principio surgían solas pero que ahora se han convertido en una especie de ceremonia inicial entre nosotros dos. No son buenas preguntas pero provocan buenas respuestas por ejemplo la primera me lleva al mundo de los sueños de Anna, a saber si sus sueños fueron dulces o amargos, la segunda si responde: "bien" o "feliz" el día se torna soleado por mucho que llueva o esté plagado de nubes sin embargo esta tiene un riesgo y es que si contesta: "mal" es que algo va realmente mal y tendré que abrir los ojos, alertar mis sentidos y pedirle que cuente conmigo. La última es la mejor, es la respuesta obvia pero siempre sonreímos al escucharla, le sigue un: "que te quiero" o un "soy feliz", es maravilloso compartir esos sentimientos con otra persona, esas tres preguntas tan bien elegidas al azar. Las demás son espontáneas, no las recuerdo me surgen durante el día, pero esas tres compartidas con Anna son placenteramente contestadas cada día y hacen que la vida se vuelva espinosamente amarilla y venza cualquier malestar interno.

Trata de pensar
antes de estirar la mano
un segundo o dos
pero no condenes de nuevo
a todo el pueblo murciano
a una sola voz
azul y corrupta
egoísta y falsa
las máscaras viven en los teatros
la democracia se alzaría sincera
si no celebrasen siempre los mismos
la victoria del ladrillo
la muerte de la huerta
aquí hay miles de ciegos
el voto, para una persona tuerta.

Nocturnos (otra vez)

Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.



Cerrar los ojos y hallarte sobre mi cama, la eternidad de tu cuerpo sobre el infinito grueso de mis sábanas que resbala por ti como una pluma llevada por el aire, hallarte. Encontrarte en esta casa gris, horrible, rutinaria, encontrarte en los espejos, en las paredes tu tacto cuando pierdo el control de mi mano y corre hacia tu textura, a acariciarte, a descubrir tu caligrafía, los códigos que te forman, los dones que te endiosan, musa, cómo mis manos se escapan de este cuerpo temblorosas a tu pared, al espejismo de tu cuerpo en las paredes de esta casa. Tu voz en los informativos, en la radio o en las canciones, incluso, en las poesías de Mario o de Julio, de miles de autores, leer con tu voz sus canciones desesperadas de amores lejanos, leer con tu eco y hundirme profundamente en tu recuerdo, hasta que la mañana me sacie de luz y me rinda al movimiento diario, al hormiguero mundial, a la confusión de un camino correcto cuando el camino correcto, el de verdad, el que se tinta de baldosas amarillas es el que escala hasta tu casa, hasta tu puerta y tus labios, sonrisa, abrazo, en ese orden. Que cualquier café arda y sea sucio, casi infiel, podrido en mi boca si tú no estás delante, tranquila, endulzando su composición, acompañando este paisaje de bohemia típica con una historia especial, casi mágica, tu vida es un cuento, la mía una película al medio día, la nuestra un best seller, dos almas, un mismo corazón, tu eliges, dejar que tu recuerdo me atrape o apagar las velas hasta el siguiente amanecer.


Escóndete conmigo,  ningún rincón es sano si tu no estás en él, húndete en mi, en esta cama formada de nubes y sueños, si crees en los sueños ellos se crearan y curiosamente tienes el pelo, la sonrisa, los ojos de una hada, de un insomnio de niño, de mi espejo perdido hace años. Encontrarte cerrando los ojos o abrirlos y que me estés mirando, eterna en el umbral que tanto desconozco, besar un sueño o una vida, es lo mismo, tus labios siempre tienen ese tacto a té de hierbabuena, a café de invierno, a paraíso para los míos.


te quiero

sábado, 21 de mayo de 2011

Lo bueno de Mario es que parece que te da un consejo, como un amigo cualquiera.

Como canta el pájaro, sin saber que canta.
¿crees que si yo estuviese allí, miraría lo que él mira?

El problema es el juicio en exceso, todo se juzga, todo, hasta mi forma de caminar es examinada cada vez que cruzo el puente entre las dos Murcias de las uvas y el limón. NO TE JUZGUES SIN TIEMPO.
Me miras, de cerca me miras y yo me aparto, miro al suelo y tú te giras cansada de tus intenciones no entendidas. No es mi culpa, es culpa de abusones y espejos especializados en mostrar los complejos que tuve de niño.

Lo único, lo único de valor aquí son las manos, instrumento, todavía una canción de amor, todavía quedan labios y corazones, pero cada vez más se sustituyen mentiras por emociones y sólo, sólo a veces el alma encuentra el refugio en un abrazo, en una sonrisa de bienvenida, en unos ojos de sol.

Porque las estrellas seguirán con su llanto, la luna con su luto, no es su lado oscuro científico si no algo más emocional, un recuerdo que jode, que arde en su interior estoy seguro. Y harto de pedir cada año el mismo deseo a las velas de mi tarta lo desvelo y siempre, siempre es y créeme, un amor sincero.
Tenemos al menos, el derecho a imaginar.

ver/oír/callar

todo enmascarado en la mejor mentira. Los ojos son una ventana de la cárcel donde el alma mira.

Y sólo un dolor que se convierte en miedo me lleva a la hipótesis de un alma y corazón unidos en pos de mi operación de menisco. Quizá sean mis pulmones negros los que me roban el aire a veces, como en Logroño, como anteayer. Es droga igual, pero droga hermosa, paradisíaca sensación alejada de la evasión que crees, es más por lo que es, por los tiros y cómo se consume, cómo te va distrayendo poco a poco y te alejas, tan placenteramente pero qué quieres, qué quieres, es eso o la tontería universal.

LA RAGAZZA DEL ELEVATORE

La noticia me inundó con un escalofrío, Pedro ingresado, a punto de ser operado de una apendicitis al parecer grave, reconozco que cuando me llamó Ana me quedé mudo, blanco, "vayamos a verlo", dijo y tras un largo minuto de silencio en el que mi mente intentaba encontrar las palabras correctas dije al fin "sí", que estúpido tuve que sonar, "sí", en fin, los nervios. Antes de nada tengo que aclarar exponiéndome a la crítica del lector más moralista pero ese escalofrío fue por la voz de Ana, porque la vería, entendedme, me preocupo por Pedro pero Ana, tantos meses enamorado de ella, tantos y ahora, aunque en un hospital...

La noticia fue el mejor pretexto para ver a Otto, me preocupaba Pedro sí, pero era mayor la emoción por verle, respirar su mismo aire sentirle cerca, que la preocupación por una tonta apendicitis. Otto, tantos meses conociéndole y ahora, ahora se lo diría. Un "sí", lo llamé emocionada y un frío "sí", no lo entiendo, en fin espero que en el hospital hable más.

Andaban los dos al mismo paso, como una sombra al lado de otra, misma talla, mismo gesto, misma mirada perdida en detalles mínimos, en curiosidades que sólo ellos podían encontrar en un hospital. A ambos les repugnaba el olor, les producían escalofríos las camillas vacías y les apenaban las viejas casi idas, pero claro, kamikazes espejos, cogieron el mismo ascensor.

En silencio, esperaban al sexto, pero por azar el ascensor vaciló y paró unos segundos en cada planta y en cada una, escuchaban una palabra distinta. Otto miraba al techo y Ana al suelo, se abrieron las puertas y un viejo hablaba con su nieto, "tengo". El segundo fue más corto "que". el tercero, "decirte". El cuarto "que". Quinto "te". Sexto, se quedaron en blanco, una frase a la que le faltaba el punto final pero en el sexto no había nadie, entonces, Ana, ante el gesto de incredulidad de Otto, se giró y mirándolo a los ojos, esos inmensos ojos verdes le dijo "quiero".

.25eterno.

Siempre hablo de lo mismo, de sus ojos, de el escalofrío que me eriza hasta los huesos cuando me roza, cuando ese aire que separa nuestros cuerpos muere aplastado en un abrazo, porque respira hondo, porque suspira y sus ojos se pierden cerrados en el infinito, siempre hablo de lo mismo, de emociones, sentimientos porque acaso ¿no es esa mi revolución? ¿la nuestra?.

Por cada sonrisa conquistamos el sentimiento, ese tan indescifrable, tan recóndito, que muchos creen sencillos pero que en realidad es un laberinto en el que te adentras, te pierdes, te confundes y a veces sientes que estás vencido pero que cuando encuentras a la otra persona en uno de sus pasillos sientes una felicidad plena, no como tantas otras felicidades si no una de verdad, sí, hablo de amor claro. Porque un candado con nuestros nombres y una frase detrás puede sonar típico pero está lleno de misterio, de magia, de nosotros mismos porque dudo que la frase puedan entenderla, porque cada vez que toque esa armónica, será como besarla, respirar su aire, cuando mire esa foto, cuando piense en esa frase. Porque la revolución consiste en que juntos queramos cambiar el ambiente que nos rodea y juntos, intentemos que este no nos cambie, buscar en el vacío su mano y saber que sus dedos siempre encajarán con los míos y que su mano estará fría y la mía caliente.

Porque ella siempre me toca el pecho o pone su rostro en mi pecho y escucha, escucha ese eco, ese latido, ese mínimo gesto de vida que lo es todo en realidad, porque yo siempre pongo mis manos en su cintura, le acaricio el vientre o el rostro y la adoro, adoro la suavidad  de su piel, adoro que mis manos sientan escalofríos al mínimo contacto y todo, todo se resuma a la magia.

Porque estas revoluciones no se hacen en solitario, porque esta vida tampoco ha de vivirse en soledad.

Porque escribir para mí tomó un nuevo y mejor sentido cuando hablé con ella. Porque quiere viajar. Porque siempre logra sorprenderme y yo no puedo sorprenderla nunca. Porque me quiere, porque tiene miedo, como yo, porque es un reflejo de mi alma y siempre logra ver cada sentimiento que me inunda el corazón.

Porque dice que siempre describo mejor las tardes que pasamos juntos y yo no lo creo así, ambos sentimos, sentimos lo mismo, nos enamoramos igual, contado con diferentes palabras transmitirá lo mismo al lector, una sensación, como la mía de olor a nube, de paz, de calma, de plenitud, no más.

Porquepoesía

miércoles, 18 de mayo de 2011

A day in the life

Entré en un sueño, en uno de mis sueños típicos, profundo, delirante, real, vivo. Caminaba y el mundo se abría a mis ojos como una infinidad de imágenes, como si cada segundo contase como un verso y dentro de mí se desperezase la inspiración, entre bostezos.

LA que camina, lleva en sus manos una forma, un violín, una guitarra, qué importa, mira al cielo y más bien el cielo la mira a ella, le dicta sentencia con sus nubes, hoy lloverá sí, pero lloverá en la partitura y no sobre sus ojos, LA que camina mueve sus manos, al ritmo de una hermosa música interna. Pasa. Fugaz. Eterna. LA que camina por encima del que escribe con su puño palabras que no entiende, tan vacías como yo, alejado de mis formas, hecho aire. Material inflamable, cualquier roce, comentario puede prenderme en el más odioso de los fuegos.

LEE sentada, estática, hasta tres veces pasa su autobús por la parada y ella ensimismada en la tinta, sus manos relajan su mente, su cuerpo, rendido a ese metálico asiento como si estuviese en la cama, pasa por detrás la que camina, ambas no lo saben pero forman un cuadro perfecto de una mañana horrible, ni se conocen, pero son íntimas en mi cuadrícula mental, en la pequeña esfera de mis ojos, en esta pintura realista y onírica, imposible y preciosa.

Llueve una gota que recoge algún paraguas, un viejo grita blasfemias, yo escupo emociones al suelo y ahí se quedan, como chicles pegados, negras. Un temblor, en mi pecho, un sentimiento que se despierta sin razón alguna, por-que-sí, nada le indica que abra los ojos y despierte en mí flores.NADA. La mañana inspira menos que un botijo intacto sobre una mesa, bajo un sol de modorra, horrible, placentero.

Y qué anarquicas se han vuelto mis manos y cuántas plazas deben ocuparse, cuántos golpes y nada. No cambia nada. Siguen LA que camina, la que LEE, el viejo con sus idioteces, mi cuerpo nublado, el cielo que nos mira y especialmente LA mira, todos sabemos que LA mira porque sobre ella imprime su gris menos gris, es ridículo ¿verdad?, o tal vez no, ¿por qué el firmamento no puede enamorarse?.

O quizá todo esto sea mentira. Quizá sea yo. Quien sabe. Seguirán tan mezclados los colores en mi ensalada, irónicamente armónicos y no expuestos en ninguna galería. Prométeme que esto es mentira. Cógeme la mano. Llévame a algún lado. No me felicites. Ayudame. Pero nadie lo hará. Seguirán el viejo, LA que camina, la que LEE, el cielo, mi ensalada, en este horrible lienzo humano, por el que ahora pasa un año y estos ojos que tan cansados, inventan chorradas, inventan salidas, pero no las hay. O quizá, tan solo de emergencia.





martes, 17 de mayo de 2011

Ya nos robaron el mes de Abril
Ahora vienen a por Mayo
una corbata es una soga
un día de nubes, un mal trago.

El cielo es ahora un techo, no deja hueco al infinito ni a la luz, amenaza lluvia y frío, viento y árboles a merced de su fuerza. Quizás esté así de luto, solidario. Pero así no ayuda, ahoga, en el sur nos regimos por el sol, por el calor y la belleza de la luz reflejada en las flores, en las calles. Si quiero escribir, desde hace una semana no me inspiran imágenes, a no ser que lo que quiera reflejar son labios torcidos y pesimismo como una infección que nos llega por el aire y nos hace estornudar, puede confundirse con la alergia pero no es alergia, son nubes, asquerosas nubes grises que nos privan de los placeres del sol, del principio del verano.

No hay nada más triste que una playa gris, con nubes y sin embargo, me gusta mucho más que una ciudad gris.

O quizá sea yo. Quien sabe.

lunes, 16 de mayo de 2011

El club de los poetas muertos
antes de comenzar
cierra.
"Estás sola
yo estoy sólo
por algo somos prójimos,
la soledad también puede ser una llama"

porque tienes los ojos que deseaba cuando era niño, porque tienes esa sonrísa que siempre hizo temblar a mi alma, el tacto suave de las sábanas en las que me envolvía y me soñaba a tu lado, tienes, el roce de labios más caliente que existe, como un té en primavera, de mil sabores, de mil dulzuras, sin azúcares ni bolsita, una boca llena de palabras, que arden, cuando los labios se encuentran, cuando los lunares de tan cerca tienden a mirarse. Porque tienes el corazón como identidad, el alma como memoria, porque temes como yo temo, porque lloras cuando yo quiero, porque si yo moviese una mano, tú moverías tu mano, la misma mano, espejos.

¿Por qué este mar se enfurece? acaso arremetiendo con terribles golpes a la arena busca librarse de su pena, dejaron las sirenas de esconderse en sus adentros, las asustaron los petroleros y la química acuática, porque ahora grita en cada costa su llanto, porque ofrece su versión más amarga, dejando caer su espuma, como las hojas de un sauce, llorón, derrotado.

Y esas nubes, van y vienen, sol y bruma, quieren conquistar nuestro ánimo, someterlo y se golpean una y mil veces contra la pared que es tu abrazo. Protegido. De frías lluvias, de inviernos, porque se desvanecen todos mis miedos, con un movimiento, un giro de cabeza, una media voz.

Porque la luna son los ojos que cada noche antes de dormir posan su vista en mi almohada y me cuentan sus sueños y me hablan en verso, como una caracola repiten sentimientos con una voz sencilla, dulce, porque tienes la misma voz que soñé, cuando soñaba.

cerrar los ojos y soñarte
abrirlos y encontrarte al lado
la diferencia es que antes
el amor era un borrón, una mancha, un descuido,
ahora amor es cerrar los ojos y soñarte
o abrirlos y verte mover los labios
en clave de verso
endulzando el sentimiento
como endulzas cada día
de mi existencia
desde que el tiempo se detuvo
y aunque pase, no envejezco
y reiré en la tumba de espíritu
y en la lápida " te lo agradezco".

miércoles, 11 de mayo de 2011

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Como les gusta tenernos contaditos. Definidos bajo unos patrones. ¿El exilio?, en esta época, no me parece tan negativo, éxodo infinito, tierra, pies, no más, ¿para qué seguir aquí? rodeado de anuncios azules que prometen una seguridad que se desploma cuando un bebé llora al límite de la inanición.

Ríen sentados, otros mueren trabajando, ya todos vivimos de rodillas y morimos de rodillas, algúnos incluso con los brazos clamando al cielo algo de suerte. Coge un libro, una frase, un botecito lleno de tinta y aprétalo en tu sien hasta que sientas eso, eso que llaman inspiración, recoge sus ideas, ilusionate, crece con sueños, vete, bate tus alas, corre.

Al borde del vómito diario, la angustia, el paseo en raíles, atado.

Pero luego está ella y como dice "nos", "nos vamos pues".

Merece la pena:

martes, 10 de mayo de 2011

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Hay canciones que son más que música y letras, que son un estado de ánmio.
Como una palabra, una imagen, un segundo, recuerdos.

La mecánica del corazón, sus engranajes, sus obviedades, lo simplificais ¿o le tenéis miedo?, espectros transeúntes callejeros, cuencas vacías y piel morena, exhiben un cerebro, exhiben un corazón, pero son un mestizaje de robot y león, del mago de Oz.

Yo soy de la escuela de, de lo que tu quieras, como prefieras, a veces lo maquillo pues su efecto al natural es imprevisible, a veces me apetece ponerme a gritar o a saltar, lo que sea. Hay días sin brillo, días que parecen un mal sueño, de cansancios duros y duras palabras, todas caen igual como golpes sobre mi cuerpo que sigue mirando al frente, impasible, parado. Número siete o trece, ya no sé, confundo la voz de Quique, a miles de kilómetros de aquí, claro, recluído en un oasis interno, donde respiro frases y no el alquitrán en el tabaco, donde hay una ventana, que da al mar y donde no hay nada, nada.

EL PLAN ES SIMPLE, NO-HAY-PLAN

Quédate con mi canción
 
¿Acaso no lo ves?
está ahí, mira, mira
fíjate bien,
está ahí, nos mira,
espera algo,
ahora sonríe,
¿no lo ves?

lunes, 9 de mayo de 2011

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Se llamaba But, un aburrido monosílabo, que en inglés no representaría más que un pero, una especie de espacio sin explicación, But y su rostro de acero, impenetrable, como sus ojos oscuros, como su sencillez fingida..

But.

domingo, 8 de mayo de 2011

Las horas te muerden las manos.

rápido/sueña/antes de que se acabe el día.

Infartos del alma

Le temblaban las piernas, sentía que si continuaba así, inmóvil, se quebraría, se rompería en mil pedazos y no habría quien pudiese reconstruirlo.

Frágil, como una escultura de sal, más débil que un castillo de arena, una mota de polvo una gota de agua serían su fin, allí, parado, en una plaza cualquiera, a una hora exacta, con todos los minutos y los segundos plantando arrugas en su rostro, con los ojos llorosos y el alma en vela, en pena, en vilo, jodida.

Los niños jugaban a su alrededor, él rezaba porque no se le acercasen, por no ser interesante para ellos pues un mínimo roce de sus inocentes manos le hubiese destrozado. Huesos de cristal no, alma de cristal, quizás, todo resumido a ese frágil sustento que habitaba dentro suya, qué mierda, se decía, no podría ni articular palabras ni respirar de una manera no forzosa. Todo a su alrededor seguía vivo con una cotidianeidad condenatoria.

¿Cuánto más?, se preguntaba, dialogaba consigo mismo pues su parálisis le impedía hablar con cualquier otra persona, un monólogo tras otro, una pregunta tras otra, una agonía intermitente.

Un infarto del alma. Eso era. Él los conocía muy bien, hacía estudios de ellos, tan desconocidos para el ser humano, describía las cuencas vacías de tantos transeúntes, en su diario y ahora, ¿quién lo describiría a él?, ¿cuál era la solución? si el no la conocía, la estudiaba, estaba en medio de aquella tesis cuando ocurrió y ¿quién se pararía? si su piel ni perdería color, ni se axfisiaría, es muy complicado advertir un infarto del alma ajeno.

Un roce, una caricia que no le quebró eso fue, respiró hondo y miró alrededor, buscando desesperado a esa persona que le había ayudado, le había salvado de aquella tumba de estatua. Por la calle, avanzaba una figura femenina, alta, de pelo moreno y.. Tanto misterio en su figura, tantas cosas que desconocía, pero, le había reanimado.

jueves, 5 de mayo de 2011

Saramago.

Me pregunto si merece la pena escribir la palabra montaña cuando no sabemos qué nombre se da la montaña a sí misma. Ya con la pintura es otra cosa, es muy capaz de crear sobre la paleta veintisiete tonos de verde que escaparon de la naturaleza, y algunos más que no lo parecen, y eso, como compete, le llamamos arte. De los árboles pintados no caen hojas. 

miércoles, 4 de mayo de 2011

Hit the road Jack

¿Puedes enseñarme a tocar el piano?

Sientes que entre burdeles has perdido el tiempo, que más alcohol no cabe en tu riñón, que los días te pesan en cada arruga y la vida parece un juicio constante, ese que siempre pierdes, que antaño perdiste, en una calle, llena de vómito y humo.

Date la vuelta, mira, una farola encendida un cigarro, unos ojos, pueden sacarte, "qué alivio..por fin", "cógeme la mano", "no respires aguanta", "ven". Calle abajo, desciendes haciendo inventario de tus recuerdos, los ordenas para ese gran momento, para ese barco que se te escapa, esa eternidad de imágenes, ese sueño, "venga" "besame", pero en el último momento se desvanece, aquella misteriosa mujer, impenetrable, blanca, oscura y se convierte en un hombre que agobiado te golpea en el pecho con urgencia.

lunes, 2 de mayo de 2011

Porque tú miras el mundo como lo mira un niño, con inocencia, buscando en él la magia perdida en las advertencias de las autoridades adultas. Porque ves en él belleza, aunque ahora se te resista, ves en sus cuadros, su música, en cada calle, hermosura, poesía, porque deberías seguir viéndolo así, seguir escribiendo cuentos, que otros niños puedan leer, que sonrían al leerlos porque tienes una forma tan sincera, tan natural y dulce de contarlos. Seguir escribiendo la poesía que enamore los ojos románticos de otros poetas que envidien a tus manos por su forma de escribir, historias, divagaciones, sentimientos, sacar afuera todo lo que tu alma guarda y que ahora le ahoga, sacarlo a fuera, que vea la luz y por fin te desahogues, sonrías como antaño, como el veinticinco o el veintiocho de aquellos meses que tanta felicidad nos han dado, porque tu forma de mirar el mundo enamora a mis manos, a mi alma, que te envidia porque sólo tú saber ver ciertas cosas, captar ciertos detalles..

Nunca cierres los ojos al mundo ni a los sueños, soñadora, marinera, nunca cierres esa mirada color miel, esos ojos grandes, en los que uno puede sentirse nube, paz, ya sabes, abismo, espiral dulze y dulze caos si es contigo.

Huyamos, en el peor de los casos huyamos, enséñame a ver el mundo como tú lo ves, escríbeme cuentos en el alma, poesía en el cuerpo, divagaciones en la boca, vuelve, soñadora, a entintar papeles y provocar sonrisas en rostros ajenos, a regalar papeles en las paradas de autobús.

Vuelve a ti el color, Anna, que Otto echa de menos tu azul.

domingo, 1 de mayo de 2011

.

La calle está vacía
la casa está vacía
yo desde mi casa grito
que aunque pienso en abrazarte.