Mis movidas (nocturnos)

Entonces María se dio cuenta de que en un segundo había besado a Alberto y que al siguiente estaba lejos ya de su cuerpo, sus labios, le miraba confundida, se sentía sola, como si ese segundo, ese minuto hubiese partido en dos su tan bien construido universo y entonces vio que nunca podría vencer al tiempo. Este que un segundo antes los había mecido al son de sus lenguas, al compás de sus manos y corazones, al tic tac como latido que ahora estaba roto. Solo. Olvidado. No se miraron más en toda la noche. No se abrazaron. Ni se tocaron. Ni se besaron. Ni sonrieron. Tan cerca, parecían dos cuerpos fríos, cadáveres inertes en la acera y la luna se reía desde arriba cruel, sin piedad, observando como ese fenómeno natural había quebrado algo tan complejo.

"Si vuelvo a nacer quiero ser poeta"

El perro diamante.

Si me preguntas de que color veo el cielo hoy sólo puedo decirte uno, GRIS, todo ese abanico de fusiones y matices se perdió cuando se terminó lo bueno, hoy sólo queda el humo como cortina ante mis ojos y el mundo detrás un reflejo gris siempre en mi iris marcará mi ánimo hasta que al fin le ponga unas gafas de sol u otra mirada, cualquier mirada, que me enseñe de nuevo otro color.

Vente a la cuerda floja del JAZZ

Imagina que no queda suelo en tus pies, que la sombra es un infinito abismo que te arrastra hacia el interior de algo que no ves, que no puedes ver porque no sabes abrir los ojos más allá de la incertidumbre. Conocer. Más. No rendirse a lo dado. Caerse, caer en la locura que precede al arte, a las palabras más hermosas que jamás podrás pronunciar, al placer de un orgasmo, al placer de caer rendido a una mirada, corazón atado a unos ojos que casi no conoces y que te miran desde lo más profundo de la noche para hacerte enloquecer con su gesto hosco ya  la vez dulce, suave. Es raro. Como el primer trago, siempre entra de mala gana en tu interior intentando hacerse un sitio entre los problemas, miedo y lo poco que queda de ánimo. Luego todo va ya rodado. Olvidada la razón en un rincón de tu cabeza podemos escribirnos en el alma con los dedos el derecho al delirio y bailar la noche eterna de los amaneceres fríos. Hace tiempo que no siento un amanecer frío. Hace tiempo que no siento que mi sombra no esté debajo de mis pies. Hace tiempo que caigo, caigo una y otra vez en la irracionalidad. Hace tiempo. Poco tiempo y qué importa. El azar es simple, tan simple como cagarse en la suerte y romper sus yugos con tus manos así como los del tiempo. El azar. De nuevo unos ojos que se atreven a atravesar el pasillo de cuerpos hasta llegar hasta mí y de nuevo me dejan k.o.

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A mi corazón le han salido alas pero no-sabe-volar.

El-comienzo-de-algo.

Quemando papeles de frases que nunca leeré, que nunca verán la luz, que será su carcel o ataud ese blanco e infinito espacio donde mis manos posan sus sueños y los dejan brillar al día, la noche, cualquier hora la inspiración no entiende de cansancio. Quemando un porro mirando mis ojos en el espejo del baño, la maría me da alegría pero me vuelve un extraño, no sólo me hago daño a mí sino también a mi interior todo por cubrir las heridas de eso que se llama. Color, en el cielo sólo uno, hoy en día poso los ojos en nubes sucias, universo en ayuno, de cicatrices de estrellas fugaces que duran un segundo, eso no me representa, mis ojos están presos en un pozo más profundo.

Posar los ojos más allá de la razón y abrirlos de una vez.

¿Cómo sabías el color de mis ojos si nunca te había dicho mi nombre?

¿Cómo sabías mi nombre si nunca  me habías mirado a los ojos?

La he visto ser ella misma

venga, hazte un peta y me lo cuentas

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Entre los huecos, en medio de todos los silencios, de las cuencas vacías y los versos vencidos estaba yo. Con mi catarata de sonrisas prefabricadas y mi nopasanada. Con mi llanto a oscuras y mi da igual. Pero no. Ya no. Ahora he cambiado todo eso por un gesto, sincero, no más.

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Y vimos nacer el verano entre tanto Otoño y tanto frío.

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Y que el arte sea un oasis para el alma, un pequeño e intenso espacio donde pueda soñar. Donde pueda acariciar aquel irracional deseo de convertir la ceniza en flor, la flor en fuego, el sol en miles de luces y color, la luna en una sonrisa que no termine nunca. Y que el arte sea por siempre aquello que rompa los esquemas de mi corazón, que lo zarandeé cuando este ya no crea en nada, que le ayude a entender el mundo o mejor aún a inventar el mundo. Que el arte sea para mis ojos ese profundo paisaje, esa fotografía, esa pintura que nunca querré dejar de mirar y que siempre me hará sentir como un niño.

ContraTIEMPOSyMAREAS.

LaInsurrecciónQueViene.

Asumir que todo esto no va hacia ninguna parte
es asumir mi vacío en la tierra, aceptar,
que la revolución no es más
que la pesadilla del poderoso
es perder el ímpetu y morir viviendo.

Si quieres matarte bien,
pero no arrases intenciones a tu paso,
no quiebres conciencias
ni aniquiles versos jóvenes.

Yo quiero volver a aquel tiempo
de desnudos corazones y tierras,
aquellos días en los que una mirada valía aún más que los millones de palabras
que ahora, se me atragantan.

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Yo quiero romper el muro de Berlín contigo, unificar nuestros labios en una paz al fín lograda.

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Por unos ojos que no son mis ojos, ni los suyos, que no son los ojos que caminan la tierra o duermen el sueño. Que son los ojos que enamoran las calles, los cafés, las palabras. No son mis ojos ni los suyos, sino los de ambos, una mezcla de verde y marrón, de luna y sol, de nubes y estrellas. Son unos ojos incomprensibles para el que tan sólo mira, que no sirven para ver la rutina, sino para crear caminos nuevos hacia nuevos secretos y universos. Que son un mismo espejo, que se hallan donde el amor hace la palabra, cuando el sentido vive dentro del corazón.

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Carlos, tapado hasta la nariz con  su sábana preferida piensa, ojalá que el gesto de cerrar los ojos sólo fuese para soñar

Nacho y el arte de perseguir los sueños.

Yo prefiero ser oveja negra


Existe todo tipo de educaciones, el delito más cruel es la ausencia de alguna de ellas. Nosotros llevamos media vida educando nuestros corazones para que tenga sentido toda esta lucha que llevamos a cabo para que se cumplan nuestros sueños. Ignacio, veinte años residente en Madrid, quiere ser dj. Álvaro, veinte años residente en Murcia, quiere ser poeta. El problema es una frase mal pronunciada, "querer ser", no, ambos somos lo que siempre hemos querido ser porque nuestra afición, lo que muchos nombran como arte convirtiéndolo así en un concepto lejano es nuestro modo de vida, nuestra forma de ver y entender el mundo, es decir, él es dj y yo soy poeta, lo que debe cambiar es el número de posibilidades de poder vivir de ello. Imagínate, nunca se cuentan en entrevistas la falta de apoyo, el vacío existencial, la soledad, la incomprensión y sin embargo ha sido y a menudo lo sigue siendo nuestro pan de cada día, el pan de cada día de miles, millones de artistas esparcidos por el mundo que buscan su huequito en ese paraíso reservado a unos pocos. Vivir de ello, vivir de los aplausos, del calor de la gente y de los escenarios no vivir de la pantomima y el cuento de la gallina de los huevos de oro o el euromillón, tampoco de un trabajo formal ni si quiera informal. Sólo vivir de ello, a mi nuestra manera, respetando y sabiendo que nos respetan. Hasta ahora sólo estamos gastando fuerzas, ánimos y tiempo en morir por ello, sólo deseo que algún día, algún jodido día despertemos una sonrisa en clave que diga:"ahora sí".

Nuestros corazones hablan glíglico.

Nuestros labios besan versos
nuestras manos acarician abrazos
nuestros cuerpos dejan al caminar huellas
que en realidad son las palabras que nos decimos cuando miramos en silencio la sombra del otro.

Nuestro universo es indescifrable,
mágico, artístico, eterno,
tan habitado por nosotros
que en su inmensidad no se siente la ausencia de otros cuerpos.

Y ahora te sientas a mi lado,
quisiera apartar la mesa y besarte,
que todos miren boquiabiertos y alguno entienda
que eso, el sentimiento, olvidando lo obsceno, tu amor, el mío, es poesía en realidad.

In(f)vierno.

Y ahora que la soledad se ha metido en mi cama
no hay manta que tape tu ausencia.

como el que suelta versos.

Y al borde de la lágrima
la noche se quedó en nada.

1º RECITAL MICRO LIBRE DE POESÍA (ITACA)

La noche será joven
la poesía eterna.

MiradasdeAnna

Los pájaros de mi alma se han posado en el marco de la ventana que son tus ojos
y ahora me miran, quieren que los describa
pero para mí es imposible,
esa sensación que te eriza la piel,
al borde de la lágrima,
la inspiración espontánea.

Cómo descifrarla, como despojar al amor de sus claves y secretos
cómo entender tus ojos, la profundidad de tus ojos,
el laberinto que crea en mi mente tu mirada
ahora mis pájaros han abierto sus alas,
vuelven a mis manos,
tú sonríes y yo me quedo mudo
de poesía y de halagos.

Que la belleza no se rinde ante el poder.

Miradas.

A MI SI ME GUSTARAN LOS TOROS SERÍA VACA

Y yo que por fecha
nací bajo el signo
del toro de mayo
¿cómo voy a estar a favor de tan cruel exterminio
a los que simbólicamente son mi especie?.

Y en realidad
cualquier persona que se precie de tener humanidad
no debería apoyar
un asesinato que no se merece.

PAULA.

Aunque el otoño nos coja de pronto, de la mano y muertos de frío, con la sensación extraña de que la luna es una intrusa, que se cuela en nuestras tardes para hacer sombra a las farolas y a la luz del atardecer, porque sabe que el atardecer te pone triste. Aunque te cueste sonreír, aunque las heridas estén aún abiertas un abrazo será siempre una solución rápida, fácil, para todos los dolores del alma, del corazón o de la mente. Aunque no podamos vernos, aunque el tiempo nos mande lejos, muy lejos el uno del otro, aunque tu boca no diga amor, aunque mi boca no sepa besarte, aunque parezca que es duro, que está siendo difícil, que lloramos por causas distintas a solas y negamos cuando nos preguntamos qué nos pasa. Porque no podemos sostenerlo, porque soy todo corazón, porque tu belleza nunca se rendirá a las lágrimas, ni al frío, ni a la soledad, porque nunca te dejaré sola, porque estas calles, cualquier calle está hecha de senderos transparentes que creamos cuando nuestras piernas caminan al mismo compás y nosotros cogidos de la mano, yo mirando los edificios, tú mirándome a mi, yo mirándote y tu observando a un niño, a un perro, a un árbol, cualquier cosa. Aunque parezca que vamos a estallar en sollozos, que voy a morirme delante tuya, no, nunca podré negar una sonrisa a tu existencia, a tu sonrisa, nunca podré crear defensas a tus caricias ni negar mi amor a tus palabras. No puedo no vivir contigo, no vivir de juntos, de besos o de abrazos, sino que no puedo vivir en un mundo en el que no se halle tu existencia, mi espejo, mi identidad, un oasis que nadie nunca podrá igualar ni siquiera crear una antesala. Es por eso todo este miedo, el temblor de mis manos, el pensamiento de "te quiero pero no puedo", porque no puedo creer que te haya encontrado, que tantos años creándote en mi mente ahora sean mi día a día. No lo puedo creer. Porque me cuesta acostumbrarme a la frase de "si crees en los sueños ellos se crearán" porque ahora es real, tiene el pelo moreno, rebelde, los ojos miel oscura, una sonrisa de gaviota, unos labios de mar, un alma viajera, un corazón lleno de poesía. Y si hablo de vacío no es de sentimientos, es vacío de cicatrices, de recuerdos que no puedo tener en el mismo sitio en el que a ti te guardo. Y si te quiero ya lo sabes, por qué, todos los por qués están en cada caricia, cada abrazo, cada beso, cada conversación. Es tanto lo que me asusta. Aunque tú ya lo entiendes todo. Aunque vas al contrario de Montero y de Quique porque tú ya lo sabes y yo ya lo sé, no tengo que imaginarte porque existes conmigo. Y aunque la felicidad esté tan cerca como tú lo estés de mi, siempre tendré ese miedo a tocarla por si se rompe, pues es tan frágil. Ojalá todos los Otoños de mi vida sean como este día y una procesión de estaciones como esta, contigo.

Porque desde la cama y sin billetes exigimos nuestro itinerario de vuelos libertarios, sin necesidad de movernos, la mente toma el timón y le pide a los sueños que sean olas, que la lleven, la hagan  recorrer aquellos paraísos tan deshabitados normalmente. Porque para mí siempre será algo incomprensible que incluso a ojos abiertos las personas dejen de soñar, no sueñen por el esfuerzo que supone creer o crear, llenar las calles, las casas, los cielos de fantasía y caminar por los jardines que dejaron siendo niños. Yo me caigo a veces del mundo, desaparezco sin más, soy aire porque dejo que mi sur se apodere de mis huesos y ría todas las risas que no pude despierto y sueño. Porque entre morir o matar, prefiero amar, soñar, amar, soñar, invirtiendo el orden tantas veces como pueda incluso mezclando conceptos que puedan complementarse porque al final todo es eso, para mí todo es eso y es ridículo que en realidad sea nada, quizá sea por eso que me atraen tanto las palabras, como lenguaje del dormido y no como lengua oficial de las fronteras de la tierra.

Si mis manos le hacen la huelga
a mi mente y corazón
de hambre de palabras.

Desde el corazón se escucha un grito
mis manos lo tiemblan
mi boca lo seca
mis ojos lo lloran.

Me falta tanto,
tantos pedazos de mí se caen durante el día,
que cada vez me vuelvo más diminuto,
más transparente casi un fantasma.

Prefiero amar.

Y qué le voy a hacer si un futuro sigo igual
aprendiendo a enloquecer.

Y qué van a hacer ellos,
todos ellos, cuando caigan en la cuenta
de que la cordura
les asegura a los de arriba
el poder.

 que oxida mi alma.

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Han dejado sus soles
secándose en el jardín
mil flores
que antaño mojadas de temores
no supieron sonreír.

Ha dejado la música en mí
un ánimo inconquistable
un gesto feliz
que dudo pueda romper
que nada puede herir.

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Ojos que miran
corazones que no sienten.

¿Hay alguien ahí?

Quiero pasear contigo bajo la lluvia

O bajo las farolas de cualquier ciudad,
de cualquier calle.

pero pasear contigo.

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Obligado a pasar hambre de sentimientos
decidí escribir besos y fuegos en folios
y no en labios ajenos.

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Los deseos obligados a encerrarse en una lámpara han organizado hoy una de las acciones más inesperadas de la jornada. Cansados de estar a merced de quien los encuentre han decidido estallar las lámparas y repartirse entre los más necesitados. Los vecinos del lugar no se explican lo ocurrido, las declaraciones están llenas de confusión y miedo, "todo iba bien.." repiten y al parecer nadie lo entiende. Es también algo que se malgasta, algo que se echa a perder por la ignorancia, las ilusiones y los deseos se han unido para reivindicar sus derechos a ser felices haciendo felices a otros y como una nube de sueños han llenado las calles de nuestra ciudad con algo de color.

Todo irá bien, me lo prometo.

Ahora escribo en voz baja, casi con miedo, con las manos cansadas y el gesto pálido. Parece que envejecer es también una estación, un estado transitorio.

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La misma sensación que tengo cuando escucho "la valse de Amelie" o "bosques de mi mente" es la que tengo cuando tú te vas. Y es una sensación de que estoy viendo, escuchando, sintiendo algo hermoso y con el paso del tiempo se aleja, se aleja hasta que ya no queda voz y tu cuerpo ha doblado la esquina o se ha perdido entre la gente del autobús y ya no distingo tu rostro, tu figura y tengo un silencio de velatorio o de lluvia de Martes de invierno. Es una pena, ojalá esto nunca acabe, ojalá nunca tenga que prender el recuerdo de tu espalda para sentirte cerca pues eso es lo que siempre queda, una espalda, un quizás, un adiós y contigo, contigo no soportaría ninguna de esas cosas sin volverme loco.

Ojalá que pases por cada calle en la que yo resida, que des vueltas al mundo conmigo, que rías en primaveras y en veranos desconocidos, que bebas cerveza en barras de bar salpicadas por extraños. Ojalá. Ojalá. No pase nunca nada, que te lleve de pronto.

Viento.

Como un charco que sin mirar se hunde bajo tus pies cae a veces la realidad más canalla sobre mí, sin advertir ni llamar, simplemente aparece como las lágrimas, putas lágrimas que nunca avisan. La realidad que te hace descender de las nubes con un brusco movimiento y caer al asfalto más frío, ese que está rebosante de colillas encendidas, sueños podridos y con sabor a acero. Nadie más conoce esa sensación, en mi interior, quizá en el suyo con otro orden de sucesos. Lo importante es conocerme y saber que tu voz recompondrá de nuevo mi cuerpo, que tu mirada serán alas y una vez más tu existencia la esencia de mi alma y porvenir.

Anna.

Bajo tu piel como si fueran un manto que evade el frío, las grises sombras que nos miran con celos me escondo. Bajo tu piel y tus ojos. Como si el mundo de fuera no fuera para mí. Como si no quisiera más patria que tu cuerpo. Más bandera que tu alma y más moneda que tus besos. Como si todo esto fuera una canción de amor, la canción que nunca cantaré y no por falta de sentimiento sino por falta de voz. Como si presos de este oasis inventásemos luces, lunas y soles, nubes, lluvias y mar. Y que los abrazos sean besos y las palabras poesía.

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feliz de mirarte
de que me abraces
de poder despistar al frío
a la soledad,
en la guarida de tu sonrisa.

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Me río de las buenas formas, de la humillación estética, del carnaval de eufemismos, de la lluvia de cuerdas impuestas a mi cuerpo para que camine y hable como todos quieren. Me río. Cada vez más Tyler, cada vez menos seguro de mi vida, del futuro, cada vez más risueño y cada vez más las palabras se apoderan de mi cuerpo. Ojalá que algún día me quede sin ojos, ni nariz, ni labios y que aun así mis manos expresen, hablen por mí sin más voz que la del silencio y la escritura. Ojalá que no necesite emociones de más. Me río. De mí, el mundo es nuestro, la fauna siniestra y el juicio de 24 horas díarias al año. Me río. Otro café por favor, esta vez con más tinta.

Genio: www.faunamongola.blogspot.com

Salvador.

Él siempre trata a su guitarra como una parte más de su cuerpo, como una prolongación de su alma, de su espíritu de pájaro (como el mío). Apura el porro entre los labios y cierra los ojos, toca, sin importarle nada ni nadie, toca y sus manos bailan un tango sobre el mástil que a mi me encanta observar callado, disfrutando de ese pequeño momento, de ese pequeño oasis de música que compartimos juntos siempre. Entonces se quita el porro, me lo da, sonríe y me cuenta que esa canción no es tan buena, que podría sonar mejor y yo tengo ganas de gritarle, de decirle que no, en cambio sonrío, le doy varias caladas y la música sigue y las nubes siguen su ruta y nuestra risa, nuestros ojos cerrados, nuestras palabras, esa inspiración que surge en ambos cuando estamos en la más absoluta soledad, en ese silencio que es como un papel, que desea llenarse de ideas y sueños, entonces.

¡Despierta! y haz como que nada te afecta
¡Despierta! y haz como que nada te afecta
¡Despierta! y haz como que nada te afecta..

 Pero tiene un efecto de soga, mejor descoser colores y fronteras, dejar que entre los huecos de la tela suene el aire y crucen los pájaros.

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Ahora las calles se deshacen
las sonrisas son disfraces
nadie me deja entrar.

Y cada nota de su piano fue un puñetazo, directo al estómago de mi alma. Y tiraron a dar.