"Aprender la levedad del pájaro."

lunes, 30 de enero de 2012

Insomnio es tu nombre

Y en esta ciudad tan desierto
no es extraño
que a veces una ilusión de oasis me muestre tu cuerpo.

Pero al llamarte me doy de bruces con la soledad,
con la realidad árida
y todo es tormenta de arena
las calles, el frío, la gente,
todo es viento y me cierran los ojos con fuerza.

Y para encontrarte
me exilio al sueño.

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Hay lágrimas tan furiosas que cuando salen arañan la piel.

domingo, 29 de enero de 2012

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Si supiera hablar de otra cosa que no fueses tú sería poeta. Tus ausencias y la extraña sensación de.

Sin pulso, parado.

No sabes el doble fondo de esta mirada que recorre la cafetería como quien grita auxilio en medio de un desierto buscando una mirada que sea de la medida correcta de su propia mirada, como aquel príncipe buscando un pie para su zapato. No sabes de los grados de desesperanza que recorren mi cuerpo como burbujas y hierven sin piedad quemándome por dentro obligándome a no creer más que en unas pocas cosas.

No sabes, yo tampoco lo sé del todo, no termino de creerme esta situación, este vacío, este intermedio entre vida y vida, este jet lag permanente. Y ya no sé en qué idioma hablar, con qué palabras leer. A qué ojos lanzar mi mensaje de rescate.
Y estas manos se han quedado atascadas. Entrelazando los dedos asustadas por si no pueden o no saben continuar. La distancia a la que se encuentran tus caderas hiere y agrieta mis nudillos. No quieren escribir, ni imaginar, no saben coger una taza ni rascarme nos ojos. No pueden estarse quietas si el frío de tu ausencia no las deja en paz. Y tiritan.

Qué noche la de aquel día

Te derramaste sobre mi vida como una sonrisa de madrugada, que se dejaba ver aunque las luces estuviesen apagadas. Pero te secaste demasiado rápido y ahora aprieta el frío en la humedad de tu recuerdo.

sábado, 28 de enero de 2012

POEMAS CON MI VOZ I

He comenzado una idea que no sé si me saldrá bien o mal porque mi pereza impedirá su realización (aunque lucharé contra ella con todas mis fuerzas). El caso es que quiero recitar mis poemas, los que suelo subir al blog para que así se escuchen con mi voz y puedan tener la intención y el tono con los que yo los creo, espero que os guste, un saludo.


Otto.

jueves, 26 de enero de 2012

Ciudadano K.

Mírame a los ojos
y engaña a la verdad
con voz de último trago,
miénteme con esos labios
de madrugadas grises
que tanto deseo.

Pero mírame a los ojos
para que pueda buscar
las palabras que escondes
en el fondo de tu mirada.

lunes, 23 de enero de 2012

En el disparadero (Quique González)

La armónica está olvidada en el piso en el que nunca vinimos, así como tu reflejo, mis vinilos, nuestras caricias y las palabras que se ahorcaron al vernos marchar. Ya no te recibirán flores. Ni me llamarán temprano, los pájaros de tus ojos para que escriba algo decente. Algo que merezca la pena y aún más raro. Que no hable de ti. Ya nada de lo que escribo habla de mí. También dejé olvidada mi cámara y mis pantalones oxidados por la lluvia fuerte de Otoño.

Pero a nadie le importa. A nosotros tampoco nos importa. Somos aire. Invisibles pertenecemos a este instante. Este segundo en el que mis propias manos nos crean y nosotros nos doblegamos a los deseos de mi empobrecida mente, solitaria mente, melancólica creatividad. Todo sea por frenar la fuga de lágrimas de mis ojos. Todo sea por inventar y deshacer infinitas veces nuestra historia.

¿Te acuerdas de esa luz?, aquella rendija en la que nunca reparábamos aunque siempre puntual nos despertase con un rayo de sol demasiado optimista para ser Diciembre. Demasiado frías para ser Enero las calles me visten de temblor y me hielan los huesos. ¿Te acuerdas de mí?, te pregunto en silencio mientras te veo marchar por aquella calle que tantas veces fue pisada por nuestras sombras que agotadas querían seguirnos el paso. Cuánta mierda albergan mis manos, aún más mi mente, no me sorprende que aparten la vista decentes transeúntes que odian cruzarse con mi decadencia y mi desobediencia hacia lo establecido.

Ya no me explico nada, prefiero dejarlo todo en standby y así. Cansado. Pasar las horas de sol a sol a solas escribiendo. Escribien. Escri. .Inventando.Historias.Que me hagan libre.Por un rato.

LametamorfosisdeK.

El cielo nunca volverá a estar tan lleno de pájaros verdes como aquella noche. En la que la luna bailaba sola un vals. Las estrellas se alejaban de su reino para caer sobre tu mirada. En la que el delirio me condujo a la risa y vomité mi buena suerte en alguna calle. También escribí alguna historia, algún poema, sobre mis pájaros y tu alpiste, mis palabras y tus manos.

Deshilachándome el corazón.

Ya distinguía su figura al final de la calle cuando caí en la cuenta de que no había elegido las palabras que iba a decirle, en mi boca sentí como estas se me amontonaban, empujándose y maldiciendo. Malditas, en un momento como ese y haciendo el tonto. Yo no sabía qué hacer y mis piernas traicioneras seguían caminando hacia ella. Ahora podía distinguir su sonrisa. Entonces noté cómo la lengua me crecía, al principio no me dí ni cuenta pero pronto las palabras comenzaron a proferir pequeños chillidos de auxilio por culpa de la presión que ejercía mi lengua. Yo no daba crédito. Aquel movimiento incesante culpa de los nervios las estaba asesinando. Cuando ya no quedaba ninguna viva yo ya distinguía sus ojos que a esa altura de la tarde resplandecían y entorpecían aún más mi tarea de seleccionar las frases, el saludo, el verso, lo que fuese con tal de hablar. Pero no. Me había quedado sin palabras y a mi voz le daba miedo surgir sin ellas. Cuando estaba lo suficiente cerca como para los dos besos me sonrió. Le sonreí. Entonces, todas las palabras, todas las frases resurgieron, estaban ahí esperando su momento. Y la tarde. La tarde que se alejaba con un movimiento suave. Y mi lengua, en su tamaño y posición de siempre.

domingo, 22 de enero de 2012

El último tango no fue en París

Anarquía en el celofán, aunque al final sumisión a la soledad.

Confesiones

Y a la noche preguntarme por qué los signos de interrogación son tan incomprendidos, tan ignorantes, tan insalvables de la duda eterna. Y a la noche, sin luz ni voto. Sin voz ni botella de ron o de whiskey que me de el aire de melancolía que tanto echo en falta para completar este lienzo. Si mis lunas se han entristecido y parecen tan pequeñas, tan estrellas casi sin luz, ya marchitas de mi llanto, cansadas de que las grietas de mis manos impidan una caricia suave. Que sangren palabras ya muertas porque antes de su nacimiento nadie creyó en ellas, ni quiso creer, ni creerán nunca porque la mediocridad es más barata que los sueños y en tiempos de crisis hay que apretarse el cinturón al cuello y ahogar el grito para que nadie encienda por tu muerte interna y temprana una vela.

Porque ahora, porque el día nace hermoso y se mantiene hermoso todas las horas que para mí no pasan y son inútiles y me odian porque no creo en ellas. Porque ahora mi armadura está oxidada y no hay libro que pueda repararla. Porque necesito hospital con grandes dosis de optimismo. Porque busco la esperanza como una antártida o una fuente de la infinita felicidad que nunca llega y tengo sed. De ti.

A las horas le faltan días enteros contigo para ser veinte y cuatro


Hoy vale más haberte conocido que haber coleccionado besos, caricias y sueños durante toda una vida. Hoy vale más cantar mis ausencias al silencio de la lluvia en los charcos que gritar palabras al aire y que se caigan por falta de viento. Hoy vale más tu recuerdo, ser consciente de tu existencia. Renunciaría a tanto, por un rato contigo.

sábado, 21 de enero de 2012

jueves, 19 de enero de 2012

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Y que la noche duerma el sueño que yo seguiré despierto hasta ver cómo el amanecer llueve desnudo sobre tu cuerpo.

miércoles, 18 de enero de 2012

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Quiero.

¿Sabes esa sensación cuando despiertas?, cuando sientes que el sueño está tan cerca, tan al alcance de tus manos que puedes atraparlo y despertar con él, convertirlo en realidad. ¿Sabes esa frustración de contar los kilómetros que hay hasta tu puerta?. No conoces el color de mis ojos, este rojo es por el llanto, por el humo y el asfalto lleno de miradas frías. Este rojo no es de sentimiento ni de corazón. Este rojo es de cansancio, de ojeras, de esperanzas puestas en los remites de las cartas que aún no te he enviado. Supongo que llevo tanto tiempo así que ya no me acuerdo de cómo o en qué pensaba cuando no pensaba en ti. Ahora no puedo echarme atrás, borrar recuerdos y rastros de tus ojos en mi piel como si nunca me hubiesen importado. Ahora lo justo es escribir. Utilizar las palabras como terapia y soñarte, soñarte para tenerte cerca. Tan cerca. Tan. .

lunes, 16 de enero de 2012

Vuelvo a sonreír

Hace frío, demasiado frío para escribir una canción de amor pero. Pero yo siempre tuve el corazón caliente. No quiero renunciar a los acordes que como caricias elevaron mi sonrisa por encima de tu sombra. No quiero renunciar a las miradas cómplices. Al lenguaje de signos que inventaron nuestras pupilas. A las señales de humo en el tabaco de mis labios. A la urgencia de tus besos. Espero el remite, el sobre, las letras que al fin te nombren.

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Que no, que yo no vomito en las calles. Que yo vomito sobre tus ojos toda mi angustia todos los días. Cada vez que nos giramos y yo te miro, de casualidad, desconocido, desconocida. Y lo peor de todo son los silencios, esos silencios que arañan mi cuerpo y alma, que me pudren por dentro y quiebran mi esperanza. Lo peor de todo son las ojeras, la acidez y el sentimiento de no pertenencia a ninguna parte. Lo peor de todo soy yo, por todo lo anterior.

domingo, 15 de enero de 2012

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"¿Por qué te empeñas en soñar conmigo?, ¿no te das cuenta de que no?..No puede ser, no y no"

Entre la oscuridad y el silencio de la habitación se abrió paso una sonora carcajada que desconcertó aún más a la chica.

"Eres como un niño, un niño que no sabe ni quiere aprender.. Eres, eres.."

"Un kamikaze, llegas tarde", sonrió él mientras ella suspiraba.

"Además por qué insistes, aún peor, ¿por qué yo"

"No lo sé, odio que te pongas así, ya no recuerdo ni siquiera tu rostro, el color y la forma de tus ojos son unas manchas borrosas en mis recuerdos, lo único que me queda es tu sonrisa pero siempre que nos vemos la escondes para lanzarme reproches.. No sé ni por qué lo sigo intentando"

Reflexionó él, en voz alta, la chica ya no estaba y a su lado ardía el hueco de una figura que nunca supo si fue soñada o si alguna vez manchó de amor su cama.









Buena película para una mañana de domingo.

viernes, 13 de enero de 2012

Feliz feliz en tu día

Porque los soñadores no sentimos el frío más que cuando la mañana sudorosa nos obliga al café y a las formalidades. Tenemos tantos otoños pendientes. Tantas sonrisas en tinta y tantos gritos en el corazón que a media voz se van quedando en eco y el eco entre los dos es un lenguaje como el glíglico, algo que sólo tú y yo lo entendemos. Podremos abrir la ecuación y que las colas de gato nos acaricien, no es bueno ser solo dos. Pero vosotras dos sois de lo mejor que me ha pasado nunca.

Feliz cumple Kamikaza.

Llamamiento Solidario Oltra

jueves, 12 de enero de 2012

BLOWIN IN THE WIND




La respuesta, amigo, la tenía Bob, la tienen tantos en realidad. A mí a veces se me escapa, a veces me dejo llevar por el ritmo acelerado de las cosas que no merecen tanto la pena. Ojalá. Ojalá que algún día yo pueda.

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¿Cual es el plan de un suicida?, ¿cómo le saben las tostadas y el café, a qué se enfrenta en la mañana?. Puedo imaginarlo indignado ante el tráfico, gritando insultos a los otros coches que le roban las últimas horas de su vida. Puedo verlo conduciendo tranquilo hacia el mar, en la radio suena jazz y de vez en cuando la voz del locutor le hace replantearse esa idea tan extrema de recurrir al suicidio. Le hablan de la belleza del mundo mientras suenan saxofones, trompetas y voces rasgadas y "sí", "claro, es hermoso", se dice él. pero "NO", concluye. El mar esta frío, el invierno está frío, todo está frío dentro de su vida pero no importa porque tampoco importa el riesgo de resfrío y las miradas de reproche cuando se desnuda y comienza a nadar. Pisa las algas que antaño le daban tanto asco, bebe el agua, siente el viento cortando su rostro y sangran de alegría algunas heridas propias de la congelación. Después, se refugia frente a la chimenea de su apartamento y mientras toma de nuevo café, va introduciéndose en la boca poco a poco, a un ritmo tranquilo, demasiado tranquilo para un humano, pastillas, una tras otra mientras deja su mente en blanco, su vida en blanco. Punto y aparte.

lunes, 9 de enero de 2012

Necesito entrar en los sueños de alguien

El cielo se tiñe de color...

Este cúmulo de infinitos
e inmensidades
que nos rodean,
me llenan de latidos
entristecidos
porque no encuentra su eco.

(Foto de la galería Ojo Avizor, Fran Villa)

viernes, 6 de enero de 2012

Sóloveomierda.

Despierto con resaca incluso cuando no he bebido, un año más y me pregunto si merezco todo lo que no he tenido. ¿Me arrepiento?. De tanto claro, como tantos errores, como tantos humanos. Perdedor de perdedores. Rey de castillos vacíos. Mago de cartas trucadas. No me mires a los ojos hace tiempo que no dicen nada.

¿Algo bueno que ha traído el 2012? Jota and jota.

martes, 3 de enero de 2012

Este sol murciano me obliga a sonreír, me obliga a sentirme un poco más cerca de la primavera, del verano. Y aleja de mí este invierno y su frío cortante de ojos cerrados.
 El aire de revolución que existe en tus ojos.

lunes, 2 de enero de 2012

Soy como aquel chico amable, sincero y callado que veo cada mañana pasear solitario por mi calle. A veces lo odio, con toda mi alma y mi cuerpo, lo odio hasta la locura, queriendo estrangularlo hasta no sentir más su vida bajo la mía. Otras, sin embargo, me da pena, cariño y tengo ganas de abrazarle, de decirle que el frío es mental, que ni las capas de ropa ni las capas con las que cubra de secretos su sentimiento le librarán del vacío, de la soledad, quiero charlar con él, preguntarle lo que él tanto desea. Soy como él. Quién sabe. Somos uno. También él me odiará, también querrá abrazarme. Somos uno, un espejo. Somos sombras de nosotros mismos. Somos un charco de primavera. Algo triste. Que conmueve pero eso no nos vence. No nos vencerá nunca. Porque. Queda la música. Los libros. Amigos. Hermanos. Para hacer frente al llanto y aguantar sus arañazos y mordeduras en el corazón.

Unañomás

Ya sin actrices ni actores,
sin rosas y sobre todo sin don juanes,
pasan los años y en mi tumba
sobran las flores, faltan los besos,
las caricias, los ojos,
otro cronopio.