Un libro ¿es un arma?

Ayer, entre gritos se protegían de nosotros vaciando su mente, frunciendo el ceño y sus manos apretadas sobre esa porra, ese instrumento para "aboyar ideologías". Sufrimos la crudeza del invierno más amargo en la rabia de sus ojos, ellos sufrieron la cultura como una bala al pie de su cuartel. Un libro sí es un arma porque un policía es un carcelero callejero que puede encerrarte en ti mismo golpeando tus ideales. Es hora, de gritar, gritemos.

Poemas con mi voz vol.III

Espero que os guste, Otto.

Miedo. Voy a reservar algunas páginas de Benedetti y de Cortázar como último recurso. ¿Qué te llevarías a una isla desierta?.

Laantropologíamevuelvenostálgicodetussábanas.

Podemos ser siempre febrero. Si quieres. Prometo no derramar la leche ni dejar que se filtren los trocitos de té en tu taza. Prometo los "buenos días". Tú solo tienes que mirar siempre desde lo más hondo del océano de tus ojos.

Sobrecariciasyotrasnecesidadesdiarias.

Ahora que mis huesos están fríos. Desnudos y atragantados de invierno. Quiero que me cosas en la piel una manta de caricias. Quiero que aterrices en mí. Que encontremos un bis a bis entre tu mundo y el mío y nos quedemos abrazados inventando palabras y sonriendo otoños cálidos. Quédate conmigo. Vamos a darle razones a Cortázar para volver a nacer en alguna página en blanco.

"Vení a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará"

Unnuevodíanace.

Mirar tus ojos es como ver a través de una ventana el mar, un mar que brilla demasiado y no se deja poseer por mi mirada. Un mar cristalino en el que unos gramos de sol se bañan sobre su superficie. Mirar tus ojos. Y nace un pájaro. Intento ser poeta. Mirando a tus ojos. Viviendo mi sonrisa a través de la tuya. Viendo como las palabras no son intenciones sino realidad hecha ficción y nostalgia muerta de hambre como la ceniza de porro en el cenicero.

Pinocho lleno de mentiras

Ojalá que el hechizo de otra mirada
me libere de la madera.

No sonrío pero todo está bien II

Recibir la felicidad como una sorpresa. Y la paz con un abrazo de por-fin-vuelves-a-casa.

Agua bendita estancada

Y si soy ateo
es porque aún
no existe un cielo más asequible
que no exija para entrar
la renuncia del pecado.

No sonrío pero todo está bien.

Llevo tanto tiempo esperando esta luz. Este sol. Este cielo. Y estos pájaros. Que ahora. Ni la lluvia, ni el frío. Van a arruinarme. Leer. Escribir. Sonreír. Soñar. De una vez. Acariciar y sentir. De nuevo. Sentirme cada vez más alma y menos cuerpo. De nuevo. Hacer fotos. Dibujar. Convencerme del color de mis pupilas y renunciar a los días grises. ¿Sabes?. He aprendido a usar paraguas.

No te salves.

perdamos el equilibrio
bailando notas inexistentes
robando el tiempo a los relojes
sintiéndonos aire
y nada.

Noche antes de micro libre.

Me cansa tanta mirada vacía y tantas sonrisas discretas. Yo quiero ver como arde la moral retrógrada de quien no cree en la poesía. Ni en la música. Y que el arte resuene en sus tímpanos como una pesadilla. Yo quiero convertir Itaca en un cuartel, donde se luche contra la ignorancia.

Claudisha

Sé que llego antes de tiempo pero como dice Shotta escribo el latido como lo siento y no podía dejar pasar unas palabras que mereciesen un poco la pena.

Siempre he dicho que eres como una de esas muñecas de porcelana, que están tan frías por fuera aunque por dentro estoy seguro están llenas de vida. Que exhiben siempre una sonrisa aunque a veces deseen llorar. Que son frágiles aunque parezcan tan sólidas. Pero tú no eres ninguna muñeca. Eres corazón, mente, calma, risa, cariño y comprensión, todo en pequeñas o grandes dosis, depende tanto del momento, del impulso. Pero no me importa. Yo sigo a tu lado ya sea para que sonrías, me abraces o llores y te desahogues. Y no tengo mayor razón que la de existir con alguien que siente como yo el vacío y el silencio en algunos casos. O me guío simplemente por mis sentimientos. Que aunque parezca poco tiempo. Te quiero. Tengo recuerdos contigo y no quiero que se vayan nunca. Tengo muchas horas, días, años, para llenarlos también de ellos. Espero que cumplas muchísimos y tenga que esforzarme a cada año para invitarte a un viaje más lejos. Porque lo importante no son las ciudades sino caminar contigo.

Felices veinte Clau.

Jazz me.

 Una sonrisa que ardiese a la temperatura adecuada podría levantarme.

Labios de sal.

Ahora el llanto ha despertado a los perros
y están ladrando,
tienen más empatía que muchos humanos.

Confesiones de un domingo extraño

La música es la mejor excusa para mantenerse vivo un domingo
si las calles escupen lluvia
si los ojos se esconden del frío
si el frío me impide escribir
si el desánimo me escupe mis ojeras
grises.

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Es como si todos hablasen idiomas diferentes y yo ninguno. Mudo. Ante el escenario y el asfalto. Mudo. Con crisis de palabras y sobredosis de música en mis oídos. Quizá pueda hablarte a través de un pentagrama. Quizá pueda recitarte nubes y pájaros pero mi voz se encuentra en coma porque sufrió el impacto de un silencio demasiado brusco. Y todo es tan estático. Sólo por medio de los acordes veo como el mundo se mueve. Intentemos transformarlo todo en música, amarnos en do y sufrir la dulce profundidad de un pentagrama que nunca acabe. Sintámonos teclas. Dejémonos enloquecer por el calor de un buen café de madrugada. Mientras en la calle se siguen gritando vacíos de significados encarcelados todos en su propio Babel. Callémonos por la boca y que hable la música. O mejor. Salgamos a fuera a encontrarnos. Desconocida. Yo seré trompeta. Tú elige un sonido.

Confesiones de un sábado extraño

Y las promesas seguirán siendo esa gran canción de los piratas. Y las palabras ese material inflamable con el que aunque tú no lo sepas puedes hacerme arder. Si aún no te he escrito nada es porque aún no nos hemos conocido. Si aún te deseo es porque mi ignorancia me incita a inventarte tantas veces como mi mente quiera rellenar ese agujero de amor que hay en mi cuerpo. Me arde. Tengo paciencia, tengo música y algo de dinero para cerveza.

Poemas con mi voz vol.II

Louis Armstrong

Solo deseo vivir en la misma órbita que tú, si es que a caso tú caminas por alguna línea invisible como yo cuando salgo a buscarte. Con mis ojos bien abiertos, reconociendo colores, experiencias, heridas, calor. Describiendo mi personalidad en un gesto. Pidiendo un café sin azucar y sin aliento. Bebiendo solo. En la misma cafetería en la que me prometí que algún día te iba a encontrar. No sé cómo ni cuándo ni tampoco con qué pretexto pero deseo tanto cruzarme contigo. Ni si quiera te conozco, quizás me duelas como tantas otras sonrisas antaño. O quizás no. ¿Sabes volar?. No te salves. Quédate conmigo. No quiero despertar de nuevo a las ocho de la mañana y sin caricias, sin azúcar para el café, sin calma, con un montón de nervios que intento contener, que intento aplicar a mis deseos de encontrarte. ¿Dónde estás?.