"Aprender la levedad del pájaro."

martes, 30 de diciembre de 2014

Via Chicago

"The hope I had in a notebook full of white, dry pages
was all I tried to save" 

Wilco.

Si el día falla siempre me queda ‘Being There’ de Wilco,
varios libros a medias 
o varias cervezas a medias con Nacho.

Hace años que aprendí a no forzar la suerte
a dejarme tropezar
hasta que ya sea inevitable la caída.

Menos mal que a mi ruleta rusa de emociones
le faltan balas
porque últimamente
me sobran ganas
de dispararme.

lunes, 22 de diciembre de 2014

Azules perdidos.

"Se me queda el corazón en tu vaso de agua fría"

Rafael Alberti.

En las aceras de cristales rotos
a pies desnudos camino lento,
deshaciendo recuerdos
desandando lo enamorado

Sin heridas ni tristeza.

Sin libros nuevos
durmiendo en el sofá
y sintiéndome soltero ridículo
cuando consumo horribles comedias románticas
para luchar contra el insomnio


jueves, 11 de diciembre de 2014

A medio gas.

Camino de cristales rotos descalzo
rostros desconfiados con los ojos en blanco
flores en mal estado, polvo en las ventanas,
el café frío de las mañanas a solas, las emociones frías.

Y me prohibirán el derribo a la tristeza,
avaros de éxito
me sangrarán hasta los huesos
como impuesto.

Camino lento de llanto roto descalzo

corazones a medio camino entre el latido y el infarto.

miércoles, 10 de diciembre de 2014

N.

Estoy buscando
tan sólo un fast-food de emociones. 

(Aisling Doherty)

Días en los que se suspira el cansancio de un calendario envenenado de invierno,
días en los que sólo queda estrellarse contra el espejo.

Sin embargo,
la rendición es casi imposible
para un consumidor diario del humor más absurdo,
por lo que ando entre la tristeza y la risa
más confundido que amargado.

Llanto de hiena,
poesía imberbe
sin aspiraciones ni razón
poesía como un vómito de flores rotas.

"Álvaro... Álvaro.."
al final no fueron sus consejos
ni sus abrazos
sino una ráfaga del frío más cabrón
la que logró despertarme.

miércoles, 26 de noviembre de 2014

El último poeta loco.

El último poeta loco
nunca obtuvo premios
sólo reproches
y una pequeña habitación de hotel
llena de papeles.



Angustiado de verdades a medias
resolvió escupir en todos los periódicos,
romper todas las radios y televisores que pudo
antes de que lo encarcelaran.



Se escondía en los recitales e
incendiaba las conciencias
envenenando poemarios.



Murió sin aplausos
sin flores
ni títulos de crédito,
murió,
como mueren todos los anónimos
en silencio.



Tenía diez nombres
y firmaba cada verso con uno de ellos.

Fue en un latido
cuando lo conocí,
vestía de negro,
fumaba páginas de sus libros
me habló del mar
y entonces comprendí
que yo también quería ahogarme.

Hip Hop ¡hurra!


Cuando el café se enfría sin piedad
cada trago es una arcada,
la vida a veces también se enfría de tanto tanatorio.

Mientras yo camino bailando Kendrick Lamar
o fumando Cypress Hill
latiendo ritmos,
brindando con cerveza
por los pandas y la risa.

Cultivando la calma
de Lebowski en el supermercado,
inventando sonrisas
para sobrevivir a los versos amargos
de mi generación.

sábado, 15 de noviembre de 2014

Retrato de sábado.

"Voz que viene de los sueños y no de la garganta."

Cortázar.


Como cada mañana
alguien hace sonar una música horrible en la calle
pero la gente no baila
sólo mira y niega con la cabeza.

Yo pienso que ya que están en la calle deberían bailar sin quejarse
ya que ese músico callejero y feriante
les está regalando un espacio para el delirio.

Yo no puedo bailar
llevo cuatro días encerrado en casa por una gripe
y aunque mi cuerpo desea bailar
enloquecerse por esa música horrible
la fiebre y el hambre de nuevas palabras
me han reducido a una manta y un sofá.

Eva me cuida
con una sonrisa de niña
abraza la vida desde primera hora de la mañana
y yo que siempre fui más bien amargo
me dejo llevar por este dulzor de sábado
esta música horrible, esta sonrisa de niña y este libro de cuentos de Cortázar
que quería leer desde hace semanas.

Y es que a veces el mejor remedio es dejarse vencer,
dejarse cuidar un poco,
porque la rutina llena de conversaciones anticonceptivas
cansa
y una retirada a tiempo
ayuda a reencontrarse.

domingo, 9 de noviembre de 2014

Nos están jodiendo las ganas de reír.

A veces la vida es como una gran broma
que no tiene gracia
y de la que yo me río
mientras nadie más lo hace.

Desnudo mis disfraces
y me visto de Álvaro, a veces,
suicido palabras
intentando convertir heridas en poesía.

Soy todos los 'necesita mejorar' que me dijeron de niño
y todos los profesores particulares
con los que mi madre
intentó salvarme.

Ahora desahucio espejos
de mis paredes para no ahogarme
porque se ríe de mi risa el silencio
de quien nunca ríe
y me frustra la social falta de humor (absurdo).

miércoles, 5 de noviembre de 2014

Rotura de tiempo.

Rotura de tiempo,
consumir vida puede provocar felicidad intermitente
y sueños dulces.

Hay que tener en cuenta
efectos secundarios como la frustración,
tristeza o angustia.

En los días que vomito mis ausencias
tú siempre sabes abrazar mis pequeñas soledades,
rotura de tiempo
y vuelta a tu mirada.

Con 23 pienso en la muerte de Curtis
y su "dance, dance, dance, dance, dance, to the radio."

lunes, 3 de noviembre de 2014

La ley del silencio

"Si el mundo sangra nunca hay una ambulancia cerca." (Shotta)

Nuestros ojos que no ven
hieren a un corazón que sí siente
no conocen el perdón
desde que el término "normal"
sustituyó al de "humano".

Sangra el mundo
sin que nadie le asista
como sangra todo lo público
a medio privatizar de este país.

Y ahora que se ilumina el engaño
se arrepienten por costumbre y nosotros por costumbre
asumimos a cara de perro.

Cuento de hadas con final feliz a la venta
capitalismo para novatos
si estás roto procura ahorrar
pues la moraleja es cara
mientras no hagamos nada
seguiremos como dijo Galeano
"eternamente jodidos."

miércoles, 15 de octubre de 2014

A cara rota.


Un boxeador con la cara rota asiste a la iglesia limpio y trajeado pero con los ojos llenos de sudor, furia y golpes de la noche anterior. Cediendo al insomnio asiste a la iglesia encontrándose allí con una cumbre de corbatas más ajustadas que la moral que intentan sostener.

El boxeador ya sentado observa como un señor bajito se levanta agitado, como movido por una energía purificadora y sosteniendo entre sus manos una pila llena de agua 'bendita' se acerca desafiante al boxeador.

Vacía la pila encima del boxeador entonando un cántico en latín mientras éste blasfema mojado. Entonces, mientras el señor bajito vuelve orgulloso a su asiento una señora se desmaya conmovida por este acto de 'fe'. Las demás corbatas se giran furiosas hacia el boxeador que a causa del baño imprevisto ha dejado caer un "¡Me cago en dios!" sobre el infinito eco de la iglesia.

Un dedo acusador señala el camino del pecado, el pastor anima a su rebaño a actuar contra la amenaza del boxeador blasfemo. El boxeador, se disculpa e intenta explicarse pero una cara rota y algún que otro tatuaje ciega de prejuicios a los feligreses que no razonan sobre la putada de un baño imprevisto.

 Una señora poseída golpea las teclas del órgano de la iglesia y una música macabra resuena por toda la iglesia que se convierte en persecución porque el boxeador corre delante de una masa ultracatólica enfurecida. En el pensamiento colectivo el boxeador se ha convertido en una especie de demonio intruso. Sin embargo, el 'demonio' ya cansado por la persecución se encierra en un confesionario y claro, como es un lugar 'sagrado' mientras esté ahí nadie le molestará.

Pero al otro lado del confesionario se encuentra otro pastor más cariñoso y comprensivo que le pide sinceridad. Entonces el boxeador que ya no puede más se hunde y le confiesa que él sólo quería conocer la iglesia, que la noche anterior le habían roto la cara en un combate y por culpa de las dudas que genera el insomnio había pasado toda las horas de no-sueño pensando en apadrinarse en alguna fe, pero al llegar un señor que no sabía ni quién coño era le había bañado en agua 'bendita' sin preguntar ni nada y dados sus comentarios ante tal humillación le habían perseguido durante un buen rato sus feligreses.

El cura pensativo, tarda un rato en contestar hasta que finalmente le dice que él no es ningún cura, que es un ladrón que tras estar a punto de ser encarcelado había decidido esconderse en aquella iglesia haciéndose pasar por cura. El boxeador, feligrés frustrado vuelve a blasfemar, ahora consciente de que este falso cura tal vez le solucione la persecución pero no sus dudas ante la religión.

Ambos, boxeador y falso cura trazan un plan para escapar concluyendo que lo más prudente es que el falso cura finja un falso exorcismo del boxeador para que los dejen en paz. El boxeador de ojos ya desorbitados sale a trompicones con la sombra del falso cura apuntándole con un crucifijo. El falso cura entona un canto inventado casi gregoriano mientras el boxeador convulsiona escupiendo todo tipo de herejías.

Tras varias horas de exorcismo fingido el boxeador grita de júbilo "¡estoy curado!", entonces la iglesia estalla de alegría ante tal monumental victoria contra el mal, se comenta que hasta quieren hacer santo al falso cura. Sin embargo el falso cura y el boxeador aprovechando la confusión salen de la iglesia con el asombro aún en la mirada, al girar la esquina entran juntos en un bar y piden un whiskey doble para brindar por su huida.



viernes, 3 de octubre de 2014

Educación de garrafón.

En la universidad
suenan risas enlatadas con cada recorte
pues nos califica
el ministro peor calificado.

El estado
"padre nuestro que está en los cielos"
nos descuida
como a un hijo bastardo.

Con los dientes apretados asistimos a clase
esperando que algo cambie
año tras año
sin arriesgarnos.

Para luego huir,
exiliarnos,
correr lo más lejos que se pueda
y dejar que la rueda siga girando
mientras agoniza la educación
cercana ya al infarto.

viernes, 26 de septiembre de 2014

Fuera de lugar.


Cadáveres urbanos en venta
gran mercado de corazones y de sexo,
en ocasiones también de cerebros.

Música psiquiátrica
en este carnaval siniestro,
disfrazados de objetos
bailan jóvenes anónimos.

Y yo que me prometí no pensar,
disfrazarme también,
me encuentro derritiendo el gin tonic
con el gesto torcido.

Menos mal que tú entiendes mi no-lenguaje,
menos mal que tú tampoco te sientes objeto,
menos mal que no se nos hizo de día
porque odio ver el despertar de la vergüenza
y sentirme cómplice de sus heridas.

viernes, 19 de septiembre de 2014

Nocturno.

"no hay palabras suficientes
pero sí abrazos." Escandar Algeet

Tú siempre me abrazas
como si estuvieras en caída libre
 y mi cuerpo fuese la única rama a la que agarrarte.

Cuando me abrazas también hundes la cabeza
y respiras muy fuerte,
tanto que en cada respiración de cada abrazo
 te quedas un poquito de mí.

Y siempre te enfadas al abrazarme
porque yo en vez de abrazarte observo,
 pequeños detalles de tu abrazo
 para pensarlos luego
pero tú te enfadas porque prefieres que nos sintamos en cada abrazo
a leer luego algo que he escrito, como esto,
sobre lo mucho que me gusta cómo abrazas.



jueves, 18 de septiembre de 2014

MI CIUDAD

"Mi ciudad es hoteles infinitos y siempre el mismo hotel" J.Cortázar.

Mi ciudad es resaca
mala suerte al inventar escenarios
y lenguajes que suenan a cerveza.

En mi ciudad
se quieren esconder las ilusiones entre las ruinas de edificios abandonados
pero siempre hay alguien que las encuentra.

Llaves sin puerta
y el recuerdo de mariposas hipnotizadas,
sueño de nada y hambre de todo.

Cafés amargos,
mañanas disfrazadas de frío
y huerta colonizada.

Ciudad sin secretos
deseo de huir en mis zapatos,
caricias que dejo en tu mañana,
pero sobre todo mi ciudad es poesía que no se vende
escrita en las arrugas de mi abuelo.


miércoles, 11 de junio de 2014

Por la polémica del sueldo temprano o tardío de la dulce princesa

Que no observen tus ojos la miseria princesa,
que no manche la lluvia-llanto de parados y deshauciados
tus zapatos,
no dejes que te convenzan enloquecidos rivales
envidiosos de tu grandeza
no dejes que sus palabras te hagan sentir mal
naciste y morirás princesa
ellos nacieron y morirán plebeyos
aunque cueste creerlo, es lo normal.

Sigue siempre sonriendo,
para que tu padre sin referéndum pueda arreglar los descosidos
que le dejó tu abuelo en deuda.

Aquí donde yo vivo, donde yo paseo y saboreo el humo
seguirán los malditos de sangre roja 
sobreviviendo a sus políticos y reyes,
a sus leyes, recortes y porcentajes
luchando para que tú niña dulce
observes con asombro tu nómina
y reines en paz
sin pensar en los que están bajo tu sombra.

martes, 6 de mayo de 2014

Nada.

"Cerca de ti porque lejos no hay nada"

No quiero ver como tu paso se aleja
ni cruzarme contigo fingiendo que no pasa nada,
no quiero besos en la mejilla
ni abrazos de despedida
ni puntos suspensivos en la tinta de mis manos.

¿Fue porque dejamos de escribirnos
o ya tenía final desde el principio?.

No quiero saber de errores
que el miedo no se vuelva presente
que mis mañanas no se encuentren lejos de tu desnudo.

Pero dentro de la incertidumbre
de mis dudas
y el hambre de nuevos horizontes
tengo que encontrarme con la derrota anticipada
de que perderte es condenarme.



La carta más alta.

Mi sueño era un acorde de Silvio,
un cuento de cortázar
 despertar de mí una personalidad Kafkiana
o en un guión de Auster.

Tu cuerpo era un paisaje de Dalí,
por eso nos derretimos
ardiendo en un sol de domingo.

Tengo tu sonrisa tatuada en la memoria
por si un mal karma nos separa,
por ahora
dejaré que tu voz marque los pasos
desde mi derrota hasta nuestra victoria.

lunes, 28 de abril de 2014

La trama.

Y todo por salir a pasear
yo sólo quería huir contigo,
quería perderme en tu paso
y olvidar el día en la cintura que enciende mi tacto.

Ninguno de los habíamos hecho preguntas 
así que desconocíamos cualquier posibilidad de respuesta,
habíamos dejado la duda en el espejo del baño.

Pero al despertar por el aire de la calle
me descubrí en tu sombra,
como inseparables
como movidos por un aire constante
ese que te agita el pelo
y entendí que tu primavera
era esa estación tránsito que alivia cualquier veneno,
la que me hizo descubrir que hacía tiempo
que las dudas y el temblar habían huido
como los pájaros del frío.





lunes, 21 de abril de 2014

De vientos violentos y despedidas amargas.

"No saquemos a relucir las perras palabras" 

Cortázar (Rayuela).

La poesía siempre fue una excusa
una deuda con musas
un premio a la mediocridad,
lejos de ser la sonrisa que en tus ojos pierde el tiempo cada mañana,
ahora desordeno a través de las palabras
mis pensamientos.

Si lejos de ti se extiende el tiempo
como una sombra lenta sobre mis días,
no saquemos a relucir las perras palabras
que ya conocen mi mentira.

Será necesario latir en silencio
y dormir con las luces encendidas
o cerrar los ojos esperando
que no resuciten viejas heridas.





lunes, 17 de marzo de 2014

Con las ojeras de siempre.

Estoy volviendo a los silencios
con las manos del frío
y el gesto serio
me siento funeral,
extranjero en mi ciudad
mi habitación
y en la universidad,
es como si todas las personas que me rodean hablasen un idioma
que nunca me interesé por aprender.

viernes, 14 de marzo de 2014

.

"Mi corazón es una papelera,
mis ojos ya no quieren soñar
mi cabeza es como un planeta
dando vueltas sin parar". Cony.

Siento el vértigo cada vez que pienso en el futuro
la cuerda floja por la que caminas me aprieta el cuello
y la incertidumbre de que tus piernas caminen otras aceras
sin que exista un punto de encuentro
me provoca el vacío más grande que he tenido nunca,
un hueco que nunca se llenará de humo, ni de cerveza,
ni de vómitos o de madrugadas
un hueco cobarde
kamikaze sin nada por lo que morir.

Pero el presente que nos queda es como el sol entre las nubes
un consuelo,
un cielo de pájaros huyendo porque saben que el frío acecha
yo no puedo huir no tengo alas
yo no puedo huir de mí si no te tengo al lado
y no quiero la piedad de la esperanza
sólo quiero que cuando me deje morir en el andén
me entierren en palabras
a dos metros bajo las páginas de los libros más amargos
con el duelo de los días grises
y el recuerdo de que a mis aspecto de funeral
siempre le hacían sonreír tus colores en la ropa y la mirada.

martes, 11 de marzo de 2014

El arte unido jamás será vencido

(título robado a Marina Alcolea)

Tragando una saliva que me sabe a vómito por culpa de la frustración
escupo en sus uniformes,
escupo en sus rostros de superioridad
vomito en sus leyes
y apreto los dientes,
sonrío por no llorar
porque sobre todo
esos/as hijos/as de puta no merecen verme llorar.
Sobrevivo escribiendo
escuchando música
y despegando los pies del suelo,
malvivo escribiendo también
porque en este país hipócrita
donde la "libre expresión"
ha sido declarada en peligro de extinción
vivir "por amor al arte"
es como mear contra el viento.

domingo, 9 de marzo de 2014

Hay días en que hay poco para ver

Suicidar el día es afrontarlo sin tu sonrisa
consciente de que el sol
hoy se reflejará en tus ojos,
desayunando café con ausencias.

Sufrir las horas es vomitar un mal gesto al diario
y vomitar un mal gesto a cada palabra vacía.

Escupir humo por no escupir al espejo
reconocerme en los acordes de Andrés
y caer a la cama siendo tan sólo una sombra
con la última frase que nos cruzamos en la distancia
"qué mala vida sin ti".
  

domingo, 2 de marzo de 2014

Funeral

Cuando nadie quiera tus cenizas
yo las mezclaré con marihuana
y fumaré tranquilo cada uno de tus días.

Moonwalking

En mis dos caras tengo la misma sonrisa
y las mismas ojeras.

El niño nada sabe de poesía o de lucha
crece descubriendo y descifrándose
hasta que llega a la herida
para la que aún no existen cicatrices.

De la poesía suicida
a la sonrisa complaciente
porque a falta de un dios sólo puedo creer en las palabras.

miércoles, 26 de febrero de 2014

No me pertenezco

¿Qué ven quienes me miran a los ojos?
quisiera ser espejo y juzgar el gesto nervioso en las palabras que no digo,
en las miradas que esquivo
y en los suspiros de cansancio
para descubrir la realidad que me ahoga.

La poesía es jugar a romperme
y reconstruirme a través de las palabras
por eso digo que soy víctima
no un creador.

Poeta o no,
suicido latidos en mi voz
y ¿qué ven en mis labios quienes me escuchan?.

miércoles, 19 de febrero de 2014

"POBRE MAGA" (nunca seré Oliveira)

Busco en miradas ajenas
corazones que tiemblen como yo
heridos por sueños precoces.

La soledad es frío en mi pecho
y lágrimas sin permiso.

Que no me llamen poeta hasta que no me ahogue de angustia por tu distancia,
que yo sigo siendo callado, tímido,
como de niño, poca cosa,
que no me llamen poeta
Álvaro o que me dejen en silencio
con el agridulce de mis pensamientos
"volveremos a latir,
sintiéndonos ritmo en las calles"
me digo cuando amenaza la tristeza.

"Pobrecita la Maga",
que no me llamen poeta
que yo estoy más cerca de Oliverio que de Oliveira
de malvivir el sueño
pero prefiero el dulce fracaso de las palabras
a sobrevivir la rutina.

viernes, 31 de enero de 2014

Mutantes.

Despertar en una ciudad que no conozco
con lluvia, frío, sin planes ni mapa
y dejar que la silueta de tus piernas sea el horizonte del día.

Es la paz mental de la que tanto oí hablar,
este espacio en continua expansión y tiempo en vertical
 de tu sonrisa acariciando la mañana.

Es por cómo ríes
o cuando abrazas a mis miedos
 y mis dudas
el final del silencio con el que antes cicatrizaba cada herida.






domingo, 19 de enero de 2014

Mátame suavemente.


Al salir por la puerta
me dejé olvidada la sonrisa entre tus sábanas,
kamikaze en el frío que supone caminar sin ti
por una ciudad que parece estar en una constante parada cardíaca.

martes, 14 de enero de 2014

Gente normal.

Ellos no miran al espacio, no se han sentido insignificantes. Erik Urano.

A veces me pregunto quién sería yo sin la poesía,
si es la tinta la que ensucia mi vida
o yo el que ensucio el nombre de los grandes nombres que suelo leer
con el fracaso de intentar sentirme hombre en la luna
pero no dejar de ser Álvaro
todos los días de mi vida.

Imagino mi propio funeral,
las paredes adornadas con libros,
exposiciones sobre los bolígrafos o las libretas que usaba
me imagino que sería en el Ítaca
y que asistirían los fantasmas de mis escritores favoritos (muertos)
y también mis escritores (vivos).

Pero sigo enganchado a beber poesía
y escupir fracasos,
sin funeral ni alternativas
sin huida a corto o largo plazo
tan débil
tan llorica,
tan silencioso segundo plano.


sábado, 11 de enero de 2014

Soy el corazón roto de Jack

Hoy quisiera tener la excusa de Tyler para golpearme,
hoy  pisaría todos los charcos con fuerza
otra vez niño con rabia
y sin motivos.

Me pierdo en los pensamientos más hirientes de mi cabeza
mientras el semáforo se vuelve verde, rojo, verde, rojo
yo sigo las huellas de heridas casi olvidadas
y ni reconozco el peso de mi cuerpo
ni los pasos al caminar.

Hoy quisiera estrellarme contra ti y romperme en llanto
romperte en un abrazo
rompernos de cariño,
hoy me sangra el diecinueve
y siento la voz injusta de la muerte
sobre tu nombre.

Hoy más que nunca soy el corazón roto de Jack
y el lado oscuro de todos los corazones,
soy las lágrimas que no lloro
soy la ayuda que nunca pido.


viernes, 10 de enero de 2014

Prisma.

Pero yo creo en el poder de las cabezas libres, como niños imprevisibles tocando timbres.

(Juan Solo).

Y son dulces las palabras
que acompañadas de música
nos encuentran una vez por semana.

Y no podemos renunciar al espacio
al oasis que en el desierto nos ofrece
descanso y paz.

Buscando refugio
encontré mi sombra sin miedo frente a los rostros
que con una sonrisa me invitaban al desahogo y la expresión,
ahora me declaro firme defensor
de los espacios que ofrecen libertad
dentro de una realidad
que los pone en peligro de extinción.



miércoles, 8 de enero de 2014

La ciudad respirando.

Y aunque lo esencial es invisible a los ojos
a veces uno puede sentirse especialmente observador
jugando a descifrar
los secretos de la ciudad.

Hace unos días tuve la suerte de sentirme curioso
y una pizarra improvisada
 me dejó para la reflexión
un lugar donde uno puede llevarse flores
y pensamientos.

Para quien esté cansado de mentiras
o de falsos mesías traidores
sonreirá al leer que "hacen falta
más ejemplos y menos opiniones".