"Aprender la levedad del pájaro."

domingo, 27 de febrero de 2011

Ver esta película
gane o no algún galardón
Jeff bridges.
El cielo está libre de nubes, el sol lleno de brillo, hace un buen día para inventarnos algún teatro, para conquistar alguna plaza, embellecerla con nuestra bandera, llenarla de besos revolucionarios y caricias llenas de cariño, sentimientos enredados entre los dedos.

Siempre te daré mi voz,
alguna vez te encontrarás con un silencio
pero pienso,
en tí,
recuerdo tu cuerpo ardiendo sobre la arena,
recuerdo,
tus manos buscándo mi brazo,
recuerdo como las flores crecían hasta rozarte
y los pájaros se despertaban para mirar(te)
da igual la hora que sea,
también el día
tal vez lo único que importa es que el termómetro marca 25º
al exterior
en el interior de nuestros corazones
la hoguera prende dos almas
que bailan un tango sin pisarse los pies,
aunque no miren al suelo
miradas de espejo,
telón de terciopelo
y tras el aplauso
tú, hoy y siempre,
por favor,
tú.

Tomándomelo con calma.

Has llorado muy pocas veces, a tus ojos no se les ve ninguna arruga, ninguna nostalgia, ningún rastro de humanidad a descubrir, no se ve el gris a tus ojeras, las raíces que nacen del cansancio, la desgana, tus ojos han llorado tan poco que ya no saben por qué existen, han perdido su función y ahora sí que lloran, lágrimas de frustración y discapacidad, lágrimas que dan pena, no por el simple hecho de su aparición, si no porque esta sea tan tardía.

¿Sabes a que huele el vino?, sabes que si lo dejas sobre las encías siempre o casi siempre escuece, más luego te deja un sabor dulce o amargo, pero un gran sabor y entonces puedes reconocer su verdadero valor, lo remueves, lo escupes, lo tragas, lo que quieras, pero así lo aprecias, no solo tragando para reír o seducir tu carencia de líbido.

Yo seré un vago más y los parias como yo nunca "ganaremos" o eso dice el equivocado Lebowski a un sorprendido Nota, nunca ganaremos y yo soy y seré otro vago más, porque no me ato una aguja de reloj (la más larga) al cuello y con la otra (más corta) las manos, porque no me dejo embaucar por el olor de los billetes, porque aprecio otros bienes minúsculos como esta copa de vino, que ya se está empezando a llenar de moscas.

O este cielo, que no será igual al que veré cuando me jubile, sin embargo no llorarán mis ojos porque mis lágrimas se habrán confudido de horario acostumbradas a rutina y pálidas miradas. No, eso no ocurrirá jamás, pero por favor, sigan llamándome vago mientras se muerden los labios de rabia que yo, me marcho con tiempo, a llorar.
¿De dónde sacan tus ojos la forma de quitarle a la luna su miel?

Cuando sabíamos las respuestas nos cambiaron las preguntas.

A mi no me pesa mi nombre
aunque no sepa que hacer con él.

Más bien me pesan más las dudas
las respuestas para ninguna pregunta
las preguntas si ningún jodido principio de respuesta
la ignorancia de mi cuerpo, que no conoce lugares que debería conocer
la ignorancia de mi alma, que nunca podrá leer
todo.lo.que.yo.quiero.leer

¿Puedes ver(me) sonreír?, despierta de tu anestesia, demasiados placebos adquiridos.

El elemento más transgénico de esta puta sociedad es el ser humano ¿y no te apetece comer una hortaliza modificada? pues vaya, luego besas, acaricias y practicas el sexo con una infinidad de personas transgénicas, cuerpos transgénicos y mentes fáciles de adivinar.
Es tan libre el cielo, tan jodidamente libre y a la vez poderoso, puede inundar las calles de lluvia, el ambiente de frío, hacer tiritar a los pájaros que lo sobrevuelan o acompañarlos con su brisa, puede joderte una mañana y levantar la mano al atardecer con una bandera de nubes y sol, puede y se divierte de su don, como un niño pequeño con una lupa, cien hormigas y dudosa ética.
Sol de sábado
lluvia de domingo


En las calles se respira odio y desesperación, tal vez en algunos rincones pueda olerse el amor desahuciado de hogares desterrado, tal vez puedan encontrarlo en 25 de Eneros, en su mirada o en la mía. Cajeros atracados por banqueros con tarjetas que disparan desigualdad. ¿Y yo estoy loco?, claro, qué solución más fácil, cuanta pereza mental.

Hace un buen día para matar a un millonario
o escribir una canción de rap.

http://www.youtube.com/watch?v=Wze2oVizOXs

PD te amo

viernes, 25 de febrero de 2011

No sé si me encuentras más triste que ayer, pero menos que mañana, pero es que hoy no desperté con sueños si no con lágrimas, en-el-alma.

Y sigue Neptuno mojando

jueves, 24 de febrero de 2011

AUNQUE EL DÍA PALIDEZCA..

TÚ LE VUELVES A DAR COLOR...

Un teatro callejero, unas butacas inventadas, una luz que recae sobre tu piel como hecha a medida, como analizada con la mayor precisión para que descendiese justo en el momento en el que tu cuello se inclina y dejas ver ese brillo en tus ojos, esa luna particular, para mí, para tí en los míos, esa magia innata en el pre-beso, en los segundos que trascurren cuando nuestros rostros se acercan, manos se enlazan, cuerpos se vencen al amor derribando murallas y los labios sellan la paz de la soledad con una ternura y un calor maravilloso.

Ese teatro, ayer representó la vida es bella, o mejor dicho, representó MI VIDA ES BELLA JUNTO A VOS

lunes, 21 de febrero de 2011

.

Separados por errores o erratas, dignos en nuestro exilio voluntario, encontramos el desierto lejos del alcance de otra mano, nos juntamos solo para hablar en silencio, miradas y sí, os echo de menos.

Duenda

Kamikaza

y princeso

sábado, 19 de febrero de 2011

Ana Polar

Tus ojos son dos buhos
que en la más alta plenitud de la noche
saben mirarme
y yo que sé ver
en ellos
el amor
que buscas expresar
y en realidad es un viceversa
que contigo el verbo amar
significa amor
sin mentiras
ni disfraz.

miércoles, 16 de febrero de 2011

martes, 15 de febrero de 2011

TRAFICANTES DE SONRISAS

El pasado lunes se sometió a votación la ley para la regulación de la felicidad ajena. Como era de esperar, los siempre atentos mandatarios de nuestro país aprobaron la propuesta so pretexto de someter a la población a un "mejor" estado de calma anímica, en otro orden de cosas...


Cuando Otto escuchó la noticia se quedó mudo, esta le encharcó su casi siempre impermeable alegría, pronto corrió a avisar a Ana pues esta ley ya había entrado en vigor y ahora debían llevar cuidado en sus encuentros pues la pena impuesta a los que trasgredieran esta condición era la de una especie de tratamiento de penaterapia, sé que parece absurdo, Otto no pudo contener su sorpresa tan bien expresada por sus ojos en blanco.

"¡¿Cómo que ya no podemos ser felices?!..

"Sí que podemos Ana, pero con mucha más prudencia que antes, ahora somos como una especie de traficantes de sonrisas.."

A partir de ese momento sus encuentros cada vez fueron más misteriosos, usaban pseudónimos como Flaca o Kid, Niki o Drama, pero nunca sus verdaderos nombres, quedaban en lugares inóspitos, mesas de madera que nadie ocupaba, cafés llenos de bohemia y se reservaban las sonrisas para cuando el camarero estaba distraído limpiando algún vaso u ordenando sus libros. Pasaron de la noche a la mañana a la clandestinidad, ellos que se conocieron y en el desarrollo de su amor fue un pilar importante la sonrisa, la de ella hacia él y la de él hacia ella, siempre andaban sonriéndose de forma espontánea o en clave de verso, siempre hasta que sus sonrisas ya no significaban "Buenos días" o "qué bien verte", sino que significaban "qué guapa estas" " cuantas ganas tenía de estar contigo" o la más hermosa " te quiero", sus labios en ascensión pasaron a ser el abecedario de su lenguaje y cuando sólo llevaban tres "te quieros" en forma de sonrisas nació esta dictatorial ley.

Sin embargo y a pesar de los esfuerzos seguían siendo tan felices o quizás más que antes pues ahora valoraban más la sonrisa del otro, el guiño de los ojos cuando es intensa, el gesto de la nariz, la barbilla, todo cambio significativo que formaba aquella estructura.

Un día, Ana, mientras leía el periódico no pudo evitar ver nacer en su boca la mayor de las sonrisas, en cuanto terminase de asimilar lo que estaba ocurriendo llamaría a Otto para contárselo. Un pequeño titular bañaba aquel periódico gris con un suave: "Los traficantes de sonrisas, son felices", acompañado como no de la foto de una calle por la que transitaban muchas personas con gesto apático, casi triste, nostálgico de aquella felicidad pasada y a su vez, una foto de los políticos que aprobaron dicha ley al borde de la lágrima. Sin embargo y por victoria, los traficantes de sonrisas eran felíces pensó en todos los amantes o amigos que debían como ellos, realizar esta actividad en silencio y secreto y no pudo evitar verter una lágrima, de esas dulces, por fin, de alegría.

Quiero romper el muro de Berlín contigo

"Todo saldrá bien"

lunes, 14 de febrero de 2011

Los genios no deben morir.

Y sin embargo quedan tantos bastardos, personas con hambre de crueldad y cánceres que implantar en el centro del mundo, a la espera de su expansión por todo el universo, que ya hasta las estrellas están empañadas de algún humo químico-nocivo.

Hay que infestar el mundo de rebeldía, cambio, poesía, libertad, sueños, amor, empezando por el vagabundo hasta llegar al atril del político. Hay que buscar algo, algo que nunca hemos sabido encontrar aunque estuviese delante nuestra.

Hay una larga lista de difuntos con un don. Y quien todavía no conoce el suyo, dice la Flaca Beltenebra, y cuantas poesías se quedan sin escribir, piensa y su mirada es triste. Y cuanta razón tiene y sin embargo, quedan tantas armas cargadas de daño.

PERFECT TIME

Perfect time is you

No podemos matar el tiempo, ni retenerlo, pero sí hacerlo nuestro, crear una medida de besos y caricias, siendo estos minutos y segundos, que las horas se midan por la combinación de ambos y que los días no sean días, sino que todos existan como un 28 de Abril eterno, si quieres claro, podemos hacerlo. Cuantos más besos y caricias, mas tiempo tendremos, in crescendo siempre entre felicidad y cariño, no podemos matar el tiempo, pero si nos queremos te prometo, que nunca nos faltará y pasará más despacio.

martes, 8 de febrero de 2011

TESTAMENTO

El día que me vaya quiero marcharme de aquí con esta tranquilidad, con esta paz, con un gesto alegre sobre mis arrugados labios. Quiero irme con el alma limpia y cristalina, el corazón lleno de poesía, los ojos bañados en sueños y las manos manchadas de tanta lucha.

Ahora c que lo más importante para antes de irme, serán tus ojos para mirar y tu mano para acariciar, independientemente de a quien ames o donde estés, mi espejo por última vez, cálida complicidad y un requien en clave polar, por último si tu quieres, viceversa.

lunes, 7 de febrero de 2011

La poesía está en la calle

A veces y sin previo aviso, el día se configura de tal forma que no puedes evitar caer rendido a los pequeños detalles que cada día a cada hora se suceden frente a ti. Así como una gran fórmula para sonreír es advertir que en las calles se respira tanta cantidad de poesía como de arte, aunque nadie lo note, algunos lo notan:

¿Razones?

-Que una niña observe de cerca juegos malabares, atenta en aprender de la destreza del vagamundo, sola, en el centro claro. Que su madre quiera llevársela pero ella resista a fuerza de llanto y necesidad creativa. Que dicha niña me recuerde inevitablemente a la flaca Ana marina, sus historias de infancia sobre teatros y artistas.

-Que otra niña reaccione bailando alegre al sonido de un acordeón y el músico le sonría aunque ella no le deje una moneda y el frío de la calle agriete sus manos. Que la madre de esta niña no quiera marcharse, sino que la observe con ilusión.

-Que un elefante hecho de cartón y sujeto de hilos a una mano, bajo el nombre de "Circo de los prodigios", se levante y camine tan realista que uno vea el brillo del marfil en su boca.

-Que un perro sea los ojos de alguien, lazarillo a cuatro patas, que sus ojos adviertan del peligro y que su calor sea compañía correspondida con cariño.

-Ver un catorce sin necesidad de bombones ni flores, en las miradas y caricias de cada amante. Que ama durante todas las horas del día y cada día del año.

Porque entre el autobús y caminar, elegí caminar y no sabes cuánto me alegro, es de las mejores decisiones que he podido tomar nunca, porque hoy en la calle el sol despedía color a primavera y en la calle se podía ver la poesía como un hilo que une las vidas de quien como yo ve el arte, donde parece que está aunque a veces no se aprecie.

Auxilio Marino

Salió de su casa temprano, era sábado y el sol brillaba como nunca, quería recorrer las calles de su nuevo hogar, aquella ciudad escondida a pie de mar, pequeña y acogedora, con pescaderías, puertos y arrecifes, con las calles torcidas y las casas blancas, ventanas azules, con vistas al horizonte. Cerró la puerta y aspiró la mañana en dos bocanadas, comenzó a caminar, se había instalado hace poco por lo que corría el riesgo de que se perdiese pero eso a él no le importaba. Primero paseó por los parques donde algunos niños y niñas ya jugaban a inventar historias, columpiarse o saltar rayuelas, luego fue a la plaza del ayuntamiento, llena de flores y algunos árboles envejecidos, coronada en el centro por una majestuosa fuente en la que algunos ancianos se sentaban a conversar sobre historias pasadas, el edificio del ayuntamiento era enorme, lleno de lujos como no y balcones engalanados de escudos prehistóricos. Más tarde decidió dar una vuelta por la zona más antigua, la parte del puerto, en ella cualquier esquina olía a sal y espuma, en algunos puntos la arena se comía las calles y esto le daba un aspecto maravilloso, se sentó en una terraza a tomar café mientras a unos cuantos pasos se alzaba el mar en su maravillosa infinidad, pensaba en los peces, corales, en los secretos de las profundidades, nada mejor para su jubilación que aquella paz, aquel lugar. Se cruzó con varios vecinos por la mañana que amables le hicieron ofertas de partidas de poker o clubes de lectura, pero él se resistió pues en ese momento tan solo quería andar, cuando terminó el café ya estaba dispuesto a pisar la arena, todo listo, se descalzó antes y se remangó los pantalones, el primer paso siempre es el peor, la arena quema y no puedes evitar caminar deprisa sin embargo aquel día la arena estaba templada, tan cómoda, como un valle de algodones, miraba y veía conchas entre los granos, ya faltaba poco, ya llegaba el mar.

Primero la espuma mojó sus pies en un saludo, luego se agachó y para su sorpresa una botella estaba hundida en la arena blanda, "¿Será uno de esos mensajes que tanto aparecen en las películas?" se dijo emocionado, la cogió y en efecto dentro de esa vieja y verdosa botella había un papel, lo sacó y cual fue su enmudecimiento al ver que lo que el papel dictaba: "S.O.S fdo: la tierra", una lágrima se desarmó en sus ojos y un vacío le partió el alma, como podía ser, acaso era verdad o tan solo una broma macabra,  un instante más tarde, un breve y casi inaudible lamento desde las profundidades del mar le hizo comprender que era cierto, que si nadie hacía nada ese maravilloso azul infinito iba a morir como toda la estructura de Gea y él que tan solo buscaba reposo y recargar el alma con fuerza, se vio como aquel mar, viejo y contaminado por el grisáceo manto con los que los hombres cubren la belleza.

domingo, 6 de febrero de 2011

Y los sueños?

Quieres que te inyecten sueños líquidos en las venas, que te hagan volar con una aguja o algo de humo, partiendo las cantidades, calculando el viaje, buscas conversar con sirenas, musas amargas o bailar un tango con el riesgo, buscas llorar, romperte de alegría y volver a llorar, buscas, pero al final estás tan al principio del laberinto como antes de coger el camino fácil.

Yo sueño en sus ojos, me transportan al onírico mundo que busco cuando camino por calles grises y avenidas vacías, cuando sin querer miro las cuencas sin alma de un rostro solitario, de un rostro que camina sin sueño, tan gris como su traje. Yo sueño en su sonrisa, respiro en su aliento, yo vuelvo a soñar en su mirada, descanso en su palpitar, sueño cuando ella calla, cuando habla o cuando camina, si hasta sueño con el breve instante de despedida, soñador, desde siempre he buscado compartir con alguien mi amor a los sueños, desde niño, que alguien comprendiese esa pasión por cerrar los ojos y de repente verte atrapado en un mundo de ilusión y encanto.

Tu sueñas con soñar, yo sueño con tan solo acariciar su mirada en un segundo que dura una eternidad repleta de  sonrisas y poesía.

miércoles, 2 de febrero de 2011

.10

Como Jeff Buckley

Ellos sí que saben hacer sin hacerse daño, subir a la luna en dos saltos y caer al vacío sin arrepentimientos ni gritos perdidos en el eco. Saben recibir una bala sin derramar una sola gota de sangre, así como encajar una mala noticia sin descuidar su aspecto. Carecen de ojeras porque también carecen de sueño pero a veces deseo su vacío, solo a veces, su sencillez anímica. 

Como Kurt Cobain (en el backstage)


martes, 1 de febrero de 2011

"No sabes lo que es abrir las ventanas de par en par y dejar que el brillo de sol provoque sombras tras de ti, no sabes lo que es en una gran bocanada, respirar todo el aire posible y luego soltarlo poco a poco, no sabes lo que es tocar con tacto, siendo el tacto un concepto más allá que la simple definición de pasar las manos o recibir texturas, no sabes lo que es amar sin miedo, siendo este miedo para los cobardes, siendo los amantes valientes guerrilleros o kamikazes, no sabes lo que es saborear, ni ver, no lo sabes, eso para mí es vida, para ti rutina, no lo sabes porque has engordado tanto el concepto de vida plena que ya nada llega a él sin usar antes una escalera y sigue-siendo-tan-fácil"




Cuando miro el imponente edificio que se alza al final de mi calle, me es imposible no sentir una macabra dualidad, por un lado pienso en la gente que habrá muerto o morirá esta noche, las personas que postradas en su cama deliran de dolor o de locura, agonizan suspiros, hacen llorar a sus seres queridos, sin querer por supuesto. Por otro pienso en los recién nacidos, los que se recuperan de una grave enfermedad o los que posan su esperanza sobre algún tratamiento, siempre y sin excusas acaba dejándome un sabor agridulce que ni me satisface ni me deprime.

Es este lugar un limbo, con ángeles en bata blanca a veces tan divinos y otras tan humanos, con sus errores y sus excelencias, es este lugar un punto muerto, puedes estar en el punto álgido de tu carrera o de tu vida, puedes amar, disfrutar plenamente de los placeres que te ofrece la existencia pero cuando caes preso de una enfermedad, la naturaleza nos acaba demostrando su infinito poder, nuestra infinita debilidad, entonces necesitas de asistencia y entonces todo se tiñe gris, como esta mirada mía caminando, como la oscuridad que baña todo este edificio con un aire macabro y que reflejan las luces de las habitaciones velas de esperanza y quiero cruzar ya la calle, pues pasé mucho tiempo en una planta encerrado, casi no recuerdo su decoración, si recuerdo las personas que había en ella y como mi infancia se escapaba en cada infarto o ataque.

I got life, mother
Un niño con/sentido
convencido
quiso tener la razón
pero nadie se la dio
y su opinión
porque es un consentido.
Tú existes porque yo escribo
Pero si yo no existiese ¿escribirías?
tu la gallina, yo el huevo
que nadie ose desmentir
que es mi razón de exitir
esa pequeña inmensidad interna
llamada poesía
esa implícita en el día a día
y me busca
para hacerme sonreír