"Aprender la levedad del pájaro."

lunes, 31 de diciembre de 2012

Año nuevo.


Para borrar mis huellas de todos los cuerpos
y paredes que se mancharon con mis lágrimas,
un deseo fuerte será suficiente
para borrar también de mi memoria los momentos
que ahora hieren y no aportan más que peso
a la condena de un ya cansado corazón.

Para borrar los pasos hasta mi guarida
he manchado mis suelas de tinta china
y sólo salgo cuando toda la ciudad está a oscuras.

Para sentirme afortunado y borrar la pena,
pienso en todas las miradas que me han dado,
en todos los abrazos, los proyectos, las palabras
y las noches bailando en vela.

Para despedirme de ti no tengo
ni tendré nunca palabras,
sólo espero que entiendas que estoy haciendo
lo que mejor sé,
para rendir homenaje a tu sombra
que aún sonríe a duras penas.

Y adiós a la razón y a la cordialidad,
esta noche el bien se confunde con el mal
y el gris es un equilibrio difícil de conseguir,
esta noche mi yo borracho pasa inadvertido
entre tantos borrachos,
esta noche me olvidaré por un rato
de todo lo que contiene mi nombre.

http://www.youtube.com/watch?v=LJgrs0agV1s

miércoles, 12 de diciembre de 2012

En esta ciudad la oscuridad es ridícula
tan llena de farolas, de cigarrillos encendiéndose,
de amantes y de olvidados,
de borrachos y mujeres que pasean,
de niños escondidos en sus sueños,
oscuridad a medias,
una oscuridad tan llena de luz que no me ofrece un escondite
más bien me muestra los detalles
que desprecio cuando paseo a plena luz,
pero esta noche no me interesan los detalles.

Se escribe sólo el llanto
como solas caen las lágrimas
con una disciplina recta,
una tras otra, sin horario
y sin avisar conquistan mi cuarto
y me mojan los pies con su charco.

La oscuridad sí que existe plena en mis ojos
aunque parezca que miro
aunque se puedan percibir colores
no son más que un bálsamo momentáneo
que esconde torpemente
la tristeza gris de mis pestañas
que quieren cerrarse
aunque no puedan soñar
por la humedad.

lunes, 3 de diciembre de 2012

Las lágrimas no tienen horario.

Para que tus ojos se llenen de colores
y tus manos aprendan movimientos de bailarina,
apuesta por escuchar al menos una canción al día,
apuesta por escribir
y leer algo que te emocione
cuando te aburra la vida.

jueves, 29 de noviembre de 2012

Pero yo puedo enseñarte la nostaliga de verdad.

Intentas convencerme de que no existe la soledad en mis rincones,
repito tus palabras abriendo con ironía
otra carta del banco
que va para mi hermano.

lunes, 19 de noviembre de 2012

Breve descripción (autorretrato).


Defensor de las horas condenadas a morir
niño que juega sin cumplir las normas
coleccionista de rostros,
compositor de silencios,
caminante sin camino de baldosas amarillas.

Corazón en llamas y frágil
en ocasiones ojos verdes,
aunque cansados desde siempre.

Letra N de dni,
tauro en el `91
paciente inquieto,
hijo, hermano, nieto,
amante, amigo.

En fin para decirlo de una vez:
Álvaro,
frustración de poeta.

domingo, 18 de noviembre de 2012

Noviembre es el barro de mis zapatos.

Mirada de estrella del cine 
en días de lluvia con una sombra de cámaras,
las calles no son escenarios
los charcos ensucian mis zapatos
y mi aspecto no es el de un rebelde sin causa
si no el de un despistado que olvidó el paraguas.

Noviembre tiene un aire frío que a veces
se convierte en sol sin previo aviso,
pero los días de lluvia soy un extra más
en la última escena de esta ciudad
que es demasiado humilde para ser película.


miércoles, 14 de noviembre de 2012

Libertad de represión (España)

Hoy después de separarnos de una movilización que había contra los bancos, andábamos por la calle platería Antonio MelgarCarolina Oltra Sanchez y yo camino a la merced para ejercer nuestro derecho a la "libertad" de expresión en una movilización que había por la educación.

Todo pasó muy rápido, a mi compañero Antonio Melgar lo empujaron contra una pared y lo rodearon cuatro policías antidisturbios (sin haber hecho nada por supuesto), sólo porque consideraban que llevar una braga en el cuello es peligroso. Yo al ver lo ocurrido pregunté qué hacían, entonces uno de ellos me empujó y dos de sus compañeros me acorralaron contra la pared y me obligaron a enseñarles el contenido de mi cartera (un bocata de atún y un abrigo). En ese momento Carolina preguntó por qué nos estaban reteniendo y el mismo policía que me había empujado le mandó callar, ella le pidió entonces que le hablase con educación y el entre gritos la obligó a callarse, al verse envue
lta en esta situación mi compañera rompió a llorar por la frustración que sentía, entonces tomaron sus datos, los míos y los de Antonio.

Nos dejaron irnos tras comprobar que el contenido de nuestras carteras no era "peligroso", tras someternos a una presión que no merecíamos y montar una escena frente al asombro y la indignación de los transeúntes que al marcharse la policía se prestaron a tomar declaraciones en su contra y nos dijeron que denunciáramos.

Por supuesto ningún policía nos habló ni nos trató con respeto, si no con gritos y empujones. Por supuesto ningún policía se identificó pese a que se lo pedimos varias veces. Nosotros seguimos nuestro camino entre temblores y nervios. Mi compañera se secaba las lágrimas mientras ninguno entendía el por qué de lo ocurrido.

Eso ocurrió esta mañana, no sé qué pasará esta tarde. Lo único que sé es que NO NOS VAMOS A CALLAR, esta tarde seguiremos luchando por nuestros derechos y futuro. Mañana o pasado intentaremos denunciarles ayudándonos de las declaraciones de las personas que fueron testigo.

LUEGO LOS MEDIOS DE "CONFUSIÓN" DIRÁN QUE NOSOTROS SOMOS VIOLENTOS, QUE SOMOS MUY MALOS PORQUE HACEMOS TEMBLAR ESE MARAVILLOSO PARAÍSO QUE HAN CREADO LOS PODEROSOS SÓLO PARA ELLOS.

Pero tres personas que caminan por la calle no deberían ser tomadas por delincuentes y tratadas como basura. VIVA LA LIBERTAD DE "REPRESIÓN" de los antidisturbios. Esto cada vez más se parece a una dictadura. Democracia ¿para quién?.

jueves, 8 de noviembre de 2012

¿Y tú qué dices corazón?


Yo soy un cerebro
que está pegado a un cuerpo
que rinde cuentas a un corazón.

Yo soy un corazón
pegado a un cuerpo
llamado Álvaro.


miércoles, 7 de noviembre de 2012

A luchar.







Con mi "be free"

Dicen que temen mis secretos
pero nunca preguntan por ellos
dicen que mis ojos
andan distraídos
pero nadie los llama.

Dicen, susurran, advierten,
mientras yo me divierto al margen
de todas sus indicaciones,
mientras intento encontrar las migas de pan de mi sendero
lanzan sus anzuelos para que escoja su camino
pero yo de serpientes ciego
y de manzanas envenenadas
que desahucien mi paraíso,
a la sombra de mis palabras acepto el juicio
sacrificio sin justicia, no más,
lo siento.



martes, 6 de noviembre de 2012

Una pequeña victoria. Deseo nº..

Un día lluvioso resbala en unos ojos que miran
sin tararear ninguna canción,
pero aún no está todo perdido
siguen los héroes sin máscara ni capa
jugando en las aceras y los charcos,
borrando las quejas
al invitarme a su juego
con una sonrisa
y sin piedad.

(Es una suerte que aún no se hayan agrietado mis manos y ojalá las palabras hubieran sucedido).



domingo, 28 de octubre de 2012

Tregua

Hay recuerdos que me hablan de ti
pero sin pronunciar bien tu nombre,
hay fríos egoístas
que aparecen
cuando menos posibilidades hay de abrazarse.

En invierno, las sombras mueren de hambre,
las sábanas escuecen mi cuerpo.

En este segundo de tregua
¿me devolverás la mirada?.


martes, 16 de octubre de 2012

Nochesquerabianenmicabeza.

Me pregunto qué pensará
aquel niño que fui
y que sigue escondido en algún rincón de mi memoria
de mí. 

De mis ansiedades,
de mis miedos,
de mi falta de optimismo.

Aunque le ofrezca de vez en cuando el bálsamo
de la aventura,
 sé que nunca me perdonará mis mentiras
y lo entiendo,
mirando al suelo suspiro,
por mí,
por él.


miércoles, 10 de octubre de 2012

Huir, retroceder o avanzar

Porque tú sin tus ojos en los míos
tú sonrisa en mi memoria
tú piel en mi necesidad
no serías más que tú,
una realidad más lejana que tu ciudad,
un cuerpo que anda a la contra
unos caminos que por muchos círculos que dibujen
no se encontrarán.

Pero tú eres tus ojos,
tu sonrisa,
tu cuerpo,
tu piel
en mi mente
por eso doy las gracias
y suspiro de suerte.

domingo, 30 de septiembre de 2012

Paciencia.

Yo no creo en los horarios, querida,
pero cuando el día se hace lluvia,
las calles se hacen lluvia
y tú también eres lluvia
en tu cruelmente lejana ciudad
quiero irme a dormir.

Sin excusas, que llamen y se encuentren con mi silencio,
sin tiempo, que pase sin dañarme por encima de las sábanas,
sin ti, que tu recuerdo sea otra razón para soñar.

Porque algún sueño piadoso me lleva contigo
y recorremos calles,
besos, querida
y no llueve,
nunca.

lunes, 24 de septiembre de 2012

Ítaca


Hemos sido felices
nos hemos vuelto locos,
nos hemos bebido un chupito
por cada lágrima,
un vaso de cerveza por cada victoria,
una copa de vino
en noches de poesía
o canciones libres,
un café porque iba bien
o porque nada salía como planeabas.

Ítaca,
sinónimo de libertad,
lo importante ahora es llevarte donde vaya
pues como dijo un niño
"no te irás jamás".

domingo, 23 de septiembre de 2012

SOÑAR(TE) ES GRATIS

Cada vez que voy a dormir
cierro la puerta de mi cuarto
y antes de rendirme al sueño
miro discretamente
esperando que tú la abras.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Las avenidas de mi corazón.

Encerrado en una estación de trenes que no llegan,
de puertos con sirenas enloquecidas,
de terminales que gritan cientos de nombres.

Que a este tiempo no le queda más espacio
y sus huesos aprietan mi sueño.

Ahora la paciencia
será la palabra que pueble mis días
para no perder la cabeza,
para no perderme a mi mismo.



lunes, 3 de septiembre de 2012

Opti¿qué?

Si mis pájaros vuelan cada vez más bajo
haciéndome sentir que voy a estrellarme.

El ruido sordo será el himno a entonar
cuando mis manos se cansen de la tinta
y mi corazón de intentarlo.

Hallelujah

Es como si algún dios cruel
hubiese escrito el camino
como un constante quiero y no puedo,
puedo y pierdo.

Como si para él mis cambios de humor
fuesen una droga
y necesitase de mis lágrimas y sonrisas
pero sintiendo una leve inclinación
por lo primero.

Quizá sea libre,
al menos hasta ahora no he experimentado
el cielo del pájaro
ni el mar infinito.

A lo mejor estás cadenas
dentro de un tiempo ya no aprieten
y quizá entonces,
pueda empezar a entenderlo todo.

jueves, 30 de agosto de 2012

Realidad

Por cada palabra innumerables silencios,
por cada página leída otro vacío en mi librería,
es el precio de este paraíso infierno
en el que habito
desde que me llamaron Álvaro
o desde que la curiosidad me hizo coger
el primer libro.

Y todo eso de coger el tranvía
para no llegar tarde,
de horas de estudio para los exámenes
de sonreír al aprobado
y evaluar mi futuro.

Es la ridícula mentira que me cuento
para apaciguar el hambre
que me produce
haber conocido una vez el sabor de mis pensamientos mojados en tinta,
el hambre de querer ser,
el soñador juzgado constantemente por el realista
pero ahí no,
ahí no me llamo Álvaro.

miércoles, 22 de agosto de 2012

Malviviendo del cuento.

Y aunque estas palabras las escriban las ojeras
la tinta que mancha la piel justifica todos los insomnios.

El papel, como un cielo,
lleno de nubes a las que inventar formas
lleno de sueños que soñar.

sábado, 18 de agosto de 2012

Con la pesadez de un día nublado
busco desesperado el sol en otros sábados
fotografías que me hacen regalos inesperados
cuando veo una sonrisa dentro del mar
cuando me veo cicatrizando esta herida presente
en todos los ojos que se miraron al espejo desde mi rostro.

En todas las palabras que se han dado a la fuga
y que me han dejado solo.

Apartado de cualquier día que no sea este sábado
nublado
que se repite gritando el vacío de mis papeles en blanco,
que se repite
y mañana
aunque salga el sol
y la playa quiera hacer brillar su arena sobre mi cuerpo
seguirán los mismos ojos
faltos de pájaros
y hartos ya de plumas mojadas.

miércoles, 25 de julio de 2012

Y ahora está tan sucio el mar que cuando quieres escuchar los secretos de una concha se oyen interferencias

martes, 24 de julio de 2012

No aprendimos nada de los cuentos

Se acercan con sus flautas
haciéndonos creer que somos ratones
y mientras huimos
de su horrible canción
los semáforos de una ciudad desierta
se ríen de sus magníficos
nuevos trajes
que dejan a la vista sus vergüenzas
o mejor dicho
su sin-verguenza.

miércoles, 11 de julio de 2012

Cuando aprendes a volar

Lo primero que miro al entrar a una habitación son las ventanas, intento localizar todas, sus salidas, su apertura, con o sin cortinas. Mientras todos se miran y saludan, yo me sitúo entre todas las ventanas por si tengo que huir. ¿Y cuándo no hay ventanas? estoy jodido. Por ejemplo, esta ciudad está cada vez más falta de ventanas.

miércoles, 4 de julio de 2012

Avaro de tristezas

La ciudad se ha llenado de ratas
pero éstas son aún más peligrosas
se disfrazan de humanos
llevan oscuros trajes,
se llenan el pecho de humo.

Ya no sólo arde París.

Pero me queda una esperanza,
el niño que fui se ha olvidado de crecer
y vive dentro de mí
aún sé soñar despierto.

lunes, 2 de julio de 2012

Calita analiza el día con dureza, sentada sobre un sillón desgastado, grises sus ojos sobre un rostro también desgastado. La cubren las canas. Le faltan fuerzas. Sentada mira al frente y no llora porque ya han caído demasiadas lágrimas a ninguna parte.

La habitación está llena de fotos, rostros sonrientes que la persiguen a cada segundo, le piden, poco le dan y por eso a ella cada vez le queda menos. Unas escaleras. Una cocina. Cómo la rutina puede ser también una tortura cruel. Cómo la vida a veces puede ser tan lenta y cómo cada hora puede ser un afilado cuchillo que atraviesa su cuerpo dejando heridas pero no huellas.

Desde la puerta miro. No se escucha nada. Hace calor.

sábado, 23 de junio de 2012

Grito.

Aunque mi cuerpo se muestre cansado
mi sonrisa nunca bajará la guardia
por si algunx de ustedes
quiere clavar uno de los puñales que guardan
para todas las espaldas
que os dan la espalda.

domingo, 10 de junio de 2012

Beirut en un sofá ajeno

Has dejado notas de música por todo el suelo. Y el salón está sucio ahora que se han secado los charcos de las estrellas que anoche dejaste caer. Las paredes están agrietadas por todos los ojos que cerraste. Las ventanas están tapiadas y las puertas con cerrojos que han perdido su llave. Y tú en medio de todo. Criando palabras. Llorando rutina. Ardiendo en la cocina todas las mañanas el café y las noticias. Desperdiciando el aire. Menospreciando el tiempo. Has dejado tu cama seca otra vez. ¿Dónde están las marcas de los sueños que antes formaban la silueta de tu cuerpo?.

sábado, 2 de junio de 2012

Y cuando la medicina avance
haciéndonos inmunes a la muerte y la política
¿qué publicarán los diarios?.

Es personal.

Cuando las aceras se visten con tu ropa interior
la vida me parece un gran sueño erótico
del que no quiero despertar nunca
mantenerme siempre
en este preámbulo de orgasmo.

Hoy ya es domingo

Todo está lleno de ciudades
con semáforos
todo
aunque queramos evitarlo.

A veces esclavo del sueño y no de la vida

Ahora que acaricias el tiempo
tendremos que crear un nuevo espacio
para que los buenos acontecimientos
quepan de verdad en estas cuatro paredes
y no terminen asfixiados como cualquier otro segundo muerto.

Ahora que el día ha amanecido con la sorpresa
de un gran párrafo recién descubierto
quiero mirarte-a-los ojos
con lágrimas de victoria
y ofrecerte el tiempo
que necesites
para coser tu espacio
al mío.

jueves, 31 de mayo de 2012

Que se oye en La Habana

Estas mesas están pidiendo a gritos que alguien baile descalzo. Este aire caliente está exigiendo que el sudor se convierta en una sombra que rodee un cuerpo que gira. Estas manos, por necesidad están mendigando poesía. Estos ojos lloran tinta y estos labios saborean notas de música.

Estas luces no son de bohemia y aún así están cantando una canción. Esta voz no está rota ni muere por los bares, esta voz está vacía de grandes palabras y busca su eco en cualquier rincón que se decida a extrañarle. Estos pies no caminan sobre el fuego pero saben hacer arder una noche de verano.

Este yo sin juegos, es un alter ego con mala educación y descaro.

miércoles, 30 de mayo de 2012

.

Ahora escribo pájaros que entran por todas las ventanas abiertas
de tu invierno
y batiendo sus alas con furia crean vientos
que vuelan papeles y picotean las paredes.


domingo, 20 de mayo de 2012

Letras para un funeral I

Este día obliga a sus esclavos a cicatrizarse
y todo viste de negro: las calles, el mar, los semáforos,
tus ojos, el cielo, mi hermano.

Todos visten de negro
menos su sonrisa
de difunta
que se clava
en el fondo
de mi mirada.

Letras para un funeral II

Esta noche el poeta se siente como un océano a oscuras
sin saber
todos los rincones de sus profundidades.

Hoy toca llorar por la virgen
por toda la religión injusta
porque ellos no llorarán por él.

Y guardar en una caja estas últimas semanas
y prenderle fuego
mientras ríe
y se deshace en malos recuerdos.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Cien gaviotas ¿dónde irán? si el humo de la contaminación ya ha invadido nuestras casas. Pero yo sigo-aquí. Inmóvil. Acariciando mis defectos con la yema de mis dedos. Besando cada uno de mis malos recuerdos y fumando deprisa. Pero. Aún despierto contigo. 

domingo, 13 de mayo de 2012

Porque hoy es domingo

Con permiso de Quique Gonzalez:

"Faltos de domingos soleados
días que se escapan."



Hoy algunos hombres buenos llevan traje
o camisa
porque algunas mujeres buenas llevan vestido
o se han arreglado el pelo
y salen juntos a pasear
porque hoy-es-domingo.

Hoy algunos hombres y algunas mujeres
se arrepienten del daño que han hecho
o se han hecho durante el fin de semana
mientras devoran tostadas y se ahogan en café,
y corren para llegar a tiempo al examen del lunes
porque hoy-es-domingo.

Arde el sol
y en las aceras
pueden verse hogueras de las sombras
de los pocos transeúntes
que se atreven a salir
con miedo por la falta de piedad
que ofrece un-domingo.

Yo vuelvo a casa
después de pasar la mañana
bebiendo café y leyendo a Chinaski,
arrepentido y con la misma ropa de anoche,
confundido porque para mí
la vida
es un eterno-domingo.

viernes, 11 de mayo de 2012

Por este lado la vida se basa en semáforos, calles, aburridas miradas sometidas a la apatía. Por este lado estoy atado a mi sombra, que me sigue riendo bromas que nunca entenderé. Por aquí la vida es mercromina y anestesia antes que se sucedan las heridas. Por este lado la oscuridad ensucia mis manos. Por este lado ya no quiero escribir, ni sentir nada.

martes, 8 de mayo de 2012

miércoles, 2 de mayo de 2012

Enciendo una vela por cada victoria.


Hoy mis sueños se hacen letras
y juegan a dibujar tu nombre
al borde de mi cama.

Escuchando a QuiqueUrquijo

Como un violín que rasgando mi pecho con sus cuerdas hace sonar unas notas preciosas
como una voz rasgada que da sentido a cualquier canción de amor
como un desierto, mi desierto,
como un oásis tu mirada,
como un domingo sin fin
que arde o que llueve,
cualquier cosa pero encima mía.

Hay días en los que
desearía deshacerme
situarme de nuevo bajo la cama
y reírme desde mi escondite
de esos monstruos que no me encuentran.

Hay días en los que agradezco tu presencia
cualquier minúsculo rasgo de tu presencia
y noto como sangra mi pecho, por dentro
y el amor se compone de la aguja
con la que cierras mis heridas abiertas.

No te escapes todavía, yo también quiero huir,
yo también confío en las terminales antes que en los horarios,
no te escapes, espérame, prometo no tardar,
sólo me queda una lágrima y entonces,
podremos irnos
a donde tú quieras.

Aunque tú no lo sepas las calles son velas
encendidas como faros que me guían hasta tu casa,
aunque tú no lo sepas en tu habitación,
en tu cama soy la huella más fiable de mí.

Zombies.

Hay unas treinta personas hasta donde me alcanza la vista, todas con sus miedos, deseos, alegrías, ilusiones y un montón de mierda que les han vendido para que no piensen en otra cosa, todas con una infinidad de pensamientos inútiles en su cabeza, al menos eso creo, al menos eso deduzco por su gesto anestesiado. El caso es que hay como unas treinta pero ninguna de ellas me importa realmente, la chica que está a mi lado me sonríe y yo huyo, esbozo una sonrisa que evoluciona en mueca de asco y ella se revuelve indignada. Tampoco me importa. Tan solo me importa la espera, el momento en el que algo explotará y no volveré a verlos nunca más y no tendré que mirarme en el espejo nunca más. Entonces dará igual las individualidades porque todas seremos el mismo amasijo de miedo y llanto. Entonces nadie se fijará en que yo escribo o en que yo leo. Entonces alguien gritará. Yo gritaré. No imaginaba que un deseo suicida fuese tan fuerte. No imaginaba que los pensamientos oscuros y no los bellos son los que se hacen realidad. Hay unas treinta personas hasta donde me alcanza la vista, también hay polvo y humo y tengo miedo, al fin siento algo, culpabilidad y miedo, ahora, los cierro.

martes, 1 de mayo de 2012

Mañana como tantas, música a descubrir.

Que fue el desamor el que hizo que nos cruzáramos bajo la luz de una farola llena de velas de cumpleaños. Que fue la falta de sueños y la sequedad de la piel sin caricias, no fueron intenciones planeadas sino palabras sin horario las que nos llevaron a dar un paseo cogidos de la mano del destino que nos cubrió aquella noche de suerte y silencios. De espejos y caminos estrechos para que al roce nos diésemos cuenta de que la situación necesitaba de un abrazo. Que es la falta de amor la que llena los bares por eso ahora me emborracho en casa contigo.

miércoles, 25 de abril de 2012

Salitre48

Siempre que hace sol me digo
y me dices: "es un buen día para ir a la playa"
pero ni tu me llevas
ni yo te llevo a-la-playa.

Ningún día es bueno para morir
pero algunos días son buenos para ir a la playa
aunque hoy no vaya a pisar la arena
ni a mojarme los pies
me gusta pensar que podría hacerlo
porque hoy es un buen día.

Lo que merece un día como hoy es lluvia
en los zapatos y charcos en la mirada,
nubes y viento que robe los sombreros
de ancianas escandalizadas.

Un día de pactos conmigo mismo
para alimentar la esperanza de que algún día
de lluvia o de sol
sin importar los horarios
ni los kilómetros
pueda llevarte/nos a la playa.

martes, 24 de abril de 2012

Autocaravana

Si tu si yo
¿hacia dónde emigraron mis pájaros mojados?
hace tiempo que murió el invierno
y sigo encerrado en un reloj de arena
sin oasis a la vista.

De nuevo, Quique

Días que se escapan corren como una gota de sudor
se despeñan por nuestro cuerpo y erizan el dormitorio,
horas que son cera de fuego y velas,
segundos que se encierran en nosotros
y no nos dejan dormir.

Hoy, otro día extraño.

"Cigarrillo en tu boca"


Si aún vendes en tu cama pastillas para no soñar tengo un montón de recetas que quisiera cobrar en tu boca, en tu cuerpo posar mi huella de luna virgen. Si aún existen unas persianas desgarradas por el dulce morir de una noche de fuegos, el de tus ojos, el de mis ojos, el de nuestros corazones al remojo del alcohol más puro, para curar las heridas de otras despedidas y brindar por nuestro encuentro en cualquier dormitorio. Si aún guardas en el segundo cajón mis intenciones, lanza al aire cohetes que es día de fiesta, no levantes las piernas ni pongas el jarrón con flores al sol, no permitas que entre ni un rastro de nube, déjame cocinar para ti mi piel en un fogón. Cuántas noches más a tu lado voy a tiritar de miedo porque el hombre del saco venga a buscarnos y nos lleve de nuevo con los demás. Cuánto voy a tener que contarte, cuántos cuentos para que te duermas dulce y tranquila. Que mi huida es una mentira, que tus costillas guardan la vida, que late para nosotros como cualquier bandera, que hondea en mis deseos futuro y en tu sonrisa primavera.

lunes, 23 de abril de 2012

No sabría explicarte

Suena en mi cabeza: L'Hymne a l'amour


Esa voz quebrada con la que me dijiste apártate, esa dulzura con la que cada mañana dejas caer los buenos días sobre mí como cae el azúcar al fondo de una taza de café que arde. Esa falta de piedad, que los días pasan sobre nosotros dejándonos una sensación como de frío. Esa lágrima que arde sobre mi mejilla y espera que nunca la veas.

Como ese cielo que a veces se abre encima mía mientras miro al agua y pienso en lo absurdo del asfalto, en la necesidad de la tierra de mirarse, en como todos son espejos, como ese cielo te descubro cada noche desnuda al borde de mi mano. Una caricia. Como una señal. Te descubro cada mañana sonriente y aún más desnuda, abrazada a mis defectos, complacida en mis virtudes y me descubro. Me descubres también desnudo. A un pacto de la gloria, al pie del infinito más próximo. Nos descubrimos mirándonos las espaldas. Se esconde el mundo cuando suena Edith Piaf y estás-tan-cerca.

miércoles, 18 de abril de 2012

Porque no hay moda que cure la soledad

"Que mi canción anestesió en parte su herida"


No quieren encontrarse una mañana la factura de los sueños que no tuvieron frente al espejo de la entrada y la puerta cerrada y tapiada con clavos impuestos por su propia mediocridad. Que alguien me explique cómo separar mis pensamientos de mi cuerpo, como caminar sin sufrir el peso de la deuda sobre mis costillas, que alguien me haga ver la salida a este laberinto mental, una salida que no sea de sogas ni cuchillas, una salida que no sea aceptarlo todo y rendirse al mecer de un viento sucio.

Si te despiertas una mañana con la sonrisa torcida y el gesto quebrado, no me permitas abrir los ojos. Si te despiertas una mañana sin ganas de ser-oír-ver-estar, avísame y crearemos en esta cama, en esta habitación nuestro propio oásis. ¿Se puede vivir del aire?. ¿Se puede vivir sin sueños?

viernes, 13 de abril de 2012

.

La diana está en mí y yo disparo
con la frialdad de un asesino
que no conoce a su víctima
y no le importa.

jueves, 12 de abril de 2012

Escribe algo.

Tú te derrites en la barra de la cafetería o sobre la pista de baile. Y eres deseo. Eres música y niebla. Ninguna mirada puede esquivarte. Conviertes sonrisas en droga y mueves la órbita de cualquier cuerpo. Mientras yo escribo. Perdón. Intento escribir y no me sale nada. Golpeo mi cabeza intentando agitar mi mente y clavo mis ojos en esa mesa húmeda. Aprieto la vista pero sigo sin ver nada. Cierro los ojos y recomienzo. Mientras tú bailas. Mueves las notas sobre tu vientre. Busco el trago. Intento que de ese amargo elixir nazca algo pero de nuevo me encuentro en el epicentro del vacío que crearon mis miedos hace tiempo. Me deshago en mi propia frustración y también me derrito. Ahora tú bailas encima mía. Pisas. Todo se convierte entonces en vibraciones y cuando encuentro la palabra exacta con la que poder manchar de tinta el folio en blanco todo se vuelve cotidiano con un brusco agitar de mi mente. De nuevo la barra. Los clientes habituales. La camarera podrida de aburrimiento sobre algún libro desgastado y tú. Has desaparecido como siempre. Dejando sobre mis papeles una huella. Y yo. Sobre el malestar de mi juicio. Casi malherido. Con resaca y ceniceros vacíos. Un mechero sin gas. Una esperanza que habita. En el fondo donde los posos de café y azúcar forman la mezcla más asquerosa que he probado nunca.

Jazzcoholic.

Mi mundo está hecho de detalles por eso de las pequeñas cosas, Amelie y lo que me enamoran tus imperfectas acciones sin motivo aparente. Mi mundo está hecho de jazz por eso de los paseos, esperarte y cómo compartes conmigo los sonidos de tu mente. Mi mundo está hecho de ti y de ruido pero cada vez escucho menos ruido y apareces tú más. Con una fórmula casi arbitraria. Con ese ridículo miedo a la suerte. Despierto un día más y mi mundo comienza siendo ausencia y frío. Pero esta vez no será como las otras. Pero esta vez hay palabras entre tu cuerpo y el mío, un sentimiento entre tu mirada y la mía, un gesto que nos abraza. Un invierno invadido de pequeños detalles que lo atan y lo separan de nosotros.

"Yomimecontigo"

domingo, 8 de abril de 2012

Faltodedomingossoleados*

Ahora todo el día es una gran cortina que quiero descorrer. Mentira. Todo este sol. Todo este paseo. Domingo pesimista. Ahora toda mi casa es como una cama extraña y fría en la que estoy obligado a dormir. Suenan en mi cabeza. "sobrevive". "déjalo estar". Hoy aunque quisiera no podría escribir una canción de amor. Aunque no lo creas yo también sé llorar. Yo también he de deshacerme de vez en cuando. El problema es que llevo tanto tiempo compuesto que si me deshiciera no sabría recomponerme y eso-sí-es-un-problema.


sábado, 7 de abril de 2012

Retrato de un insomnio

Él, Don Juan de bolsillo, Romeo cobarde, eterno indeciso. Ella, Julieta enamorada como pocas, la esperanza de dos palabras, la ilusión de contar el tiempo y temblar por cuándo sonará la melodía de su teléfono. Él, escribiendo una y otra vez la posdata de un mensaje casi completo “te quiero”, pero al leer estas palabras temblar de miedo ante la idea de una mala reacción y borrar al momento este complicado “punto final”. Ella, uñas descuartizadas por los juegos y el nerviosismo de unos dientes que se mueren porque le diga esas dos palabras, como un código secreto entre ambos, desea poder responder a un sentimiento mutuo. Él, de tanto borrar y escribir de nuevo mirada al suelo cruza la carretera sin ver el peligro. Derrape. Gritos. Sangre. Móvil al suelo. Romeo de pacotilla , muerto sobre la calzada y sus ojos casi llorosos por un mensaje incompleto. Ella que con ilusión lee el texto al instante de recibirlo pero cuando llega a la que sería la mejor parte sólo puede leer “pd.” y nada más, un vacío que huele a ausencia, un destino como tantas veces, cabrón.  

miércoles, 4 de abril de 2012

No-entiendo-nada

Ahora que las palabras me miran fijamente y esperan algo, como el instante previo a un gran discurso ni si quiera respiran por no romper la magia. Todas me miran con sus ojos llenos de ilusión. Esperan una orden, un folio pero yo no nací para ser líder. "Soy como vosotras" les digo y me miran extrañadas. "Yo tampoco sé qué hacer" y siento como la decepción se va adueñando de sus pequeños cuerpos. Ahora caminan cabizbajas por mi cuarto sin saber dónde esconderse. Ahora apago la luz y las busco a tientas (un juego que siempre les gustó). Pero rehuyen mis manos. No quieren el frío tacto de la tinta sin promesas y me quedo solo. En el suelo. Pensando en la voz que dirigirá mi gran discurso. "Algún día". Me digo. Y siento como alguna palabra sonríe por debajo de la cama.

lunes, 2 de abril de 2012

Diario de un lunes podrido

Ahora estos pájaros se escriben solos. Ahora que estás lejos. Salen a buscarte. Gritan palabras de último aliento. Buscan el alivio de tu abrazo. Ahora estos pájaros que te echan tanto de menos lloran un viento extraño. No aguantan el vaivén de no saber cuando volverán a acariciar tus manos. Cuando volverán a verte sonreír. Ojalá que pasen rápido estos días. Ojalá que estos pájaros te encuentren pronto. Ojalá que despiertes dormida a mi lado y sobre tu cuerpo con la mayor dulzura se escriban estos pájaros también.

domingo, 25 de marzo de 2012

NoOneBelievesMe

Que mi sombra tirite inviernos
que mi realidad sude hielo.

Encender un cigarro
escupir
y mirar con alegría
el desprecio de los demás
hacia tu apatía.

Mañanadedomingosoleadaysolo*

Ese rostro que me mira desde lejos como un testigo inmóvil de mi enfermedad. Sabe cocinar mi plato favorito. Sabe acariciar mi sonido preferido. Sabe gritar, llorar y reír como yo lo haría. Pero estoy harto de su rutina. Estoy harto de su barba, sus desperfectos y también de su mirada. Estoy harto. Lo siento mamá pero voy a romper ese espejo. ¿Mala suerte?. No te preocupes el gato negro está dentro de mí y por más que lo calmemos nunca dejará de maullar.

viernes, 23 de marzo de 2012

DonDrama

Yo el más dramático
en esas miradas hay mucho tráfico
calles envueltas en frío del ártico
y mi corazón desértico
sólo desea una cosa
llenarse de ti
y qué mas da la vida en rosa.

jueves, 22 de marzo de 2012

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¿Sabes?, las palabras son como actrices que interpretan un papel momentáneo y sólo buscan encender la sensación o el sentimiento más acorde al momento en el que te sientas frente a ellas. Pero tú. Beso o abrazo. Caricia o mirada. Eres sueño. Eres "buenos días". Eres real. Lo único que queda cuando se apagan las luces. El único idioma a falta de voz.

. II

Una palabra, sólo necesito una palabra. Qué se joda la poesía. Vivo encarcelado en pensamientos, en deseos de pensar más y describir más y mejor todo lo que me rodea. Vivo pendiente de un hilo donde mis pies tienen en la planta cuchillas de afeitar. Y si caigo. Caeré en un juicio con las acusaciones más crueles. Quiero escribir pero mis manos no pueden.

miércoles, 21 de marzo de 2012

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Si mis palabras fueran flores tendrías un jardín entero para ti sola, un jardín privado de todos los colores y formas. Si mis versos fueran rayos-de-sol, si mi voz fuera una luna. Tendrías a tu disposición un jardín, inmenso, infinito de intenciones sólo para ti. Quiero que sepas que sí, que existe, que no hay flores sino tinta, no hay colores ni sol ni luna, sino papel. Tu jardín está en mí y ya lo tienes, hace tiempo que entraste en él.

Patience

No soy poesía
aunque quiera ser poeta
no soy cielo, ni sol, ni estrellas
quizá la luna me deje ser
soñador algún día.

Por ahora mendigo palabras
por ahora robo el ritmo a los corazones
que lejos ya de la vida vomitan
versos con bilis
voces en off
y gris en el telón
que pone fin a mis intenciones.

l

Como arden mis manos. Como quieren arder sobre sus conciencias. Inflamables gotas de tinta respira mi pecho. Escupe humo si traga indignación. Hay que responder. ¿Violencia?. Defensa. La hoguera que prendas no estará de más si a ella echas toda la corrupción, toda ese injusto y maldito orden de prioridades. Toda esa asquerosa arrogancia, todos sus deseos fáciles, su materia prima.

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Un ejército de nubes me espera al salir de tu abrazo para llenar mis calles de su agua sucia. Ríe. Déjalas llorar suavemente sobre mí. Ellas no saben. Ellas temen. Que hayas despertado en mí una luz. Que hayas puesto sobre mis labios una dulce felicidad imborrable. Un ejército de nubes GRISES me esperan al salir de tu abrazo pero tú eres SOL.

lunes, 19 de marzo de 2012

Él apestaba a fracaso, hasta el cigarrillo que fumaba parecía estar lleno de veneno y suciedad, hasta el humo de su ceniza olía peor que el de cualquier cigarrillo puesto en otra boca. Todo parecía envolverse con una fría sombra cuando él pasaba. Ahora. Sentado en la barra de una cafetería de las afueras descansaba sus derrotas sobre una taza de café. Fumaba y bebía. Sentía el placer de aquella asquerosa mezcla como el de un manjar. No miraba al frente sino al fondo. A la borra de la taza e intentaba adivinar su futuro."Gris". Se decía. Ella era todo luz y buenos propósitos, lindo pelo y sonrisa cálida, suave piel. Se sentó a su lado y él aspiró fuerte el aire, la fragancia que ella siempre dejaba en el ambiente. Le miró. Él se escuchó llorar. La cafetería se hizo ceniza y nada. Suspendidos en el aire se sintieron por fin amantes. Amantes de un mundo ajeno.

Vértigo.

Se resquebraja la cuerda floja por la que camino cuando escribo y caigo. Al foso donde mis pensamientos me morderán la piel y no dejarán que respire tapándome la nariz y la boca con sus dedos asquerosos de falta de autoestima y miedo. Ya no gritan "bienvenido". Sólo esperan el "adiós". Mientras la primavera se acerca mis manos siguen enclaustradas en su propio invierno. Demasiado frías. Demasiado agrietadas como para escribir algo que merezca la pena. Demasiado estáticas porque hace mucho, mucho tiempo que no sienten el tacto de una página y de la tinta, de las tapas, de la poesía, de las historias. Hace tiempo que no tiran una piedra a la rayuela.

sábado, 17 de marzo de 2012

Wilco.

Mira como las calles pasean bajo mis pies, también, las miradas, las sonrisas, los escaparates. Mira como echarte de menos crea una sombra alargada que me acompaña. Imagino tus pasos en otras aceras, esta vez no podré encontrarte de casualidad. La esperanza se hace día y espero poder abrazarte. El día se hace noche. Las calles se hacen agua. A tragos de humildad paseo. Te busco. Te busco. Recorro las imágenes de mi cabeza y río. Wilco. Suena. Felicidad o Pilar. Qué bonito nombre tienes.

viernes, 16 de marzo de 2012

Llueve.

Ahora que la noche ha vomitado todas sus estrellas y no queda más esperanza que la de encontrarte desnuda en mis brazos.Me pregunto.¿Seré algún día escritor?.

martes, 13 de marzo de 2012

viernes, 9 de marzo de 2012

¿Queréis poesía de verdad?

Que podría nombrar las distintas formas que tiene de hacerme sonreír, de hacerme sentir que el mundo es tan pequeño como quiera mi mente, que puedo abrazarla, que las caricias que provocan el insomnio convierten a la noche en un material dulce y eterno, que su voz, que su risa, que sus manos, que su cuerpo, que hasta su sombra tiene más colores que toda mi vida entera. ¿Queréis poesía?, ella es la vida.

Encuentra el nombre, poesía Pilar, cinco letras. Cinco.
Este vídeo es típico, aún es pronto pero se lo merece.

martes, 6 de marzo de 2012

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Quema mi voz. También mi cuerpo. Quémalo. Quema mis textos y deja mis manos vacías de tinta. No me dejes caer en la levedad de la ceniza.

lunes, 5 de marzo de 2012

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Prueba el sabor de la madrugada sobre unos labios que no sepan a pena. Despierta sin heridas sobre un cuerpo que no recite pensamientos de hielo. Sonríe sin mirar. Observa como sus pupilas confían. No te quiebres. No te salves.

Los días raros

Escribo. Escribo. Escribo. Escribo. Te echo de menos, me encuentro echándome de menos al echarte a ti de menos y están de más los consuelos y los pésames. Tú te has condenado. Tú te has refugiado de calles y rutina. ¿Yo?. Escribo. Escribo. Escribo. Te espero. Fumo y espero. Escribo. Te escribo. ¿Kamikaze?. Ahora no. Nunca lo sería sin tu "banzai". Escribo. Escribo. Pero nada. Nada me consuela. Escribo. Mis palabras ya no saben con qué estilo gritarte. Metamorfosis. Silencio.

sábado, 3 de marzo de 2012

La noche es tacto, ni luna ni cama.

Me gusta pasar las horas que estoy lejos de ti organizando las caricias, su estructura y modos de actuación, cómo se deslizarán por tu cuerpo más tensas o más suaves (aunque no lo creas mis caricias tienen un ritmo bien marcado, una disciplina rígida). Para así cuando tu cuerpo tirite porque la noche se ha hecho brisa y se cuela ingeniosamente por una brecha de cristal que tu ventana dejó abierta, ardas al contacto de mis manos con tu espalda, con tu brazo, con tu pierna, con el perfil de tu rostro, con tu pecho, ardas y recuperes la calidez del sueño. Si paso días sin verte organizaré todo un carnaval de caricias para el próximo encuentro, mis manos son dos bailarinas que parecen tener las piernas cosidas al tacto de tu cuerpo. Acariciarte o lograr el nirvana al pie del sueño.

miércoles, 22 de febrero de 2012

Un libro ¿es un arma?

Ayer, entre gritos se protegían de nosotros vaciando su mente, frunciendo el ceño y sus manos apretadas sobre esa porra, ese instrumento para "aboyar ideologías". Sufrimos la crudeza del invierno más amargo en la rabia de sus ojos, ellos sufrieron la cultura como una bala al pie de su cuartel. Un libro sí es un arma porque un policía es un carcelero callejero que puede encerrarte en ti mismo golpeando tus ideales. Es hora, de gritar, gritemos.

Poemas con mi voz vol.III



Espero que os guste, Otto.

viernes, 17 de febrero de 2012

Miedo. Voy a reservar algunas páginas de Benedetti y de Cortázar como último recurso. ¿Qué te llevarías a una isla desierta?.

Laantropologíamevuelvenostálgicodetussábanas.

Podemos ser siempre febrero. Si quieres. Prometo no derramar la leche ni dejar que se filtren los trocitos de té en tu taza. Prometo los "buenos días". Tú solo tienes que mirar siempre desde lo más hondo del océano de tus ojos.

Sobrecariciasyotrasnecesidadesdiarias.

Ahora que mis huesos están fríos. Desnudos y atragantados de invierno. Quiero que me cosas en la piel una manta de caricias. Quiero que aterrices en mí. Que encontremos un bis a bis entre tu mundo y el mío y nos quedemos abrazados inventando palabras y sonriendo otoños cálidos. Quédate conmigo. Vamos a darle razones a Cortázar para volver a nacer en alguna página en blanco.

"Vení a dormir conmigo: no haremos el amor, él nos hará"

miércoles, 15 de febrero de 2012

Unnuevodíanace.

Mirar tus ojos es como ver a través de una ventana el mar, un mar que brilla demasiado y no se deja poseer por mi mirada. Un mar cristalino en el que unos gramos de sol se bañan sobre su superficie. Mirar tus ojos. Y nace un pájaro. Intento ser poeta. Mirando a tus ojos. Viviendo mi sonrisa a través de la tuya. Viendo como las palabras no son intenciones sino realidad hecha ficción y nostalgia muerta de hambre como la ceniza de porro en el cenicero.

jueves, 9 de febrero de 2012

No sonrío pero todo está bien II

Recibir la felicidad como una sorpresa. Y la paz con un abrazo de por-fin-vuelves-a-casa.

Agua bendita estancada

Y si soy ateo
es porque aún
no existe un cielo más asequible
que no exija para entrar
la renuncia del pecado.

No sonrío pero todo está bien.

Llevo tanto tiempo esperando esta luz. Este sol. Este cielo. Y estos pájaros. Que ahora. Ni la lluvia, ni el frío. Van a arruinarme. Leer. Escribir. Sonreír. Soñar. De una vez. Acariciar y sentir. De nuevo. Sentirme cada vez más alma y menos cuerpo. De nuevo. Hacer fotos. Dibujar. Convencerme del color de mis pupilas y renunciar a los días grises. ¿Sabes?. He aprendido a usar paraguas.

lunes, 6 de febrero de 2012

No te salves.

perdamos el equilibrio
bailando notas inexistentes
robando el tiempo a los relojes
sintiéndonos aire
y nada.

Noche antes de micro libre.

Me cansa tanta mirada vacía y tantas sonrisas discretas. Yo quiero ver como arde la moral retrógrada de quien no cree en la poesía. Ni en la música. Y que el arte resuene en sus tímpanos como una pesadilla. Yo quiero convertir Itaca en un cuartel, donde se luche contra la ignorancia.

Claudisha

Sé que llego antes de tiempo pero como dice Shotta escribo el latido como lo siento y no podía dejar pasar unas palabras que mereciesen un poco la pena.

Siempre he dicho que eres como una de esas muñecas de porcelana, que están tan frías por fuera aunque por dentro estoy seguro están llenas de vida. Que exhiben siempre una sonrisa aunque a veces deseen llorar. Que son frágiles aunque parezcan tan sólidas. Pero tú no eres ninguna muñeca. Eres corazón, mente, calma, risa, cariño y comprensión, todo en pequeñas o grandes dosis, depende tanto del momento, del impulso. Pero no me importa. Yo sigo a tu lado ya sea para que sonrías, me abraces o llores y te desahogues. Y no tengo mayor razón que la de existir con alguien que siente como yo el vacío y el silencio en algunos casos. O me guío simplemente por mis sentimientos. Que aunque parezca poco tiempo. Te quiero. Tengo recuerdos contigo y no quiero que se vayan nunca. Tengo muchas horas, días, años, para llenarlos también de ellos. Espero que cumplas muchísimos y tenga que esforzarme a cada año para invitarte a un viaje más lejos. Porque lo importante no son las ciudades sino caminar contigo.

Felices veinte Clau.

Jazz me.

 Una sonrisa que ardiese a la temperatura adecuada podría levantarme.

Labios de sal.

Ahora el llanto ha despertado a los perros
y están ladrando,
tienen más empatía que muchos humanos.

domingo, 5 de febrero de 2012

Confesiones de un domingo extraño

La música es la mejor excusa para mantenerse vivo un domingo
si las calles escupen lluvia
si los ojos se esconden del frío
si el frío me impide escribir
si el desánimo me escupe mis ojeras
grises.

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Es como si todos hablasen idiomas diferentes y yo ninguno. Mudo. Ante el escenario y el asfalto. Mudo. Con crisis de palabras y sobredosis de música en mis oídos. Quizá pueda hablarte a través de un pentagrama. Quizá pueda recitarte nubes y pájaros pero mi voz se encuentra en coma porque sufrió el impacto de un silencio demasiado brusco. Y todo es tan estático. Sólo por medio de los acordes veo como el mundo se mueve. Intentemos transformarlo todo en música, amarnos en do y sufrir la dulce profundidad de un pentagrama que nunca acabe. Sintámonos teclas. Dejémonos enloquecer por el calor de un buen café de madrugada. Mientras en la calle se siguen gritando vacíos de significados encarcelados todos en su propio Babel. Callémonos por la boca y que hable la música. O mejor. Salgamos a fuera a encontrarnos. Desconocida. Yo seré trompeta. Tú elige un sonido.

sábado, 4 de febrero de 2012

Confesiones de un sábado extraño

Y las promesas seguirán siendo esa gran canción de los piratas. Y las palabras ese material inflamable con el que aunque tú no lo sepas puedes hacerme arder. Si aún no te he escrito nada es porque aún no nos hemos conocido. Si aún te deseo es porque mi ignorancia me incita a inventarte tantas veces como mi mente quiera rellenar ese agujero de amor que hay en mi cuerpo. Me arde. Tengo paciencia, tengo música y algo de dinero para cerveza.

Poemas con mi voz vol.II

jueves, 2 de febrero de 2012

Louis Armstrong

Solo deseo vivir en la misma órbita que tú, si es que a caso tú caminas por alguna línea invisible como yo cuando salgo a buscarte. Con mis ojos bien abiertos, reconociendo colores, experiencias, heridas, calor. Describiendo mi personalidad en un gesto. Pidiendo un café sin azucar y sin aliento. Bebiendo solo. En la misma cafetería en la que me prometí que algún día te iba a encontrar. No sé cómo ni cuándo ni tampoco con qué pretexto pero deseo tanto cruzarme contigo. Ni si quiera te conozco, quizás me duelas como tantas otras sonrisas antaño. O quizás no. ¿Sabes volar?. No te salves. Quédate conmigo. No quiero despertar de nuevo a las ocho de la mañana y sin caricias, sin azúcar para el café, sin calma, con un montón de nervios que intento contener, que intento aplicar a mis deseos de encontrarte. ¿Dónde estás?.

lunes, 30 de enero de 2012

Insomnio es tu nombre

Y en esta ciudad tan desierto
no es extraño
que a veces una ilusión de oasis me muestre tu cuerpo.

Pero al llamarte me doy de bruces con la soledad,
con la realidad árida
y todo es tormenta de arena
las calles, el frío, la gente,
todo es viento y me cierran los ojos con fuerza.

Y para encontrarte
me exilio al sueño.

.

Hay lágrimas tan furiosas que cuando salen arañan la piel.

domingo, 29 de enero de 2012

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Si supiera hablar de otra cosa que no fueses tú sería poeta. Tus ausencias y la extraña sensación de.

Sin pulso, parado.

No sabes el doble fondo de esta mirada que recorre la cafetería como quien grita auxilio en medio de un desierto buscando una mirada que sea de la medida correcta de su propia mirada, como aquel príncipe buscando un pie para su zapato. No sabes de los grados de desesperanza que recorren mi cuerpo como burbujas y hierven sin piedad quemándome por dentro obligándome a no creer más que en unas pocas cosas.

No sabes, yo tampoco lo sé del todo, no termino de creerme esta situación, este vacío, este intermedio entre vida y vida, este jet lag permanente. Y ya no sé en qué idioma hablar, con qué palabras leer. A qué ojos lanzar mi mensaje de rescate.
Y estas manos se han quedado atascadas. Entrelazando los dedos asustadas por si no pueden o no saben continuar. La distancia a la que se encuentran tus caderas hiere y agrieta mis nudillos. No quieren escribir, ni imaginar, no saben coger una taza ni rascarme nos ojos. No pueden estarse quietas si el frío de tu ausencia no las deja en paz. Y tiritan.

Qué noche la de aquel día

Te derramaste sobre mi vida como una sonrisa de madrugada, que se dejaba ver aunque las luces estuviesen apagadas. Pero te secaste demasiado rápido y ahora aprieta el frío en la humedad de tu recuerdo.

sábado, 28 de enero de 2012

POEMAS CON MI VOZ I

He comenzado una idea que no sé si me saldrá bien o mal porque mi pereza impedirá su realización (aunque lucharé contra ella con todas mis fuerzas). El caso es que quiero recitar mis poemas, los que suelo subir al blog para que así se escuchen con mi voz y puedan tener la intención y el tono con los que yo los creo, espero que os guste, un saludo.


Otto.

jueves, 26 de enero de 2012

Ciudadano K.

Mírame a los ojos
y engaña a la verdad
con voz de último trago,
miénteme con esos labios
de madrugadas grises
que tanto deseo.

Pero mírame a los ojos
para que pueda buscar
las palabras que escondes
en el fondo de tu mirada.

lunes, 23 de enero de 2012

En el disparadero (Quique González)

La armónica está olvidada en el piso en el que nunca vinimos, así como tu reflejo, mis vinilos, nuestras caricias y las palabras que se ahorcaron al vernos marchar. Ya no te recibirán flores. Ni me llamarán temprano, los pájaros de tus ojos para que escriba algo decente. Algo que merezca la pena y aún más raro. Que no hable de ti. Ya nada de lo que escribo habla de mí. También dejé olvidada mi cámara y mis pantalones oxidados por la lluvia fuerte de Otoño.

Pero a nadie le importa. A nosotros tampoco nos importa. Somos aire. Invisibles pertenecemos a este instante. Este segundo en el que mis propias manos nos crean y nosotros nos doblegamos a los deseos de mi empobrecida mente, solitaria mente, melancólica creatividad. Todo sea por frenar la fuga de lágrimas de mis ojos. Todo sea por inventar y deshacer infinitas veces nuestra historia.

¿Te acuerdas de esa luz?, aquella rendija en la que nunca reparábamos aunque siempre puntual nos despertase con un rayo de sol demasiado optimista para ser Diciembre. Demasiado frías para ser Enero las calles me visten de temblor y me hielan los huesos. ¿Te acuerdas de mí?, te pregunto en silencio mientras te veo marchar por aquella calle que tantas veces fue pisada por nuestras sombras que agotadas querían seguirnos el paso. Cuánta mierda albergan mis manos, aún más mi mente, no me sorprende que aparten la vista decentes transeúntes que odian cruzarse con mi decadencia y mi desobediencia hacia lo establecido.

Ya no me explico nada, prefiero dejarlo todo en standby y así. Cansado. Pasar las horas de sol a sol a solas escribiendo. Escribien. Escri. .Inventando.Historias.Que me hagan libre.Por un rato.

LametamorfosisdeK.

El cielo nunca volverá a estar tan lleno de pájaros verdes como aquella noche. En la que la luna bailaba sola un vals. Las estrellas se alejaban de su reino para caer sobre tu mirada. En la que el delirio me condujo a la risa y vomité mi buena suerte en alguna calle. También escribí alguna historia, algún poema, sobre mis pájaros y tu alpiste, mis palabras y tus manos.

Deshilachándome el corazón.

Ya distinguía su figura al final de la calle cuando caí en la cuenta de que no había elegido las palabras que iba a decirle, en mi boca sentí como estas se me amontonaban, empujándose y maldiciendo. Malditas, en un momento como ese y haciendo el tonto. Yo no sabía qué hacer y mis piernas traicioneras seguían caminando hacia ella. Ahora podía distinguir su sonrisa. Entonces noté cómo la lengua me crecía, al principio no me dí ni cuenta pero pronto las palabras comenzaron a proferir pequeños chillidos de auxilio por culpa de la presión que ejercía mi lengua. Yo no daba crédito. Aquel movimiento incesante culpa de los nervios las estaba asesinando. Cuando ya no quedaba ninguna viva yo ya distinguía sus ojos que a esa altura de la tarde resplandecían y entorpecían aún más mi tarea de seleccionar las frases, el saludo, el verso, lo que fuese con tal de hablar. Pero no. Me había quedado sin palabras y a mi voz le daba miedo surgir sin ellas. Cuando estaba lo suficiente cerca como para los dos besos me sonrió. Le sonreí. Entonces, todas las palabras, todas las frases resurgieron, estaban ahí esperando su momento. Y la tarde. La tarde que se alejaba con un movimiento suave. Y mi lengua, en su tamaño y posición de siempre.

domingo, 22 de enero de 2012

El último tango no fue en París

Anarquía en el celofán, aunque al final sumisión a la soledad.

Confesiones

Y a la noche preguntarme por qué los signos de interrogación son tan incomprendidos, tan ignorantes, tan insalvables de la duda eterna. Y a la noche, sin luz ni voto. Sin voz ni botella de ron o de whiskey que me de el aire de melancolía que tanto echo en falta para completar este lienzo. Si mis lunas se han entristecido y parecen tan pequeñas, tan estrellas casi sin luz, ya marchitas de mi llanto, cansadas de que las grietas de mis manos impidan una caricia suave. Que sangren palabras ya muertas porque antes de su nacimiento nadie creyó en ellas, ni quiso creer, ni creerán nunca porque la mediocridad es más barata que los sueños y en tiempos de crisis hay que apretarse el cinturón al cuello y ahogar el grito para que nadie encienda por tu muerte interna y temprana una vela.

Porque ahora, porque el día nace hermoso y se mantiene hermoso todas las horas que para mí no pasan y son inútiles y me odian porque no creo en ellas. Porque ahora mi armadura está oxidada y no hay libro que pueda repararla. Porque necesito hospital con grandes dosis de optimismo. Porque busco la esperanza como una antártida o una fuente de la infinita felicidad que nunca llega y tengo sed. De ti.

A las horas le faltan días enteros contigo para ser veinte y cuatro


Hoy vale más haberte conocido que haber coleccionado besos, caricias y sueños durante toda una vida. Hoy vale más cantar mis ausencias al silencio de la lluvia en los charcos que gritar palabras al aire y que se caigan por falta de viento. Hoy vale más tu recuerdo, ser consciente de tu existencia. Renunciaría a tanto, por un rato contigo.

sábado, 21 de enero de 2012

jueves, 19 de enero de 2012

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Y que la noche duerma el sueño que yo seguiré despierto hasta ver cómo el amanecer llueve desnudo sobre tu cuerpo.

miércoles, 18 de enero de 2012

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Quiero.

¿Sabes esa sensación cuando despiertas?, cuando sientes que el sueño está tan cerca, tan al alcance de tus manos que puedes atraparlo y despertar con él, convertirlo en realidad. ¿Sabes esa frustración de contar los kilómetros que hay hasta tu puerta?. No conoces el color de mis ojos, este rojo es por el llanto, por el humo y el asfalto lleno de miradas frías. Este rojo no es de sentimiento ni de corazón. Este rojo es de cansancio, de ojeras, de esperanzas puestas en los remites de las cartas que aún no te he enviado. Supongo que llevo tanto tiempo así que ya no me acuerdo de cómo o en qué pensaba cuando no pensaba en ti. Ahora no puedo echarme atrás, borrar recuerdos y rastros de tus ojos en mi piel como si nunca me hubiesen importado. Ahora lo justo es escribir. Utilizar las palabras como terapia y soñarte, soñarte para tenerte cerca. Tan cerca. Tan. .

lunes, 16 de enero de 2012

Vuelvo a sonreír

Hace frío, demasiado frío para escribir una canción de amor pero. Pero yo siempre tuve el corazón caliente. No quiero renunciar a los acordes que como caricias elevaron mi sonrisa por encima de tu sombra. No quiero renunciar a las miradas cómplices. Al lenguaje de signos que inventaron nuestras pupilas. A las señales de humo en el tabaco de mis labios. A la urgencia de tus besos. Espero el remite, el sobre, las letras que al fin te nombren.

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Que no, que yo no vomito en las calles. Que yo vomito sobre tus ojos toda mi angustia todos los días. Cada vez que nos giramos y yo te miro, de casualidad, desconocido, desconocida. Y lo peor de todo son los silencios, esos silencios que arañan mi cuerpo y alma, que me pudren por dentro y quiebran mi esperanza. Lo peor de todo son las ojeras, la acidez y el sentimiento de no pertenencia a ninguna parte. Lo peor de todo soy yo, por todo lo anterior.

domingo, 15 de enero de 2012

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"¿Por qué te empeñas en soñar conmigo?, ¿no te das cuenta de que no?..No puede ser, no y no"

Entre la oscuridad y el silencio de la habitación se abrió paso una sonora carcajada que desconcertó aún más a la chica.

"Eres como un niño, un niño que no sabe ni quiere aprender.. Eres, eres.."

"Un kamikaze, llegas tarde", sonrió él mientras ella suspiraba.

"Además por qué insistes, aún peor, ¿por qué yo"

"No lo sé, odio que te pongas así, ya no recuerdo ni siquiera tu rostro, el color y la forma de tus ojos son unas manchas borrosas en mis recuerdos, lo único que me queda es tu sonrisa pero siempre que nos vemos la escondes para lanzarme reproches.. No sé ni por qué lo sigo intentando"

Reflexionó él, en voz alta, la chica ya no estaba y a su lado ardía el hueco de una figura que nunca supo si fue soñada o si alguna vez manchó de amor su cama.









Buena película para una mañana de domingo.

viernes, 13 de enero de 2012

Feliz feliz en tu día

Porque los soñadores no sentimos el frío más que cuando la mañana sudorosa nos obliga al café y a las formalidades. Tenemos tantos otoños pendientes. Tantas sonrisas en tinta y tantos gritos en el corazón que a media voz se van quedando en eco y el eco entre los dos es un lenguaje como el glíglico, algo que sólo tú y yo lo entendemos. Podremos abrir la ecuación y que las colas de gato nos acaricien, no es bueno ser solo dos. Pero vosotras dos sois de lo mejor que me ha pasado nunca.

Feliz cumple Kamikaza.

Llamamiento Solidario Oltra

jueves, 12 de enero de 2012

BLOWIN IN THE WIND




La respuesta, amigo, la tenía Bob, la tienen tantos en realidad. A mí a veces se me escapa, a veces me dejo llevar por el ritmo acelerado de las cosas que no merecen tanto la pena. Ojalá. Ojalá que algún día yo pueda.

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¿Cual es el plan de un suicida?, ¿cómo le saben las tostadas y el café, a qué se enfrenta en la mañana?. Puedo imaginarlo indignado ante el tráfico, gritando insultos a los otros coches que le roban las últimas horas de su vida. Puedo verlo conduciendo tranquilo hacia el mar, en la radio suena jazz y de vez en cuando la voz del locutor le hace replantearse esa idea tan extrema de recurrir al suicidio. Le hablan de la belleza del mundo mientras suenan saxofones, trompetas y voces rasgadas y "sí", "claro, es hermoso", se dice él. pero "NO", concluye. El mar esta frío, el invierno está frío, todo está frío dentro de su vida pero no importa porque tampoco importa el riesgo de resfrío y las miradas de reproche cuando se desnuda y comienza a nadar. Pisa las algas que antaño le daban tanto asco, bebe el agua, siente el viento cortando su rostro y sangran de alegría algunas heridas propias de la congelación. Después, se refugia frente a la chimenea de su apartamento y mientras toma de nuevo café, va introduciéndose en la boca poco a poco, a un ritmo tranquilo, demasiado tranquilo para un humano, pastillas, una tras otra mientras deja su mente en blanco, su vida en blanco. Punto y aparte.

lunes, 9 de enero de 2012

Necesito entrar en los sueños de alguien

El cielo se tiñe de color...

Este cúmulo de infinitos
e inmensidades
que nos rodean,
me llenan de latidos
entristecidos
porque no encuentra su eco.

(Foto de la galería Ojo Avizor, Fran Villa)

viernes, 6 de enero de 2012

Sóloveomierda.

Despierto con resaca incluso cuando no he bebido, un año más y me pregunto si merezco todo lo que no he tenido. ¿Me arrepiento?. De tanto claro, como tantos errores, como tantos humanos. Perdedor de perdedores. Rey de castillos vacíos. Mago de cartas trucadas. No me mires a los ojos hace tiempo que no dicen nada.

¿Algo bueno que ha traído el 2012? Jota and jota.

martes, 3 de enero de 2012

Este sol murciano me obliga a sonreír, me obliga a sentirme un poco más cerca de la primavera, del verano. Y aleja de mí este invierno y su frío cortante de ojos cerrados.
 El aire de revolución que existe en tus ojos.

lunes, 2 de enero de 2012

Soy como aquel chico amable, sincero y callado que veo cada mañana pasear solitario por mi calle. A veces lo odio, con toda mi alma y mi cuerpo, lo odio hasta la locura, queriendo estrangularlo hasta no sentir más su vida bajo la mía. Otras, sin embargo, me da pena, cariño y tengo ganas de abrazarle, de decirle que el frío es mental, que ni las capas de ropa ni las capas con las que cubra de secretos su sentimiento le librarán del vacío, de la soledad, quiero charlar con él, preguntarle lo que él tanto desea. Soy como él. Quién sabe. Somos uno. También él me odiará, también querrá abrazarme. Somos uno, un espejo. Somos sombras de nosotros mismos. Somos un charco de primavera. Algo triste. Que conmueve pero eso no nos vence. No nos vencerá nunca. Porque. Queda la música. Los libros. Amigos. Hermanos. Para hacer frente al llanto y aguantar sus arañazos y mordeduras en el corazón.

Unañomás

Ya sin actrices ni actores,
sin rosas y sobre todo sin don juanes,
pasan los años y en mi tumba
sobran las flores, faltan los besos,
las caricias, los ojos,
otro cronopio.