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Es como si todos hablasen idiomas diferentes y yo ninguno. Mudo. Ante el escenario y el asfalto. Mudo. Con crisis de palabras y sobredosis de música en mis oídos. Quizá pueda hablarte a través de un pentagrama. Quizá pueda recitarte nubes y pájaros pero mi voz se encuentra en coma porque sufrió el impacto de un silencio demasiado brusco. Y todo es tan estático. Sólo por medio de los acordes veo como el mundo se mueve. Intentemos transformarlo todo en música, amarnos en do y sufrir la dulce profundidad de un pentagrama que nunca acabe. Sintámonos teclas. Dejémonos enloquecer por el calor de un buen café de madrugada. Mientras en la calle se siguen gritando vacíos de significados encarcelados todos en su propio Babel. Callémonos por la boca y que hable la música. O mejor. Salgamos a fuera a encontrarnos. Desconocida. Yo seré trompeta. Tú elige un sonido.