"Aprender la levedad del pájaro."

viernes, 25 de diciembre de 2015

Resumen del año: heridas.

'Y la cogí del culo, la copa,
y la metí hasta el fondo, la pata,
y de tanto tropezar
la puta piedra al final
va a pensar que soy idiota.'


(Waor).

Entre mis despropósitos de año nuevo
están:

olvidarte y
olvidarme.

Entre mis doce uvas de noche vieja
están:

olvidarte y
envenenarme.

Entre mis manos
mantengo intacto
el roce de tus piernas
y entre mi pecho
un latido en blanco
esperando
(a que lo escribas).







miércoles, 9 de diciembre de 2015

LIFE VEST UNDER YOUR SEAT (o 'Poética de aviones a la deriva').

'No necesitas excusas para olvidarme
igual que yo no necesito para emborracharme.'

(Hermi Estrella- Sin H)

Ya no me asusta el dolor
olvidé la muerte
cuando me crucé contigo
y ahora que nuestros destinos
parecen repelerse
quiero poner un chaleco salvavidas
bajo tu cama
y tus piernas delgadas
hasta que la tristeza y la nostalgia
no sean más que un mal sueño
o una agria resaca.

¿Quién fuí?
¿hacia dónde quieres que sea?

Me has convertido
en el gato negro
de tu trébol de cuatro hojas,
el 13 de tus martes
en tu espejo roto
en tu latido roto
en el vómito agónico
de una sobredosis en solitario,
me has convertido
en un pasajero más
que tiembla al comprobar
si hay bajo su asiento
un chaleco salvavidas.










(foto original de Carlos Serrano Conde).

lunes, 7 de diciembre de 2015

Mis resacas tienen nombre propio (o 'deudas con el karma').

'¡Qué sonrisa tan rara!.'

Robe Iniesta.

Hay canciones que me hacen llorar,
poemas que hieren cada centímetro de mis latidos,
hay edificios
que me hacen desear la muerte,
noches en las que no soy nada.

Hay películas que me ayudan a olvidar
pensamientos para no dormir,
hay ciudades que me dan angustia
y personas
que me llaman por un nombre que odio.

Hay días que me hacen
desear huir,
hay domingos que no acaban nunca.

Hay canciones que son tristeza
poemas que envenenan
edificios grises
noches en blanco
películas que compadecen
pensamientos que te encierran
ciudades para no dormir
personas de látex,
365 días para enamorarme
y luego estás tú.





martes, 1 de diciembre de 2015

domingo, 29 de noviembre de 2015

La distancia es casi tan larga como sus piernas (o 'a la mierda la navidad').

'Si tú me recuerdas
siento que gano.'

Foyone.

A la mierda la navidad
no he sido bueno,
a la mierda Papa Noel
y los reyes magos
yo te quiero a ti
quiero el carbón
ensuciando tus labios,
a ti.

A la mierda la navidad
tú no vas a venir
y yo tampoco iré
a la mierda la distancia
a la mierda el karma
y mis excusas de cobarde.

Odio acordarme de ti cuando veo unas piernas largas,
cuando miro el alien
que estrategicamente sellaste
en el lado izquierdo de mi camiseta gris,
odio que estés tan presente
y yo sin darme cuenta.

A la mierda la navidad,
odio acordarme de ti,
porque nos sobran las ganas
y hace frío,
porque nos sobran las ganas
pero falta
que el beso se mida en centímetros
y no en kilómetros.

No hay deseos
ni caricias próximas,
a la mierda la navidad
la alta costura
y la poesía,
odio acordarme de ti
si tú te acuerdas de mi
odiame.


sábado, 28 de noviembre de 2015

Llenar mis manos con tus recuerdos (o 'craving').

'Escribir en España no es llorar, es beber,
es beber la rabia del que no se resigna
a morir en las esquinas, es beber y mal
decir.'

Leopoldo María Panero.

La gente me dice que deje de fumar,
que deje la cerveza y los chupitos
que deje de tatuarme
de leer poesía 'depresiva',
que deje de tomar picante en las comidas,
que no les gusta verme esnifar.

La gente me dice
que deje todo lo que es
potencialmente adictivo.

La gente me dice,
nadie te nombra
y eso me hace pensar
en que la gente
no tiene ni puta idea
de lo que realmente
es una adicción.


miércoles, 25 de noviembre de 2015

Cuando hay más charcos en la calle que caricias en la cama (o 'pies fríos').

'Soledades que hoy rechazan
y ayer juntaban sus rostros.
Soledades en el beso
guardan el rugido sordo.
Soledades para siempre.
Soledades sin apoyo.'

(Miguel Hernández).

Recuerdo tus labios
y mi libros,
 recuerdo que hubo más versos que besos
y finalmente,
en un abrir y cerrar de latidos
sólo quedaron las palabras.

Desaprendí tu cuerpo
aprendiendo a fumar
a beberme los insomnios
a esnifarme la nostalgia.

Aprendí la sobredosis
de poetas envenenadas
 de la calle y el frío.

Ahora busco un fármaco más eficaz que la poesía
para calmar el síndrome de abstinencia de ti.


lunes, 23 de noviembre de 2015

Backstage emocional.

Me fío de mirar
a cada gato negro que cruce la calle,
del 13 aunque caiga en martes,
pues no conozco mayor certeza
que la mala suerte
ni mayor incertidumbre
que la felicidad.

Algunos lo llaman karma
yo lo llamo costumbre,
algunos la llaman poesía
yo lo llamo dolor.

Me fío de esta tristeza,
de este frío inesperado
y no es autocompasión
es autoconciencia,
pues yo ya he asumido 
mi condición de cucaracha.


viernes, 20 de noviembre de 2015

Instrucciones para un consumo responsable de latidos.

'¿Quién llama?
¿a qué hora llegas?
¿por qué la ausencia?.'

(Luna Miguel 'La mujer sin rostro').

Debería ahorrar(me) todo el tiempo que paso pensándote y apagar la luz de mis insomnios, debería dejar de tomar cafés en tu nombre y utilizar ese agua para calmar la sed de mis pájaros huérfanos de inspiración. Debería dejar de fumar e invertir ese dinero en poesía, debería no gastar tanto papel en escribirte porque nunca me lees, debería llenar todo mi cuerpo de tinta y exiliar así el tacto que ocupaste. Nunca creí en exigencias, pero sí en el ahorro emocional y debería hacer más caso a estas instrucciones para dejar mi corazón, por si alguien quiere entrar, mejor de como tú lo encontraste.


lunes, 16 de noviembre de 2015

Tom Hansen ya no escribe tarjetas.

'Creo ciegamente en el color negro'

Luna Miguel.

No eres tú soy yo
no eres tú son otros,
no eres tú
es el mundo
que se enferma de odio,
no es por ti
es por la poesía
esa que no puedes dejar
que te consume las horas
que me confunde con una musa.

Tengo derecho a la tristeza
tengo derecho a la tristeza,
tengo derecho al color negro
aunque no sea un funeral
yo soy un funeral
yo soy el duelo
el cadáver
aquel libro de Luna Miguel,
mi ataúd,
tengo derecho a la tristeza.

Dejaros vuestro puto positivismo
'el lado bueno de las cosas' es siempre otro,
yo soy la cara oculta de la luna
de Oliverio sin tanta bohemia,
soy llanto,
invierno
otoño
invierno
y otoño de nuevo.

Me habéis dejado poco tiempo y espacio
para olvidar,
no eres tú soy yo
no son tus ojos es la poesía
no soy yo tu bandera,
tienes derecho a la tristeza.


sábado, 14 de noviembre de 2015

Distantziak

Y si no te encuentro en los pasillos de mi casa,
en la calle
cuando bajo a por el pan,
si no te encuentro pidiendo cerveza
bailando con los ojos cerrados
fumándote cada centímetro de la niebla que invade esta ciudad.

Y si no te encuentro
 lleno de humo,
no me encuentro.

La sonrisa
y ojos verdes
son un escaparate
un discurso de vulnerabilidad.

Si no te encuentro
y es noviembre,
el frío amenaza
y los amantes ya preparan su estrategia de refugio,
envidia (in)sana,
si no te encuentro
y es noviembre,
el frío amenaza,
el día se pierde.

Propósito
de año nuevo:

tú.

sábado, 31 de octubre de 2015

Cuando no funciona la piedra del mechero

'Y nos hemos metido
cuatro millones de rayas,
y no he vuelto a pensar en ti
hasta que he llegado a casa
y ya no he podido dormir
como siempre me pasa.'

Los Planetas

Para ser poeta tienes que fumar Lucky Strike,
para ser poeta tienes que levantar aplausos a base de heridas,
para ser poeta lágrimas,
para ser poeta nublado,
para ser poeta tienes que fumar Lucky Strike,
para ser poeta tienes que tomar café solo,
amargo,
para ser poeta resaca.

Lo que fui
contigo
¿fue un poema?.

Para ser . . . verso libre
estado ácido de ánimo
ojeras
y armario de funeral.

Anoche vi a Los Planetas en directo
y me acordé de ti.
Que te follen.
¿Esto es un poema?.


jueves, 29 de octubre de 2015

La india.

'Y falta la matriarca que es la madre que me inspira
sus ojos son los ojos
por los que mis ojos miran.'

Shariff.

Eres mi lado más amable
y también mi rabia irracional,
eres mis cicatrices
mi verso libre
mi 'nana de la cebolla'.

Más de una vez sangré en tus brazos
pero no te soltaste,
más de una vez lloré en tus brazos
y me cogiste más fuerte,
más de una vez
te
hice
llorar
y sí, me arrepiento,
pero tú
no
te
soltaste.

Porque existe el romanticismo,
los besos, las lunas y las espaldas
y podemos encontrarlas en cualquier poemario
pero tu sonrisa
y los ojos con los que me miras
no se encuentran en palabras
ni en poesía
ni en canciones,
sencillamente no se encuentran.

Eres mi lado más amable,
mi latido,
mi quirófano y camilla cuando fui niño,
soy gracias a ti
luchadora
tu victoria más reciente.

martes, 27 de octubre de 2015

Imsonios poco amables.

A veces los días comienzan echándote de menos
y terminan echándote de menos,
a veces los días comienzan odiándome
y acaban odiándome.

A veces
recuerdo
por qué os odiaba,
a veces
me odio
por no gritar.


lunes, 26 de octubre de 2015

Caracoles.

'Me enamoro y el mundo se va a la mierda
me siento Humphrey con Ingrid Bergman.'

Tote King.

La distancia nos sienta bien
te hace más soportable
a mi más guapo.

La enfermedad me sienta bien,
la resaca,
el humo,
la tristeza
me
sienta
tan
bien.

La sonrisa te sienta bien
la madrugada te sienta bien
y sobre todo 
mi ausencia
te
sienta
tan
tan
bien.

La proximidad
el sexo,
las fotografías
destruirían todo este teatro,
mejor así,
en la distancia,
tan felices.

Todo esto pensaba
hasta de que tus ojos grandes
deshicieran
cualquier simulacro de racionalidad.




jueves, 22 de octubre de 2015

Resistencia a la frustración.

'Yo sólo quería que me llevaras a Bailar.'

Xoel López.

Yo sólo quería que me enseñaras a volar
pero nuestros aviones de papel
no aguantaron tanta lluvia
y desde que nos arrojamos
en distintos paracaídas
te busco.

Entre los restos de nuestro accidente.

Aún sigo en esa lluvia,
caída libre
temblar de pájaros,
aún sigo en ese invierno
del que no supimos caer
ni aguantar el vuelo,
aún
a
punto
de
estrellarme
contra
el
suelo
te
sigo
gritando.

Entre los restos de nuestro accidente.



miércoles, 21 de octubre de 2015

Corazón vintage.

'Esta cara de felicidad
debería ser por tu culpa
pero no.'

C.Tangana.

Si fueses un día de la semana serías el domingo,
si fueses un sentimiento serías la tristeza,
si fueses un poema
serías todos los poemas que hablan de la muerte
y si fueses poeta
serías todos los poetas melancólicos y anónimos.

Yo sería un grito
de auxilio
en tu cama,
yo sería el frío
en las manos
de cualquier 'sin techo'.

Si fuéramos parte de un final feliz
seríamos las perdices,
es decir,
el alimento
para la sonrisa romántica

de otros.

sábado, 17 de octubre de 2015

Nocturno.

'¿Quién habrá ido a sacarte a bailar?'

C.Tangana.

Apuñalas con tu pintalabios
cada verso tembloroso,
mi calendario son domingos y otoños,
verticales,
oxidados.

Cada romance inventado
es un remedio inútil contra la tristeza,
las miradas ya no hablan de poesía,
escriben su caducidad emocional con caricias.

Mis libros están cogiendo polvo
ya nadie los lee,
mi latido está cogiendo polvo

ya nadie lo escribe.


domingo, 11 de octubre de 2015

Domingos oxidados.

'Llevas años enredada 
en mis manos, en mi pelo,
en mi cabeza.
Y no puedo más. No puedo más.'

Coque Malla.

Cría versos
y te sangrarán las palabras.

Cría recuerdos
y te condenarán
a la tristeza
cliché de cada otoño.


lunes, 5 de octubre de 2015

Cuando crujen las cucarachas.

'Creo ciegamente en el color negro.'

Luna Miguel.

Una azotea inundada,
mi temblor de primera cita,
el espejo y sus reproches,
la tristeza y el vicio.

Un día nublado que nos moja los zapatos,
la sonrisa como un placebo frágil.

Ian Curtis bailando en una azotea
en una azotea inundada,
salpicando a los coches
y los gatos de la calle,
mi temblor de arrepentimiento
el espejo y sus vicios,
la tristeza.

Un día nublado que nos moja los zapatos,
la sonrisa como un placebo frágil.

Ya no creo en la poesía
creo en el porno
y en este paisaje decadente,
en una azotea inundada
en una señora que airea las sábanas,
ya no creo en la poesía
creo en tus piernas
y rezo cada noche
para que sean mi sobredosis.


martes, 22 de septiembre de 2015

Enamorarse en Ikea.

'Hoy puede levantarse un rascacielos,
el mundo es otra cosa.'

Luis García Montero.

Las nubes grises preparan su estrategia de lluvia,
tú tiendes la ropa
yo leo a Montero.

Las ventanas están abiertas
el frío nos hiela el desnudo,
la censura amenaza
con su gesto amargo,
las ventanas están abiertas
yo prefiero morir en tu sala de espera
que en cualquier silencio.

Las funerarias se frotan las manos
el poeta es un cadáver que camina
escribe - se hiere - cierra los ojos,
las ventanas se han cerrado
cae la lluvia sobre Bilbao
yo quiero enamorarme en Ikea
invento tus piernas
en mi sucedáneo de romanticismo,
el otoño se frota las manos
las funerarias patrocinan mi poesía
los ojos sueñan que es sábado
y que tu cuerpo desnudo huele a café
en mi sucedáneo de romanticismo.

domingo, 13 de septiembre de 2015

El amor era otra cosa (Margot Tenenbaum).

'Estas tarjetas, las películas y el pop, solo potencian mentiras y corazones rotos.'

(500 días juntos).

Condenado al engaño
esnifo euforia,
angustio el hambre
de emociones a medias,
porque aquí no suena un piano
ni hay taxis deseando llevarte al aeropuerto.

Tú estás preciosa,
yo borracho
muy borracho,
drogado,
perdido,
tú estás preciosa,
yo, sin suerte,
esto no es una puta comedia romántica
sino todo lo contrario.


jueves, 3 de septiembre de 2015

Septiembre nos hiere.

'Enamorao de la vida, aunque a veces duela.'

Camarón.

Visto de negro para ver morir a mis emociones
en días que huelen a hospital,
escribo por no llorar.

Soy insomnio y herida.

Septiembre ha llegado con un puñal entre los dientes
atravesando mi rutina,
desangrando mi sonrisa.


lunes, 24 de agosto de 2015

Se llama Robert Polson (Carnero II).

'Soñar es como alimentar a las palomas: no recibimos nada a cambio salvo su fealdad.'

Luna Miguel.

El poema que lleva tu nombre
pero que nunca leerás,
la lengua que sangré
por no decir:
'te quiero' o 'quédate'.

Un puñal entre mis dedos,
entre los dientes de un vagabundo,
entre tus piernas.

La vida es un puñal
que avanza lentamente
hacia ti,
¡apártate!.


sábado, 22 de agosto de 2015

Carnero.

"Lo sé: la enfermedad anida en nuestros espejos."

Luna Miguel.

Un puñal,
colocar un puñal entre las flores
en el fondo de una taza de café,
en una vela
al pie de la cama.

Dejar un puñal en el espejo del baño,
en los paquetes de tabaco.

Dejar que todo se hiera a su ritmo
dejarnos herir,
desangrarnos poesía
derramar la tinta
sobre los versos de poetas malditos.

Cicatrizarnos con miedo,
apuñalarnos el latido.

Apuñalar el futuro,
24 años es una edad temprana para la tristeza,


martes, 18 de agosto de 2015

Sueño con tus ojos de cine mudo.

'Me pides un poema feliz. Qué quieres que diga. Que creo en el amor. Que lo que más me emociona en esta vida es comer pizza los domingos.'




Luna Miguel.


Cuando ella a 6000 km
dice que le gustaría follar conmigo
es poesía,
cuando queremos ser
a pesar de las despedidas.


Siempre suicido
el sentido común
y me dejo caer
en su erotismo.


Porque aunque bebemos
de pasiones
muertas,
nos gusta intoxicarnos
de presente
antes que la cobardía
de rendirnos al futuro
y eso sí que es poesía.





sábado, 15 de agosto de 2015

Pesadilla en el mar menor

'Los pájaros se están cayendo del cielo
y las nubes se estrellan contra el suelo.'


Juanita y los feos.


Quiero morir en este mismo instante,
húmedo, olvidado, decadente,
escuchando música depresiva,
ojeroso, maldito,
quiero morir en un verso
de Luna Miguel.


Voy a renombrar Agosto
como 'Ausencia'
y hundir en el mar mi poesía

jueves, 13 de agosto de 2015

Los Beatles también lloraban.

Tantos libros poesía
me enferman de versos
y soledades,
me enferman de heridas
que son de otros y otras
poetas
pero que sangro
por pura empatía.


Esta mañana odio la juventud,
escupo en los amantes sonrientes,
esta mañana soy el cáncer
de una ciudad moderna,
un fallo más en el sistema.

Ya no quedan sonrisas de repuesto
los poetas me han hecho socio
de su club de corazones solitarios.

lunes, 10 de agosto de 2015

Hay calles que huelen a resaca.

Al desobediente le lavan la sonrisa con jabón,
yo me lavo las manos con agua bendita
para que mi onanismo
esté libre de pecado
tú me tiras la primera piedra
sin puntería
y escondes el corazón
por si acaso,
yo me lamento
por las calles del rastro.


Madrid
sin souvenirs
ni aspirinas,
los poetas mueren
en tus piernas
desnudas.


Yo tendría que tragar sin miedo
todo el veneno,
tendría que ser como esas personas que saben cómo disparar un arma
pero no conocen la piedad
ni la paciencia,
tendría que renunciar a mis libros
a mis amigos
a mis películas favoritas
a mis tatuajes
a mis frases favoritas
para no escribir sobre ti.


Tendría que renunciarme
antes de renunciarte,
ya no se cual fue
el primer poema
que me infectó
de melancolía.

domingo, 9 de agosto de 2015

Un domingo cualquiera.

La soledad es leer en la calle
y que huela a vómito,
la soledad es un portal que no se abre
la soledad
es no entender un poema
que alguien ha escrito
para ti.

La soledad es fumar a solas
para pasar el rato
pero sobre todo
y sin remedio
la soledad es decir tu nombre en voz baja
justo antes de correrme.


sábado, 8 de agosto de 2015

A cuestas o a hostias.

'Nadie podrá con nosotros
pero estuvieron muy cerca ayer.' 

Quique González.

Algunas personas
ciertas horas del día
el calor
los semáforos
la ansiedad del turista
la mesa del dj en el club Taboó
la escopeta trucada
en la feria de Lavapiés,
me preguntan por ti
y respondo
cerrando los ojos.

Yo también me pregunto por ti
cuando veo tu sonrisa en fotos
o imagino tu cuerpo desnudo
y también me respondo
silencios.

Alguien debería darse cuenta
de que a veces
lo que necesitas 
no es que te recuerden soledades
sino que te golpeen fuerte
muy fuerte
sin preguntar.

miércoles, 5 de agosto de 2015

Tiempos poéticos.

Yo hablo de ti,
a solas,
como las gotas de agua que se estrellan contra el suelo,
sin contemplaciones, suicida,
hablo de ti
a solas,
en sueños,
sonámbulo erecto de nostalgia.

La poesía entonces era verte abrir latas de cerveza
y apagar porros en el cenicero,
la poesía era verte bailar
borracha y sudada
rodeada de gente borracha y sudada,
yo sostenía cigarros dejando que se consumieran
tan drogado como Doherty
sin llegar a asumir la suerte
de que tu mirada se clavase en mí durante la noche.

Yo hablo de ti
a mis espejos,
manos,
a las horas muertas
y a mi dolor de pulmón.

La poesía ahora es jet lag,
contar las horas de diferencia,
la poesía ahora son pajas pensando en tu cuerpo
y tachar días en el calendario.

sábado, 1 de agosto de 2015

Antenas y nubes rotas.

Tus ojos son la muerte de la inocencia,
salvajes, borrachos,
llenos de vida y de sexo.

Mis ojos la presa,
el póquer descubierto,
llenos de vida y de sexo.

Ahora tengo que salir a correr,
fumar, jugar con mi ordenador, leer,
mirar tus fotos, ver películas, fumar,
para reparar tu ausencia
presente y futura,
para enterrar el orgasmo
y rendir culto a tus gemidos.

En Murcia hace calor y distancia
la gente cruza sin mirar,
los coches arden
y los peatones asustados corremos en silencio,
desordenando el paso y los semáforos,
todo esto ocurre 
mientras tú desaceleras la sonrisa.

Todo esto ocurre
y tú maleta, aeropuerto
y yo cuerda de tender, cambio de ciudad
y los dados borrachos 
riendo nuestra historia
brindando desesperación 
y firmando la caducidad de tus labios 
en mi piel
con una crueldad insoportable.





lunes, 13 de julio de 2015

B.

Me voy a una ciudad que no conozco
donde siempre llueve
y donde tú no estarás,
me voy,
donde espero
el frío congelará mis intenciones
tus besos y mis manos,
me voy
lleno de poemas sin cicatrizar.

Lejos,
porque esta ciudad
se deja querer por cualquiera,
me voy donde la tristeza
no esconde heridas.

Me voy con unas emociones
como charcos
de infinitas gotas
que humedecen un día tras otro
mis ojeras, pasos, erecciones y latidos,
me voy desaprendiéndote
redescubriendo hábitos tóxicos
como el fumar-toser-tragar-esnifar-me las horas.

Lejos,
falto de fe
porque tus piernas
te dejan ir

sin decirme adonde.

lunes, 6 de julio de 2015

G.

"Con tres heridas yo:
la de vida,
la de muerte,
la de amor." Miguel Hernández.

Estrella dormida
tu luz sigue jodiéndome
cualquier madrugada,
yo me fumo mis palabras
sin tragar el humo.

Como el gato negro
que pasea
inconsciente de su 'mala suerte'
o el '13 que nadie elige,
soy la opción menor,
la última bala
de tu gatillo atascado.

Aquí seguiremos
tropezando con las mismas piedras
y madrugando
aunque 'ni dios' nos ayude,
porque no existe poema cobarde
ni deseo que no sea salvaje
cuando el latido
celebra tu tragicomedia.



martes, 23 de junio de 2015

Hospital para enamorados.

Tus ojos son una sala de espera,
una noche sin dormir en urgencias
un 'chino' que no vende cerveza
porque son más de las diez.

Tus caderas ketamina,
delirio,
me sale humo de las manos.

Y yo,
un historial clínico de ojeras
el vómito del vagabundo
palabras estériles.

Examino la mirada del condenado a muerte
en los espejos donde antes escribía tu nombre,
este tragipoema
tan sólo es un entreacto
el silencio del público
fundido en negro-sin aplausos.

viernes, 29 de mayo de 2015

Calabobos.

“Look here lady,
Do you want to see me cry
Out your lovin' or a little suicide
Is all that's left to me.


Elvis Perkins.

Mirémonos como poetas,
bebamos como hooligans
sintámonos domingo,
seamos nihilistas por un día.

Quisiera saber tocar varios instrumentos
para crear una orquesta
que hablara de tus ojos.

Pero tendrás que conformarte con palabras,
despreciémonos como en un divorcio
deja que saboree esta distancia,
este vis a vis emocional
porque no conozco más futuro
que el dolor de pecho los domingos,
ni conozco peor vicio
que tu mirada.


jueves, 21 de mayo de 2015

OS.

¿No sientes esa soledad?
es por la gran enfermedad de este siglo
estamos tan llenos de dudas,
temblores, cosas por hacer
que no tenemos tiempo para a-m-o-r.

¿Cómo voy a creer en el amor a primera vista
si ya nadie me mira a los ojos?.

Yo sí que siento la soledad
esa que te escupe en cada espejo,
esa que te amarga cualquier trago,
esa que sólo calla cuando ya no eres consciente
cuando ya sólo eres
una esquina más de la noche.

Y envidio las conversaciones vacías,
las miradas vacías,
los corazones vacunados contra la esperanza
porque el mío
está enfermo de romanticismo.


martes, 19 de mayo de 2015

Títulos de crédito.

"¿O es que yo necesitaba enamorarme? necesitaba tanto enamorarme que me hubiera enamorado de una mesa." (Visto en una pared del café videoclub Ficciones).

Yo que siempre fui
tan clase media de emociones
ahora me encuentro en el umbral de la pobreza
cuando los índices
hablan de caricias,
sábanas
o labios.

Cuando me decían
que amaba por encima de mis posibilidades,
no quise escuchar
y ahora he quemado los poemarios,
las fotos y oportunidades
ahora sólo puedo saborear los últimos segundos
de las noches
que consumo.


lunes, 18 de mayo de 2015

Letras para un funeral.

"Soy lo que callo no lo que digo." Juancho Marqués.

Yo te nazco
y tú me mueres,
ambos somos lápida en las emociones
sonrisa pública
y tristeza privada
luto de palabras,
llanto de caricias.

Yo te nazco
y tú me mueres,
sufro el hambre de tu abrazo
mientras llega otro 19.




lunes, 11 de mayo de 2015

Monoítis.

"Sentía la necesidad de escapar de aquella trampa que me había puesto a mí mismo
de las trampas que todos nos ponemos una y otra vez a nosotros mismos, 
de esas trampas que nunca parecemos aprender." Neil Strauss.

Aún duermo soñando Venus
y despierto como Curiosity en Marte,
aún cruzo los dedos,
busco estrellas fugaces,
soplo velas o pestañas.

Aún me hiero
de esperanzas
que nacieron muertas.


sábado, 9 de mayo de 2015

Poeta en una página de contactos

"Sobreviviendo al cambio y fluye el drama."
Erik Urano.


Me engaño
diciendo que no importa,
te engaño
asegurando que todo está bien.


Ni si quiera me atrevo
a cruzar la línea
de la mirada a la palabra,
nos engaño.


Soy una pagina de contactos
la bandeja de entrada
más solitaria de todo internet.


Poeta rodeado de actrices, insatisfecho,
cigarro tras cigarro
devorando estrategias
para desterrar el miedo,
sobreviviendo a base de palabras
de poetas que están igual
o peor que él.

miércoles, 6 de mayo de 2015

Tercer asalto.

"Ese gustito ácido de invierno
y a bolsita de plástico con souvenirs
la vida es un poco eso para mí."  Malén Denis

Me siento un hotel decadente
donde los empleados fuman en cualquier parte
y hay un minibar dentro del corazón de cada huésped.

Me siento el vaso sucio en la barra de madera,
los botones drogados
sin esperanzas,
me siento la recepción llena de telarañas.

Un hotel
que deja en cada mesita de noche
un bote de pastillas para dormir,
"La primavera avanza" de Ángel González
y un disco,
cualquiera
de Ramón Rodríguez.

Desde hace años, lleno de deudas,
me siento un hotel y entiendo
que sea temporada baja
y que en cada hueco del latido
sólo quepan palabras.

lunes, 4 de mayo de 2015

Nocturno.

"Creé un mundo perfecto pero se derrumbó
nadie escapó con vida
ahora sólo estoy yo." 

Foyone.

Búscame en objetos perdidos,
en un manual de primeros auxilios,
en tus notificaciones de desahucio.

Que yo te encontraré
en cada insomnio.

Mejor no me busques,
mejor me quedo aquí parado,
hasta que un eclipse me ciegue
o una estrella muera 
mientras yo la miro

martes, 28 de abril de 2015

Autopsia poética.

Hace tiempo que me crecen lirios
en el pecho
y las personas más religiosas
se santiguan
al cruzarse conmigo.

Al fin escuché el pitido,
frecuencia cardíaca,
ahora me toca cerrarle los ojos
a los poemas que hablan de ti.

domingo, 26 de abril de 2015

Richie Tenenbaum

"Creo que se siente más solo de lo que aparenta, 
puede que más solo de lo que él mismo cree."

A diario
me atrapo en la (falsa) idea
de lo que soy,
de lo que eres,
de lo que podríamos ser.


martes, 21 de abril de 2015

A destiempo

Tu esperabas de mí
una valentía que nunca tuve
yo de ti no esperaba nada,
todos esperaban “algo” (de nosotros)
tú te desesperabas
yo nada.

Y cuando al fin abrí los ojos
tú cerrabas la maleta,
yo te compraba un café
y tú un billete de ida 
sin vuelta.

Apático,
siempre llego tarde
a mis citas a ciegas.

lunes, 20 de abril de 2015

Malos despertares.

"La vida está llena de insomnios y semáforos en rojo" Jon Lavin-"NosE".

A veces no sirvo ni para calzar la mesa
o poner una bombilla
¿y cuántos latidos se necesitan para escribir un poema?.

A veces, casi siempre,
soy Prozac.

Casi nunca poética,
a veces no sirvo para calzar la mesa
o poner una bombilla.

Como un mal libro 
herido de anonimato,
como Plutón
al que le dejan orbitar a Neptuno
pero no ser
un planeta.

domingo, 19 de abril de 2015

No saben leer.

Vuestras miradas, sonrisas, palabras
siguen un guión
y yo me siento fuera de la escena
como quién no entiende
una broma de la que todos se ríen.

Sois de cartón
de atrezo
y os molesta tanto el latido
que intentáis silenciarlo
con mousse de veneno.

Menos mal que ya me convencí hace tiempo
de que ser un perdedor no es tan malo
si perdiendo conservo mis principios
y no me vendo a vuestros premios.


miércoles, 15 de abril de 2015

2012 TC4

La melancolía se ha disfrazado de primavera
para engañar(nos)
intentando provocar(nos) días raros.

Yo me proclamo bufón
de tus insomnios
tú proclamas la sonrisa perfecta
en mis nubes grises.

En secreto (muy en secreto)
hemos aprendido a ser
estrategia contra el frío.

domingo, 12 de abril de 2015

Telescopio.

"Hoy me parece perfecto el sistema solar,
hoy es el día en que entiendo el sistema solar,
hoy ha empezado a bailar el sistema solar"  
(Iván Ferreiro)

Tus labios de materia oscura,
tacto lunar
y mis temblores de kamikaze,
paisaje sin tiempo.

La noche se hizo nebulosa en tu mirada
y entendí la ingravidez
al abrir los ojos
encontrándonos solos en medio del frío
como dos astronautas
huyendo de la tierra.


lunes, 30 de marzo de 2015

Nocturno.

"La sonrisa desarmante me ha vencido, 
era peligroso y lo ha conseguido" Ramón.


Escucho demasiado a The New Raemon
como para creer realmente
que todo va a ir bien.

Elijo destruirme
gracias a las primeras canciones
de "A propósito de Garfunkel".

Y es que el café lleva frío semanas,
cada vez me siento menos Simon,
el estreno se ha cancelado por falta de público
y mi resistencia,
mi resistencia sí que está llegando a su fin.

Yo visto de negro a diario
por si las ilusiones
se dejan morir.




martes, 24 de marzo de 2015

Anexo II.

Tengo que evaluar mi proyecto
empiezo a pensar en el instrumento, las variables
y cuando me doy cuenta me-estoy-evaluando-a-ti.

Marca con una “X” tu grado de acuerdo/desacuerdo con la siguiente frase:
“Sus ojos están presentes en cada idea poética”
(muy de acuerdo).

Ahora examina las variables y saca una conclusión,
“gracias a, a causa de, pensando en, con deseos de..”
“..ti, estoy jodido”.

Y ya no sé si hablo como casi-poeta 
o como casi-educador social
pero mezclo conceptos
para encontrar un sentido a esta hipnosis,
como tfg o como poemario
te escribes en la pantalla de mi ordenador
cada día.

sábado, 21 de marzo de 2015

Destemplado¿s?.

"Yo sólo espero morir después de verte" 

Mi Amargo.

Te pienso en frío
y escribo en caliente,
sólo nuestras miradas
al cruzarse
encuentran la temperatura correcta.

miércoles, 18 de marzo de 2015

Hundir(nos) la flota

"Yo nado en tu nada" Esteban Belmonte.

Mi ciudad no está hecha para la lluvia
y salir a la calle es mojarse los pies,
en días así lo difícil es no hundirse
pues todo es una sucesión de charcos.

Pero aunque no hay paraguas para el latido
el deseo sigue su ritmo
y yo creo
que si tú quisieras
y yo me atreviera
no habría lluvia capaz de helarnos.

domingo, 15 de marzo de 2015

Is She.

Ella es ámbar-rojo
pero nunca verde,
ella es el flash de la cámara que te deja ciego
sus pupilas son lectoras anónimas
de mis líneas
nunca de mis “entre líneas”.

Ella es Andrómeda.

Yo soy el hambre
la herida y la culpa,
el trago que te hace vomitar
las suelas desgastadas
de andar para olvidarme
de cuando descubrió ciudades.


Yo soy Plutón.

martes, 10 de marzo de 2015

Dubtes i dubtes.

"Todos los principios son finales disfrazados de oportunidades."

Ahora me siento 
como tu crucigrama de los domingos
la distancia de seguridad
que previene el accidente
pero lo que tú ignoras
es que yo quiero estrellarme.

¿Tienes todas mis definiciones ya?
parecía sencillo.

Ahora me arrepiento 
de que se me den tan mal las matemáticas
porque estoy deseando resolver tu incógnita.

martes, 3 de marzo de 2015

Tu(yo).

Tú,
de latido secreto
intrusa en mi mirada
y espía del deseo.

Yo,
de latido común
nómada de sentimientos
y exiliado del tacto.

¿Y tú? ¿y yo?
¿latimos?
¿intrusos?.

Creo que no,
más bien somos
un simulacro de poema.





lunes, 2 de marzo de 2015

Hoy estreno.

Dame tus días tristes,
tu aburrimiento
que yo haré malabares
para que la risa sea un estado permanente
en tu rostro.

Compra el ticket
para este freak show,
describe en tu cuaderno de antropóloga
mis curiosidades de eslabón perdido.

Yo aún duermo en el sofá
dejándome sentir el vértigo
de la incertidumbre,
vuelvo a ser kamikaze entre bastidores
el actor secundario
que ensaya nuestra escena
a solas.


viernes, 27 de febrero de 2015

La misma tinta.

Cuando me preguntáis por el dolor de las agujas
pienso que escribir y tatuarme
es lo mismo
pero nadie se interesa
por las heridas del poema.

Lo bueno es que no deja cicatrices
ni citas de rehabilitación
en hospitales fríos,
cuando me preguntáis por el dolor de las agujas
pienso que cuando su mirada
se clavó en mí
la escala del daño abandonó la piel
para evaluar el latido.

miércoles, 25 de febrero de 2015

Planeta drama.

"Voy a quitar todas estas zetas del sopor que te infunden mis letras"

A solas tu mirada de actriz
me llena las manos de incertidumbre
mis pájaros pierden el vuelo
esquivando tus suspiros,
mis labios se cortan
esquivando tus silencios,
al final el cielo y mi humor se nublaron
para recordarme
que aún soy invierno.

domingo, 15 de febrero de 2015

¿Hasta cuándo Ruby Sparks?

Aún no sé si existo
o existes,
tan sólo sé que mi búsqueda
sólo me ha traído frustración
y tampoco sé cuántos latidos
siguen de tu parte.

Tendremos poner a secar los poemas
a los que les lloviste una vez
para que sigan creyéndote.

Volver  a hablar de domingos
sin sabor amargo
o dejarme caer
en el ateísmo de ti.

Al fin y al cabo
ni existes ni existo
sólo somos partes de un guión sin futuro,
la novela a medias
de un escritor frustrado,
el sueño erótico
que siempre se interrumpe

en el mejor momento.

martes, 10 de febrero de 2015

Vostok 1

Falto de un dios y de ti
evalúo mi desarraigo espiritual
y resuelvo la estrategia lunar
de ocultar mi peor cara.

No me avergüenza la tristeza
pero me cansa la compasión
atrapado en la órbita del recuerdo
mis latidos se dejan caer al vacío
con el anonimato de un héroe espacial.

Y del polvo de estrellas que nos cae a veces,
tú esnifas sueños
y yo estornudo o toso
realidades lejanas.

Atrapado en el fuego 
del Vostok que nunca cae
sigo girando de lejos
sigo durmiendo poco 
y sintiendo el deseo de vuelta
en la punta de los dedos.

miércoles, 4 de febrero de 2015

Casi.

"Algo de autodestrucción y una pizca de placer,
kilos de insatisfacción".

Ivan Ferreiro.

Harto de engañarme con tanto políticamente correcto
voy a sustituir "platónico" por "paja mental".

Porque la verdad aunque duele
se mantiene firme
sin falsas esperanzas ni puntos suspensivos.

Voy a asumir (al fin) que arrastro la mala suerte
como el tuerto al que nadie mira,
la escalera que nadie cruza
o el gato negro que todo el mundo esquiva.

martes, 3 de febrero de 2015

La transeúnte.

Hara kiri de ti,
manual para el perfecto perdedor:

-sufrir el hambre constante de lo platónico y fingir la sonrisa lo que dure el infarto.

Mis latidos van desacompasados
por eso nunca he sabido bailar
ni pedir besos, manual:

-sólo he sabido del silencio y la vergüenza.

Y como las musas
tú también huyes si te asedian
con tus piernas de sábado
y yo,
con mi humor de domingo
suspiro Drexler,
a medias.

sábado, 31 de enero de 2015

Nocturnos

Veneno desde el desayuno
diseccionando cada latido
para comprender la parte más oscura
del lado oscuro del corazón.

Encadenado a mis complejos
la libertad siempre me parecerá ese juego en el que nunca me eligen,
ese bar de menú que sólo ofrece hambre,
un amor demasiado platónico. 

Nocturnos

Desordena mis sentidos
para que los confunda
y así pueda perderte sin camino de vuelta
y así pueda perderme sin miedo al recuerdo.

martes, 20 de enero de 2015

Crudo.

Me siento lejos de mi, de ti, de todos,
perdido como la mirada de mi abuelo
cuando busca a mi abuela en la habitación.

El suicidio erótico me ha dejado frío
y con los pies en una tierra
que de tanta lluvia se ha hecho barro,
pienso en la cobardía
y me sonrío de ánimo,
como el porno sucio
y las verdades incómodas
me escondo de las miradas.

Cada vez menos kamikaze
y más rey hielo
si la soledad es mi palacio.

martes, 13 de enero de 2015

Z.

Tu glamour de muñeca rota
paseando por mis heridas
y la certeza de que nuestras miradas
nunca coincidirán.

domingo, 11 de enero de 2015

Humanoide del abismo poético.

Quiero ser un poeta de serie b
sin afectos especiales,
sin un gran guión
pero con monstruos y ciudades en apuros
para leerme en bajo presupuesto.

Ni si quiera el héroe de rifle humeante,
tan sólo el humanoide inexplicable
que amenaza la paz y araña inhumano,
un extra agradecido de su segundo plano
rodeado de actrices en apuros
y don juanes cabalgando.

Que lluevan rosas negras
en cada verso de poeta hiriente
que aquí hay uno que se siente
más risa de serie b
que lágrimas de estreno.