Tiempos poéticos.

Yo hablo de ti,
a solas,
como las gotas de agua que se estrellan contra el suelo,
sin contemplaciones, suicida,
hablo de ti
a solas,
en sueños,
sonámbulo erecto de nostalgia.

La poesía entonces era verte abrir latas de cerveza
y apagar porros en el cenicero,
la poesía era verte bailar
borracha y sudada
rodeada de gente borracha y sudada,
yo sostenía cigarros dejando que se consumieran
tan drogado como Doherty
sin llegar a asumir la suerte
de que tu mirada se clavase en mí durante la noche.

Yo hablo de ti
a mis espejos,
manos,
a las horas muertas
y a mi dolor de pulmón.

La poesía ahora es jet lag,
contar las horas de diferencia,
la poesía ahora son pajas pensando en tu cuerpo
y tachar días en el calendario.