'Y nos hemos metido
cuatro millones de rayas,
y no he vuelto a pensar en ti
hasta que he llegado a casa
y ya no he podido dormir
como siempre me pasa.'
Los Planetas
Para ser poeta tienes que fumar Lucky Strike,
para ser poeta tienes que levantar aplausos a base de heridas,
para ser poeta lágrimas,
para ser poeta nublado,
para ser poeta tienes que fumar Lucky Strike,
para ser poeta tienes que tomar café solo,
amargo,
para ser poeta resaca.
Lo que fui
contigo
¿fue un poema?.
Para ser . . . verso libre
estado ácido de ánimo
ojeras
y armario de funeral.
Anoche vi a Los Planetas en directo
y me acordé de ti.
Que te follen.
¿Esto es un poema?.
"Aprender la levedad del pájaro."
sábado, 31 de octubre de 2015
jueves, 29 de octubre de 2015
La india.
'Y falta la matriarca que es la madre que me inspira
sus ojos son los ojos
por los que mis ojos miran.'
Shariff.
Eres
mi lado más amable
y
también mi rabia irracional,
eres
mis cicatrices
mi
verso libre
mi
'nana de la cebolla'.
Más
de una vez sangré en tus brazos
pero
no te soltaste,
más
de una vez lloré en tus brazos
y
me cogiste más fuerte,
más
de una vez
te
hice
llorar
y
sí, me arrepiento,
pero
tú
tú
no
te
soltaste.
Porque
existe el romanticismo,
los
besos, las lunas y las espaldas
y
podemos encontrarlas en cualquier poemario
pero
tu sonrisa
y
los ojos con los que me miras
no
se encuentran en palabras
ni
en poesía
ni
en canciones,
sencillamente
no se encuentran.
Eres
mi lado más amable,
mi
latido,
mi
quirófano y camilla cuando fui niño,
soy
gracias a ti
luchadora
tu
victoria más reciente.
martes, 27 de octubre de 2015
Imsonios poco amables.
A
veces los días comienzan echándote de menos
y terminan echándote de menos,
a veces los días comienzan odiándome
y acaban odiándome.
a veces los días comienzan odiándome
y acaban odiándome.
A veces
recuerdo
por qué os odiaba,
a veces
me odio
por no gritar.
por qué os odiaba,
a veces
me odio
por no gritar.
lunes, 26 de octubre de 2015
Caracoles.
'Me enamoro y el mundo se va a la mierda
me siento Humphrey con Ingrid Bergman.'
Tote King.
La distancia nos sienta bien
te hace más soportable
a mi más guapo.
La enfermedad me sienta bien,
la resaca,
el humo,
la tristeza
me
sienta
tan
bien.
La sonrisa te sienta bien
la madrugada te sienta bien
y sobre todo
mi ausencia
te
sienta
tan
tan
bien.
La proximidad
el sexo,
las fotografías
destruirían todo este teatro,
mejor así,
en la distancia,
tan felices.
Todo esto pensaba
hasta de que tus ojos grandes
deshicieran
cualquier simulacro de racionalidad.
jueves, 22 de octubre de 2015
Resistencia a la frustración.
'Yo sólo quería que me llevaras a Bailar.'
Xoel López.
Yo sólo quería que me enseñaras a volar
pero nuestros aviones de papel
no aguantaron tanta lluvia
y desde que nos arrojamos
en distintos paracaídas
te busco.
Entre los restos de nuestro accidente.
Aún sigo en esa lluvia,
caída libre
temblar de pájaros,
aún sigo en ese invierno
del que no supimos caer
ni aguantar el vuelo,
aún
a
punto
de
estrellarme
contra
el
suelo
te
sigo
gritando.
Entre los restos de nuestro accidente.
Xoel López.
Yo sólo quería que me enseñaras a volar
pero nuestros aviones de papel
no aguantaron tanta lluvia
y desde que nos arrojamos
en distintos paracaídas
te busco.
Entre los restos de nuestro accidente.
Aún sigo en esa lluvia,
caída libre
temblar de pájaros,
aún sigo en ese invierno
del que no supimos caer
ni aguantar el vuelo,
aún
a
punto
de
estrellarme
contra
el
suelo
te
sigo
gritando.
Entre los restos de nuestro accidente.
miércoles, 21 de octubre de 2015
Corazón vintage.
'Esta cara de felicidad
debería ser por tu culpa
pero no.'
C.Tangana.
Si fueses un día de la semana serías
el domingo,
si fueses un sentimiento serías la
tristeza,
si fueses un poema
serías todos los poemas que hablan de
la muerte
y si fueses poeta
serías todos los poetas melancólicos
y anónimos.
Yo sería un grito
de auxilio
en tu cama,
yo sería el frío
en las manos
de cualquier 'sin techo'.
Si fuéramos parte de un final feliz
seríamos las perdices,
es decir,
el alimento
para la sonrisa romántica
de otros.
sábado, 17 de octubre de 2015
Nocturno.
'¿Quién habrá ido a sacarte a bailar?'
C.Tangana.
Apuñalas con tu pintalabios
cada verso tembloroso,
mi calendario son domingos y otoños,
verticales,
oxidados.
Cada romance inventado
es un remedio inútil contra la
tristeza,
las miradas ya no hablan de poesía,
escriben su caducidad emocional con
caricias.
Mis libros están cogiendo polvo
ya nadie los lee,
mi latido está cogiendo polvo
ya nadie lo escribe.
domingo, 11 de octubre de 2015
Domingos oxidados.
'Llevas años enredada
en mis manos, en mi pelo,
en mi cabeza.
Y no puedo más. No puedo más.'
Coque Malla.
Cría versos
y te sangrarán las palabras.
Cría recuerdos
y te condenarán
a la tristeza
cliché de cada otoño.
en mis manos, en mi pelo,
en mi cabeza.
Y no puedo más. No puedo más.'
Coque Malla.
Cría versos
y te sangrarán las palabras.
Cría recuerdos
y te condenarán
a la tristeza
cliché de cada otoño.
lunes, 5 de octubre de 2015
Cuando crujen las cucarachas.
'Creo ciegamente en el color negro.'
Luna Miguel.
Una azotea inundada,
mi temblor de primera cita,
el espejo y sus reproches,
la tristeza y el vicio.
Un día nublado que nos moja los zapatos,
la sonrisa como un placebo frágil.
Ian Curtis bailando en una azotea
en una azotea inundada,
salpicando a los coches
y los gatos de la calle,
mi temblor de arrepentimiento
el espejo y sus vicios,
la tristeza.
Un día nublado que nos moja los zapatos,
la sonrisa como un placebo frágil.
Ya no creo en la poesía
creo en el porno
y en este paisaje decadente,
en una azotea inundada
en una señora que airea las sábanas,
ya no creo en la poesía
creo en tus piernas
y rezo cada noche
para que sean mi sobredosis.
Luna Miguel.
Una azotea inundada,
mi temblor de primera cita,
el espejo y sus reproches,
la tristeza y el vicio.
Un día nublado que nos moja los zapatos,
la sonrisa como un placebo frágil.
Ian Curtis bailando en una azotea
en una azotea inundada,
salpicando a los coches
y los gatos de la calle,
mi temblor de arrepentimiento
el espejo y sus vicios,
la tristeza.
Un día nublado que nos moja los zapatos,
la sonrisa como un placebo frágil.
Ya no creo en la poesía
creo en el porno
y en este paisaje decadente,
en una azotea inundada
en una señora que airea las sábanas,
ya no creo en la poesía
creo en tus piernas
y rezo cada noche
para que sean mi sobredosis.
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