¿Amor dónde estás? ¡contesta!

¿Crees en la libertad?, yo creo en tus ojos, en el poder que tienen tus ojos para dejar la realidad atrás y presentarme una utopía diferente, aquella donde tú y yo somos nubes y nos reímos de la gente. Si pudiera cruzarte la mirada algún día, aprenderme de memoria el color de tus ojos y preguntarte si te apetece un café, ¿caliente? ¿claro? ¿sin azúcar?. Pasar una tarde de improvisada risa y relajarme en tus labios forzando alguna mueca de burla cuando me preguntes cómo lo supe, por qué lo supe y besarte en la piel. Mis palabras. Vivo rodeado de musas que giran su cara o me ofrecen sus excusas para no decir que todo lo que escribo va hacia ellas y su humildad me mata.

Respeto Actitud Poesía

http://www.youtube.com/watch?v=9yJE1iiO0qI&feature=related

No quiero, ni puedo escribir más sobre ti si no voy a dejar esta noche sobre tu cuerpo esas palabras.

CC.

Quiero que bailes mirándome a los ojos, que si te metes una raya lo hagas sonriéndome y si fumas eches el humo sin ninguna piedad sobre mi mirada. ¿Ves?. Aquellas luces, esos focos que te apuntan sólo a ti, estás en el centro de todas las miradas y el deseo, estás en él pero bailas aquí, sonriéndome mientras sientes angustia y euforia, grito tu nombre y el eco de mi voz rebota en el vacío de tus pupilas. Me gustaría saber dónde te encuentras ahora. En qué paraíso. Tan lejos de mí.

Confesiones de madrugada.

Ojalá supiera cantar, para endulzar así mis derrotas, para teñir de acordes mi boca.

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 Que mis palabras se quedaron escondidas en tus ojos porque tenían frío y hambre.

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Fumaba un cigarro y bajo sus pies crecían las manchas de gasolina de otros coches, sostenía la ceniza tan firme como su mirada, hacia ninguna parte, yo buscaba el infinito que marcaban sus ojos pero el horizonte me ofrecía tantas posibilidades como incógnitas. "¿Adonde vas?", me preguntó casi sin mover los labios y no vi ningún resquicio de temblor en su cigarro, me miraba con algo de ilusión aunque era muy difícil encontrar algún brillo en sus ojos gastados. "Hacia ninguna parte, trabajo aquí". "¿Y no quieres marcharte?". "No sé, nunca lo he pensado, nací aquí, me crié aquí y ahora trabajo aquí, toda la gente con la que me he relacionado desde niño son instantes fugaces de personas". "Si quieres puedes venir conmigo". Me dijo y reconocí entre sus labios un poquito de burla, como de erotismo logrado desde la longitud de sus piernas hasta la forma en que su boca escupía el humo sin cesar. "No te conozco". "¿Quieres conocerme o sólo follarme?". "Quiero enamorarme de ti". "Buena respuesta, ¿vienes entonces?". Y soltó el cigarro, lo tiró justo en medio de dos pequeños charcos de gasolina y nuestros cuerpos siguieron estando estables y la gasolinera tranquila, un paso, dos, tres, cuatro, a dos centímetros de mis labios su mirada examinaba sus pupilas, juzgaba mis recuerdos y cerré los ojos. Un latido. Al abrirlos aquella misteriosa chica había cogido una de mis temblorosas manos y la había posado sobre su pecho. "¿Ves?, esto es todo lo que tienes que saber de mí". Dos latidos. Tres latidos. Cuatro.

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Y la máquina de escribir me miró con un hambre insaciable de palabras. Y hablaba de ti.

Hoyysiempre.

DEMOGRACIA

Ganaron los de azul

y nos volverán grises

es el juego de siempre

unos hijos de puta

otros infelices.

Díasdelluviaysinsolenelsur

Las gotas de lluvia que no tienen piedad alguna cuando deciden caer con fuerza sobre las aceras, los balcones, los árboles y los coches. Cuando deciden mojarnos a todos como a alegres mendigos. Cuando marcan la delgada línea entre gea y el ser humano y nos advierten. No tienen piedad alguna, como tampoco la tiene el invierno o la soledad, no existe la piedad en sus pensamientos porque tampoco conocen el odio o el amor, existen de casualidad en mi interior con la ingenuidad del niño pero hacen daño como las palabras de cualquier adulto. Me quieren entristecer como tristes ellas existen y sin miedo quieren que yo caiga también y me estrelle con ellas, como hermanos, quieren que me vuelva gris, que me vuelva agua y me lance a las aceras también para crear un charco alrededor de mi cuerpo. Caen y caen, su rutina es mi rutina, en mis ojos también caen las lágrimas, en el vacío se quedan pues nadie las recoge.

Las gotas de lluvia que no tienen piedad alguna me mojan las costillas y me resfrían el corazón, como una noche me cayó encima y de súbito el invierno.

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Hoy el día es para taparse con las sábanas hasta los ojos y mirar con miedo, los peligros, los daños que el corazón no sabe cicatrizar, hoy ni el café ni las miradas me salvan de sentirme atado a una soledad invernal impuesta. Hoy no es ayer ni mañana. Hoy es un paréntesis horrible que casi me hace llorar.

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¿Quién le dio tanto poder a la política?

Laura sonreía porque aquella noche había soñado con dos cronopios del maestro cortázar, su padre le contaba cuentos incomprensibles, llenos de descripciones imposibles, propios de una imaginación al borde de la locura y a ella le encantaban las palabras tanto como la voz de él recitándolas a su lado. Jugaba a veces con las sombras de su lámpara. Aquella mañana cogió su mochila para ir al colegio, sonreía, sonreía mucho porque la noche anterior su padre le había contado un capítulo especialmente bello de aquel libro mágico, Rayuela, caminaba por la calle pisando charcos y pensando si la inspiración se esconde y hay que buscarla o es ella misma la que te busca a ti porque te has escondido sin saberlo. Dudaba. Signos de interrogación poblaban sus ojos y llenaban su mente de preguntas, unas reales y otras absurdas pero ambas de igual importancia para ella. Pero fue al borde de un semáforo, recién pintado un hermoso paso de cebra le hacía más fácil el camino al otro lado, pero el otro lado, estaba lleno de mentiras y de incógnitas crueles, de nubes grises y de monstruos con forma humana, Laura odiaba el otro lado y siempre que se quedaba parada, decidiendo si cruzar o no, si asistir a clase o huir a otro mundo su padre llegaba y por la espalda la cogía en brazos y la ayudaba a cruzar. Pero después de un corto paseo él tenía que marcharse y ahí se quedaba ella, en el vacío de las calles sin salida, del laberinto de aquella ciudad maldita que tanto la asustaba. 

-¿Y por qué no me hablas de ti?-

-No puedo, tendría que contártelo todo-

-Tengo tiempo-

-Pero no tienes espacio-

-¿Cómo?-

-Espacio, en tu interior, aunque no lo creas tienes un alma chiquita que no podría comprender ciertas cosas, que se quedaría ciega ante algunas palabras de mi historia y odio desperdiciarla, que termine en nada-

Pensandoentiocómotúnopiensasennada.

Clavé todas mis dudas en tu espalda

por eso a veces nacen en ti contracturas

o te duele la espina dorsal.

Posé todos mis besos sobre tu boca

por eso siempre te sabe a dulce cualquier cosa

por eso a veces tus labios se abren sin avisar.

Colgué todas mis palabras en tus ojos

y ahora observas poesía en cada rincón de la ciudad

y ahora miras y no miras sin ver que te escribo

cada día.

Para que pienses en mí

y me encuentres

en algún rincón de tu cuerpo

pensando en ti.

Ylamusamáscercanaestáhaciendoelamorenotracama

Tengo muchas noches de testigo, para declarar todos mis insomnios en tu contra, todo mi esfuerzo que se quedaba en nada ante el blanco del papel, tengo toda una vida de testigo, pasada y futura estoy seguro, para declarar que, aunque a veces te deje olvidada, no quiera besar con mis manos tu piel o me haga el duro al pensar que así volverás a buscarme con tus ojos negros. Aunque me comporte como un imbécil, salga y beba, salga y fume, salga y beba, me falte la hierba y al fin piense en ti, no puedo ni quiero olvidarte. Poesía. Musas. Que protagonizáis las mayores angustias que sufrí y a su vez los mayores placeres que sentí en cada poro de mi piel. Os odio y os amo, venís cuando queréis y cómo las lágrimas no avisáis, simplemente componéis palabras moviendo mis manos a vuestra merced. Nunca os cambiaré por dinero os lo prometo, tampoco por drogas, aunque deseé llenarme de experiencias y alarmar mis sentidos nunca podrán equipararse a vuestra presencia, os alimentaré con sentimientos y viajes, algún que otro método de inspiración alternativo, alguna experiencia que os merezca pero nunca por encima. Por favor, volved ya, tengo insomnios y cansancio, hambre de palabras y de amor, pero en la primera elegís vosotras la solución. Por favor.

Y sigo sin poder ver "Restless"

Cor-ta-zar

Dicen mis pájaros que tienen frío, que quieren emigrar de mis manos a otro punto del planeta más cálido, que el cielo de mis ojos se ha vuelto grisáceo, que ya no respiran tinta, que tienen hambre de poesía y sentimientos.

Yo les pido que se queden, cada noche les pido que no olviden todas las páginas, el ruido que juntos dejamos escrito como un grito del que todavía quedan ecos. Al final siempre acceden, nunca pueden dejar de mirar sus pupilas mis universos.

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Prepárate, acumula palabras en tu boca, frases en tu boca, olvida la tinta, los libros, encoje el corazón y aprieta los puños, deja el miedo en casa, abre todas las ventanas y aspira ese aire frío con toda tu alma, no te quejes, no te olvides de lo importante, de las palabras, del significado de su poesía, de todos los brillos que se despertaron en tus ojos ayer.

Y es que me encanta esa jodida imagen.

Lafotosaliómovida

Entonces nos dimos cuenta de que tu sonrisa estaba sobre la mía y viceversa, de que tu mirada dulce se mezclaba con mis amargas pupilas, de que tu piel se fundía con la mía y ambos reíamos sin mirar a ninguna parte y sentíamos el alma llena de placer. Entonces nos dimos cuenta de que en el abrazo, la foto salió movida, pero ninguno de los dos quiso cambiarla.

Silviosiempresilvio.

Que todavía están mis manos en huelga de palabras, que aún está mi cuerpo falto de abrazos, que todavía mis labios cicatrizan soledades, que aún caen las hojas. Que los charcos me mojan los zapatos y tengo frío en los pies.

Color.

Y creer que la música que silban mis labios es mera improvisación.

Camina con corazón.

Y fui callejón en las calles, frío en tu habitación. 


Van creciendo o quieren crecer, nuevos sentimientos en la ventana de mi habitación, traen el recuerdo de una mirada entre las nubes, traen el recuerdo una voz. Quieren hacerme creer que es posible, quieren convencerme de que las caricias pueden ser también palabras y un silencio en papel donde guardarlas para siempre. Van sacándome sonrisas olvidadas, van tratándome de tú, al fin, van comprando flores y recreando versos viejos para que los moje con tinta y los haga míos. Quieren que yo vuelva a ser, esa persona que un día reconocieron, que yo era y que deje de estar en una sombra gris de invierno, quieren convertirte en ritmo, quieren convertirme en viento.

Y no sólo ellos y no sólo ellas, no sólo mis sentimientos y mis palabras quieren ver de nuevo el color de mis pupilas. Yo también. Pero se me hace difícil, muy difícil cuando pienso, cuando paro, cuando se vacía de nuevo mi mirada y caigo en la mueca, el cigarro, la cerveza, el porro, la resaca y de nuevo. Despertarme. Un día más con la sensación de querer cambiarlo todo, si me dejas, de querer verte, de cumplir mi promesa con mis sentimientos y mis palabras.

20-N

Como cuando en el colegio me castigaban contra la pared para reflexionar, la única variación de ahora es que yo eligo la pared contra la que me quiero apoyar, callar y reflexionar en por qué lo he hecho, por qué he contribuido a mi propia destrucción.

Nacho Vegas y café.

Ahora que preparo el café con un cariño casi paternal pienso, pienso en que debería limpiar el polvo en el objetivo de mi cámara vieja y salir a pasear a ver si algún paisaje me sorprende y puedo retenerlo para siempre en mi carrete. Pienso que me gustaría ver mi mirada en otros ojos, como antes, verme reflejado en otros ojos, en el brillo de otra mirada que también me esté mirando y deseé el beso o la caricia tanto como yo. Ahora que el sol se filtra entre las cortinas y me obliga a abrir los ojos, que el café salió más dulce de lo que esperaba y quería, que el día se propone rutinario y frío, que miro a la calle y no me hielo por el tiempo sino por la apatía de todas las personas que andan y andan como si sus pies estuviesen sujetos a raíles en el suelo.Mad World. ¿no?. Ahora que la mañana tose el humo de mil cigarros como yo, que la vida se me plantea aburrida, quiero descubrirte, conocerte, dormir en tus palabras. Ahora quiero.

"¿Ves aquel punto en la niebla?, ese puede ser tu gran amor"

Deberían prohibir los libros para que os diera morbo leerlos

Y el 38% se lleva la consola para la cama en lugar de un libro

Hablan de niños pero no de niños reales sino de esos que se han creado a partir del reflejo de niños imaginarios que querían ser adultos antes de tiempo y que prefieren un teclado a una rayuela, una televisión a un parque. Da pena reconocer la malaeducación que se da por falta de tiempo o de ganas, da pena reconocer en ellos un brillo de madurez temprana entendiendo madurez como vejez para un niño que se pinta canas. Da pena, personalmente me da mucha pena ver cómo crecen sus cuerpos, su tecnología, cómo alimentan su cerebro con "comida basura" y se olvidan del alma y sus abismos.

Aviones a punto de partir.

Porque yo busco en ti palabras, busco en tu mirada el agua que salve la sal de mis heridas y se haga mar de cicatrices. Sentimientos a espaldas de la luna.

Ojalá que mis caricias rocen algún día tu piel, reconozcan algún día tu piel con el simple vibrar de tu voz en mi espalda. Ojalá que algún día tus manos reconozcan mi cuerpo, caminen por mi cuerpo en un susurrar de palabras en una cama de insomnios. Ojalá que nos abramos el alma a arañazos o besos, que sepamos crear universos o canales en nuestras miradas y que el lenguaje sea para cuando queramos descansar del nuestro. Ojalá, ojalá que algún día me ayudes a entender por qué me enganché tan fácilmente a ti sin conocerte y sin esperanza ni calle.

Insomnios.

Y aunque me miras, veo como te encierras en tus ojos, como escondes tu luz a otros horizontes. Y aunque me miras, luna, ya no eres la misma y no sé si por mi culpa o la de otros.

Porque estoy cansado de toda esta calma. Quiero que algo se ROMPA. Quiero deshacerlo todo y recomenzar, cerrando los ojos y abriendo el corazón a todas las nuevas emociones que quieran entrar. Antes de que me consuma el cansancio. Quiero.

Nocturnos (otra vez)

Antes de irme a casa quiero encontrarte bailando, bajo un manto de nubes y estrellas, quiero encontrarte y que me digas casi en secreto que me quede."Quédate". Antes de llegar a mi portal quiero que me mires como nunca miraste a nadie, como aquella primera mirada de "Buenos días", de despedida temprana, del tiempoquenosqueda. Antes de llegar a casa y qué utopía y me siento ridículo pensando todo esto pero. ¿Quien puede evitarlo?. ¿Ignorar tu sonrisa?. Sería ridículo no perder la conciencia y la cordura dentro de ella.

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Los que desaparecemos en medio del sueño somos inofensivos

Entre el sueño y el suelo. Volaron mis ojos por la habitación y fui pájaro. Paseé sin miedo por los callejones de mis mayores pesadillas sonriendo tranquilo. Todo por eso, por la sencillez del sueño, por cerrar los ojos y abandonar el cuerpo al fin. Todo por escapar un poco de la realidad opresora que me mecaniza y me ata a horarios y mediocridad. Hace ya tiempo que no leo, ni escribo, ni respiro con calma el vapor caliente de un té, ni bebo con calma y con marcada rutina dulce un Florencia. Sólo vivo, camino, enmarco en el aire unas palabras que ni las nubes quieren escuchar por la ausencia de esencia real en ellas. Pero sí, eso sí, cuando cierro los ojos, cuando al fin siento que la libertad me quiebra la mirada y me obliga a pasear por sus misteriosos laberintos que nunca me mostrará a ojos abiertos.

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Y quizás consiga hablar algún día en Francés o en Glíglico.

OttoporOttoCorazónporCorazón

Kamikaze salto por el avión de una mirada al vacío de una incertidumbre. Y en la respuesta encuentro el paracaídas o la tierra. El amor o la soledad. La vida o la inexistencia.

cansadodelaspalabrasvacíasolossentimientosindigestos

Me acuerdo cuando de niño me decían "A ver Álvaro, piensa con la cabeza" y yo me quedaba confundido, primero porque odiaba esa costumbre de que me llamaran por mi nombre cuando hablaban de un tema serio, ¿es que un mote carece de seriedad?, para nada estoy en contra de mi nombre pero no es libre sino impuesto, un día despiertas al mundo y sabes que te llamas Álvaro. Sin embargo, de todas las palabras, de todas las experiencias que recoges para hacer un mote, un seudónimo, eso sí. Pero lo que yo de niño odiaba de verdad era el "piensa con la cabeza" y yo pensaba entonces,¿con la cabeza? ¿y el corazón? ¿y el alma?, ¿no pueden intercambiarse los oficios de vez en cuando?. Que la cabeza siente, el corazón vuele y el alma piense. Y así en numerosas combinaciones posibles. Lo pensaba de niño cuando me castigaban con esa frase y de adulto me molesta aún más, a mi me gusta y me hubiese gustado más un "A ver Otto/Drama, piensa con el corazón/alma".

Díassinvueltaatrás

Hasta las rodillas hundido en el barro de los charcos, hasta los ojos de arder en esta sensación de inviernos y soledades, hasta la mueca de toda esta corrupción, pasotismo, contaminación anímica y física en la tierra. ¿Quien ha asustado al lobo?. Decían los libros, decían, hablaban de revoluciones, escribían palabras en un lenguaje de fantasía casi extinguido, describían nirvanas y delirios. Así como hablaban tus manos dibujaban paraísos en mi cuerpo y ahora mi alma está de nuevo desierta de toda inspiración.

Tres días de invierno

A ti que me miraste directamente  a los ojos mientras sonreía, a ti, sin miedo. Quiero encontrarte.

Insomnio de latidos

El amor crece a mi alrededor, se junta a mi alrededor como mil buitres que esperan el silencio final de un corazón.

Un sólo cielo.

Los autores de este cielo no se esforzaron en su interior, cuando atraviesas las nubes está sucio, lleno de polvo y telarañas donde cuelgan sueños rotos, cuando profundizas un poco está oxidado, viejo, temeroso de que el tiempo y el humo le extermine hasta el alma. Los autores de este cielo no se atrevieron a pintarlo, le impartieron dos colores y este los aceptó afirmando que sonreiría un arcoiris cuando la lluvia se lo permitiese. Los autores de este cielo, de este techo sin estrellas, asqueroso de descuidos y fato de universos se merecen un castigo, el mayor de los castigos por menospreciar tan suave telón para los ojos.

Dos mañanas de invierno.

Hablarte, beber café y mirarnos sin miedo. Que me hables, que no bebas café porque hablas, que me mires sin mentiras. Hablarnos, sorber a trago lo que queda y mirarnos las manos antes de ceder a la risa. Quiero que describas tu infancia, tu cuerpo, tus sueños, tus mentiras y tus secretos. Descríbeme tú, descíframe con palabras y espera de mis silencios algo más que los nervios. 

Una mañana de invierno.

Suena una canción mientras miro al mar
miro y te veo en cada salto de las olas
en cada gota de la espuma que me moja los pies.

Te veo en las gaviotas blancas que vuelan quebrando el cielo gris,
en la arena pegada a mis manos
te siento en cada poro de mi piel y de mi alma
y me siento minúsculo
en la inmensidad de tu nostalgia.

Marley

Y si me exigen una religión
yo creo en el amor
que es lo único que da vida al corazón
cuando se la quitan las heridas de la edad.

Decidle al doctor que cuando me vea falto de amor sin pedirme permiso desconecte mis cables.

Nocturnos (otra vez)

Ahora piensas en cuánta sangre habrá en tu cuerpo y cuánto podrás ensuciar con ella si tu corazón estalla, si hay una explosión dentro de ti y tus venas se convierten en fuegos artificiales de sentimientos reales y disparados a todos los rincones de esta esquina. Te prometo que lucharé. Que lucharé por ti. Pero con tanta intensidad que mi derrota no me dejará más posibilidad que. Ceder a las lágrimas y que el llanto colapse mi circulación y llene mi boca de sal. Hambre de sentimientos. Huelga de emociones. Invierno de corazón.

.QUE.NADIE.LO.ENTIENDA

Ahora me miras a los ojos y no ves nada, odias el gris de mis pupilas, odias la neutralidad con la que mi sonrisa te convierte en algo ajeno, en algo vulnerable que puedo ignorar, como una sombra que vive detrás de unos pies, como esa última luz del sueño, como lo que no recuerdas. Aquel poema maldito que alguien te dijo después de un orgasmo y que fue mejor que cualquier abrazo o cualquier caricia o beso. Pero ahora no recuerdas nada porque mi mirada no refleja lo que tú quisieras. Ojalá pudiera tocar la guitarra, pintar un cuadro o escribir un poema con una gran lista de reproches y estilo. Pero no. Puedo. no. Entonces,¿qué me queda?, la música claro, para despertar la emoción. Para teñir de color, estos ojos de invierno.

C.R.A.S.H

El cielo de mi infancia está lleno de héroes que caen como estrellas fugaces.

Que.tú.te.pusiste.gafas.de.3.D.para.poder.verle.sentimientos.al.corazón.emociones.a.las.flores.de.la.piel.y.belleza.a.una.canción.

1,2,3 mierda

Que estarás pensando cuando paso a tu lado con estas ojeras y con los sueños a cuestas coloreando toda la calle sin piedad


Yo que trasnoché para ahorrar sueños, por si la huelga de sentimientos amenazaba con volver. Yo que lloré por ver caer el último grito, tapando bocas la mordaza de la bandera que les hizo envejecer, a los escritos de las cartas de tantas lágrimas suicidas, a los silencios, palabra sordas de los pensamientos que no se hicieron ver.

Tus.Caderas.Mis.Cadenas.

Y deseé con todas mis fuerzas invitarte a un café, llenar dos tazas con palabras y ver reír a tus ojos cansados. Como las pocas veces que me has sonreído. Como las pocas veces que hemos hablado. Como tus manos sujetando aquel libro, justo aquel, de entre todos los libros que encontraste en la estantería de alguna biblioteca. Como dormir entre las nubes, entre el polvo de sueños y el humo. Como conocerte. Cruzarme contigo en alguna calle. Alguna utopía real, breve pero real.