"Aprender la levedad del pájaro."

domingo, 25 de marzo de 2012

NoOneBelievesMe

Que mi sombra tirite inviernos
que mi realidad sude hielo.

Encender un cigarro
escupir
y mirar con alegría
el desprecio de los demás
hacia tu apatía.

Mañanadedomingosoleadaysolo*

Ese rostro que me mira desde lejos como un testigo inmóvil de mi enfermedad. Sabe cocinar mi plato favorito. Sabe acariciar mi sonido preferido. Sabe gritar, llorar y reír como yo lo haría. Pero estoy harto de su rutina. Estoy harto de su barba, sus desperfectos y también de su mirada. Estoy harto. Lo siento mamá pero voy a romper ese espejo. ¿Mala suerte?. No te preocupes el gato negro está dentro de mí y por más que lo calmemos nunca dejará de maullar.

viernes, 23 de marzo de 2012

DonDrama

Yo el más dramático
en esas miradas hay mucho tráfico
calles envueltas en frío del ártico
y mi corazón desértico
sólo desea una cosa
llenarse de ti
y qué mas da la vida en rosa.

jueves, 22 de marzo de 2012

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¿Sabes?, las palabras son como actrices que interpretan un papel momentáneo y sólo buscan encender la sensación o el sentimiento más acorde al momento en el que te sientas frente a ellas. Pero tú. Beso o abrazo. Caricia o mirada. Eres sueño. Eres "buenos días". Eres real. Lo único que queda cuando se apagan las luces. El único idioma a falta de voz.

. II

Una palabra, sólo necesito una palabra. Qué se joda la poesía. Vivo encarcelado en pensamientos, en deseos de pensar más y describir más y mejor todo lo que me rodea. Vivo pendiente de un hilo donde mis pies tienen en la planta cuchillas de afeitar. Y si caigo. Caeré en un juicio con las acusaciones más crueles. Quiero escribir pero mis manos no pueden.

miércoles, 21 de marzo de 2012

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Si mis palabras fueran flores tendrías un jardín entero para ti sola, un jardín privado de todos los colores y formas. Si mis versos fueran rayos-de-sol, si mi voz fuera una luna. Tendrías a tu disposición un jardín, inmenso, infinito de intenciones sólo para ti. Quiero que sepas que sí, que existe, que no hay flores sino tinta, no hay colores ni sol ni luna, sino papel. Tu jardín está en mí y ya lo tienes, hace tiempo que entraste en él.

Patience

No soy poesía
aunque quiera ser poeta
no soy cielo, ni sol, ni estrellas
quizá la luna me deje ser
soñador algún día.

Por ahora mendigo palabras
por ahora robo el ritmo a los corazones
que lejos ya de la vida vomitan
versos con bilis
voces en off
y gris en el telón
que pone fin a mis intenciones.

l

Como arden mis manos. Como quieren arder sobre sus conciencias. Inflamables gotas de tinta respira mi pecho. Escupe humo si traga indignación. Hay que responder. ¿Violencia?. Defensa. La hoguera que prendas no estará de más si a ella echas toda la corrupción, toda ese injusto y maldito orden de prioridades. Toda esa asquerosa arrogancia, todos sus deseos fáciles, su materia prima.

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Un ejército de nubes me espera al salir de tu abrazo para llenar mis calles de su agua sucia. Ríe. Déjalas llorar suavemente sobre mí. Ellas no saben. Ellas temen. Que hayas despertado en mí una luz. Que hayas puesto sobre mis labios una dulce felicidad imborrable. Un ejército de nubes GRISES me esperan al salir de tu abrazo pero tú eres SOL.

lunes, 19 de marzo de 2012

Él apestaba a fracaso, hasta el cigarrillo que fumaba parecía estar lleno de veneno y suciedad, hasta el humo de su ceniza olía peor que el de cualquier cigarrillo puesto en otra boca. Todo parecía envolverse con una fría sombra cuando él pasaba. Ahora. Sentado en la barra de una cafetería de las afueras descansaba sus derrotas sobre una taza de café. Fumaba y bebía. Sentía el placer de aquella asquerosa mezcla como el de un manjar. No miraba al frente sino al fondo. A la borra de la taza e intentaba adivinar su futuro."Gris". Se decía. Ella era todo luz y buenos propósitos, lindo pelo y sonrisa cálida, suave piel. Se sentó a su lado y él aspiró fuerte el aire, la fragancia que ella siempre dejaba en el ambiente. Le miró. Él se escuchó llorar. La cafetería se hizo ceniza y nada. Suspendidos en el aire se sintieron por fin amantes. Amantes de un mundo ajeno.

Vértigo.

Se resquebraja la cuerda floja por la que camino cuando escribo y caigo. Al foso donde mis pensamientos me morderán la piel y no dejarán que respire tapándome la nariz y la boca con sus dedos asquerosos de falta de autoestima y miedo. Ya no gritan "bienvenido". Sólo esperan el "adiós". Mientras la primavera se acerca mis manos siguen enclaustradas en su propio invierno. Demasiado frías. Demasiado agrietadas como para escribir algo que merezca la pena. Demasiado estáticas porque hace mucho, mucho tiempo que no sienten el tacto de una página y de la tinta, de las tapas, de la poesía, de las historias. Hace tiempo que no tiran una piedra a la rayuela.

sábado, 17 de marzo de 2012

Wilco.

Mira como las calles pasean bajo mis pies, también, las miradas, las sonrisas, los escaparates. Mira como echarte de menos crea una sombra alargada que me acompaña. Imagino tus pasos en otras aceras, esta vez no podré encontrarte de casualidad. La esperanza se hace día y espero poder abrazarte. El día se hace noche. Las calles se hacen agua. A tragos de humildad paseo. Te busco. Te busco. Recorro las imágenes de mi cabeza y río. Wilco. Suena. Felicidad o Pilar. Qué bonito nombre tienes.

viernes, 16 de marzo de 2012

Llueve.

Ahora que la noche ha vomitado todas sus estrellas y no queda más esperanza que la de encontrarte desnuda en mis brazos.Me pregunto.¿Seré algún día escritor?.

martes, 13 de marzo de 2012

viernes, 9 de marzo de 2012

¿Queréis poesía de verdad?

Que podría nombrar las distintas formas que tiene de hacerme sonreír, de hacerme sentir que el mundo es tan pequeño como quiera mi mente, que puedo abrazarla, que las caricias que provocan el insomnio convierten a la noche en un material dulce y eterno, que su voz, que su risa, que sus manos, que su cuerpo, que hasta su sombra tiene más colores que toda mi vida entera. ¿Queréis poesía?, ella es la vida.

Encuentra el nombre, poesía Pilar, cinco letras. Cinco.
Este vídeo es típico, aún es pronto pero se lo merece.

martes, 6 de marzo de 2012

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Quema mi voz. También mi cuerpo. Quémalo. Quema mis textos y deja mis manos vacías de tinta. No me dejes caer en la levedad de la ceniza.

lunes, 5 de marzo de 2012

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Prueba el sabor de la madrugada sobre unos labios que no sepan a pena. Despierta sin heridas sobre un cuerpo que no recite pensamientos de hielo. Sonríe sin mirar. Observa como sus pupilas confían. No te quiebres. No te salves.

Los días raros

Escribo. Escribo. Escribo. Escribo. Te echo de menos, me encuentro echándome de menos al echarte a ti de menos y están de más los consuelos y los pésames. Tú te has condenado. Tú te has refugiado de calles y rutina. ¿Yo?. Escribo. Escribo. Escribo. Te espero. Fumo y espero. Escribo. Te escribo. ¿Kamikaze?. Ahora no. Nunca lo sería sin tu "banzai". Escribo. Escribo. Pero nada. Nada me consuela. Escribo. Mis palabras ya no saben con qué estilo gritarte. Metamorfosis. Silencio.

sábado, 3 de marzo de 2012

La noche es tacto, ni luna ni cama.

Me gusta pasar las horas que estoy lejos de ti organizando las caricias, su estructura y modos de actuación, cómo se deslizarán por tu cuerpo más tensas o más suaves (aunque no lo creas mis caricias tienen un ritmo bien marcado, una disciplina rígida). Para así cuando tu cuerpo tirite porque la noche se ha hecho brisa y se cuela ingeniosamente por una brecha de cristal que tu ventana dejó abierta, ardas al contacto de mis manos con tu espalda, con tu brazo, con tu pierna, con el perfil de tu rostro, con tu pecho, ardas y recuperes la calidez del sueño. Si paso días sin verte organizaré todo un carnaval de caricias para el próximo encuentro, mis manos son dos bailarinas que parecen tener las piernas cosidas al tacto de tu cuerpo. Acariciarte o lograr el nirvana al pie del sueño.