. II

Una palabra, sólo necesito una palabra. Qué se joda la poesía. Vivo encarcelado en pensamientos, en deseos de pensar más y describir más y mejor todo lo que me rodea. Vivo pendiente de un hilo donde mis pies tienen en la planta cuchillas de afeitar. Y si caigo. Caeré en un juicio con las acusaciones más crueles. Quiero escribir pero mis manos no pueden.