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¿Cual es el plan de un suicida?, ¿cómo le saben las tostadas y el café, a qué se enfrenta en la mañana?. Puedo imaginarlo indignado ante el tráfico, gritando insultos a los otros coches que le roban las últimas horas de su vida. Puedo verlo conduciendo tranquilo hacia el mar, en la radio suena jazz y de vez en cuando la voz del locutor le hace replantearse esa idea tan extrema de recurrir al suicidio. Le hablan de la belleza del mundo mientras suenan saxofones, trompetas y voces rasgadas y "sí", "claro, es hermoso", se dice él. pero "NO", concluye. El mar esta frío, el invierno está frío, todo está frío dentro de su vida pero no importa porque tampoco importa el riesgo de resfrío y las miradas de reproche cuando se desnuda y comienza a nadar. Pisa las algas que antaño le daban tanto asco, bebe el agua, siente el viento cortando su rostro y sangran de alegría algunas heridas propias de la congelación. Después, se refugia frente a la chimenea de su apartamento y mientras toma de nuevo café, va introduciéndose en la boca poco a poco, a un ritmo tranquilo, demasiado tranquilo para un humano, pastillas, una tras otra mientras deja su mente en blanco, su vida en blanco. Punto y aparte.