'¿Quién habrá ido a sacarte a bailar?'
C.Tangana.
Apuñalas con tu pintalabios
cada verso tembloroso,
mi calendario son domingos y otoños,
verticales,
oxidados.
Cada romance inventado
es un remedio inútil contra la
tristeza,
las miradas ya no hablan de poesía,
escriben su caducidad emocional con
caricias.
Mis libros están cogiendo polvo
ya nadie los lee,
mi latido está cogiendo polvo
ya nadie lo escribe.
No hay comentarios:
Publicar un comentario