Estas mesas están pidiendo a gritos que alguien baile descalzo. Este aire caliente está exigiendo que el sudor se convierta en una sombra que rodee un cuerpo que gira. Estas manos, por necesidad están mendigando poesía. Estos ojos lloran tinta y estos labios saborean notas de música.
Estas luces no son de bohemia y aún así están cantando una canción. Esta voz no está rota ni muere por los bares, esta voz está vacía de grandes palabras y busca su eco en cualquier rincón que se decida a extrañarle. Estos pies no caminan sobre el fuego pero saben hacer arder una noche de verano.
Este yo sin juegos, es un alter ego con mala educación y descaro.
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