Como una palabra, una imagen, un segundo, recuerdos.
La mecánica del corazón, sus engranajes, sus obviedades, lo simplificais ¿o le tenéis miedo?, espectros transeúntes callejeros, cuencas vacías y piel morena, exhiben un cerebro, exhiben un corazón, pero son un mestizaje de robot y león, del mago de Oz.
Yo soy de la escuela de, de lo que tu quieras, como prefieras, a veces lo maquillo pues su efecto al natural es imprevisible, a veces me apetece ponerme a gritar o a saltar, lo que sea. Hay días sin brillo, días que parecen un mal sueño, de cansancios duros y duras palabras, todas caen igual como golpes sobre mi cuerpo que sigue mirando al frente, impasible, parado. Número siete o trece, ya no sé, confundo la voz de Quique, a miles de kilómetros de aquí, claro, recluído en un oasis interno, donde respiro frases y no el alquitrán en el tabaco, donde hay una ventana, que da al mar y donde no hay nada, nada.
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