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Como les gusta tenernos contaditos. Definidos bajo unos patrones. ¿El exilio?, en esta época, no me parece tan negativo, éxodo infinito, tierra, pies, no más, ¿para qué seguir aquí? rodeado de anuncios azules que prometen una seguridad que se desploma cuando un bebé llora al límite de la inanición.

Ríen sentados, otros mueren trabajando, ya todos vivimos de rodillas y morimos de rodillas, algúnos incluso con los brazos clamando al cielo algo de suerte. Coge un libro, una frase, un botecito lleno de tinta y aprétalo en tu sien hasta que sientas eso, eso que llaman inspiración, recoge sus ideas, ilusionate, crece con sueños, vete, bate tus alas, corre.

Al borde del vómito diario, la angustia, el paseo en raíles, atado.

Pero luego está ella y como dice "nos", "nos vamos pues".

Merece la pena: