Donde regresa siempre el fugitivo.

Madrid tiene algo de tu
nostalgia
y de mi
tristeza.

Hace tiempo que condenaste
esta ciudad
a ser una constante cuenta pendiente,
una deuda poética
imposible de saldar.

Yo que fui
un incendio
en tu invierno
ahora sólo soy tinta
y aguja.

L-a h-e-r-i-d-a
sin domesticar.