Me salen cien pájaros del pecho por cada verso que te picotean la mente para que abres los ojos y repares de que hay algo más allá de todo lo que tú conoces, algo, simplemente algo, busca llenarlo y que adquiera forma, porque es un ente, que tú mismo has de modelar.
¿El mío?, los pájaros, con eso he comenzado, ¿no escuchas eh?, ¿explicación?, la poesía torpe, la poesía es un pajaro y cada palabra uno más, que salen disparados para expresar un poco y picotean si emocionan, si no emocionan no existen y entonces, para qué escribir
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